F DE FOLLAR


Esto es poesía.
Aquí
no hay normas.
Ni cisnes con cerebro newtoniano.
Ni matemática conventual.
Esto es poesía.
Eyacular belleza a puñetazos.
El esperma que nace
de los huevos del alma.
El don de lo brutal.
Esto es poesía.
Un grito X.
Tarzán erecto
en el capó de un taxi.
No confundir
con prosa.
Esto es poesía.
Joder
con uno mismo.
Gritarse ¡guapo!
en el espejo.
Meterse el dedo corazón
en la caverna
del culo.
Esto es poesía.
La luna ahorcándose en las Torres Kio.
Amén por la metáfora.
Qué crack.
Esto es poesía.
Mearse
en los endecasílabos
cansados de Petrarca.
Jugar al fútbol con las gafas de Quevedo.
Pintar a Borges con guitarra eléctrica.
Esto es poesía.
Un pene
con forma de caballo
en la M-30
pisando a golpe de rosal y trueno
el coño depilado de Madrid.
El arte de romper
la cama.
Please, fuck.
Esto es poesía.
Naturaleza
en la metrópoli.
Peatones cromañones.
Orangutanidad en los semáforos.
Tam tam.
Esto es poesía.
F de furia. F
de fuego. F de fiesta.

Esto es poesía. F de follar.

4 comentarios:

Eleanor Smith # dijo...

No tengo dudas que esto es POESIA
Y vos sos un INMENSO POETA Y ARTISTA ***

Este poema me gusta mucho. Creo que tendría que sacar un blog de recomendaciones donde serías la recomendación por si misma.

Un beso o 2 #

El Chus dijo...

Bufff Joder, qué bueno. Qué bestia de bueno... Enhorabuena, jefe, ESTO ES POESÍA, definitivamente.

Anónimo dijo...

Eres un inmortal, tío. Sigue dándonos caña.

Anónimo dijo...

A mí me da hasta miedo salir de casa. Qué tío!
Quevedo.