O SUDAS O NO HAY ARTE


bienvenido
coño
estás
en
una
habitación
con
vistas
al
tsunami
muerde
el
kiwi
del
amor
aquí
es
posible
la
felicidad
james
dean
toca
el
violín
con
la
punta
de
la
polla
y
no
no
llores
reina
no
aquí
queda
prohibida
la
fabricación
de
sauces
y
un
cisne
de
tchaikovsky
se
masturba
dentro
de
la
oreja
de
van
gogh
desnúdate
de
alma
para
arriba
dios
desnúdate
de
cuerpo
para
abajo
el
sexo
se
parece
al
circo
zen
un
tigre
un
trapecista
un
bumerán
el
hombre
bala
la
mujer
barbuda

prepárate
para
la
acción
o
sudas
o
no
hay
arte

prepárate
para
la
fiesta
ensúciate
rompe
la
tv
entra
en
ti
mismo
y
vive
que
la
noche
es
joven
ha
cantado
el
búho
y
comienza
el
interplanetario
show
del
poeta
follamusas

ODIO EL MCDONALD'S


hoy
he
pisado
la
catedral
de
burgos
con
una
camiseta
de
los
sex
pistols
y
esa
osadía
entre
gótica
underground
e
inútil
constituye
mi
mejor
poética
y
he
exhibido
con
raza
neandertal
unos
vaqueros
cortos
más
gastados
que
el
amor
y
he
caminado
hacia
el
infierno
de
la
pureza
y
he
sacado
la
lengua
a
una
monja
jorobada
con
el
rostro
más
blanco
que
la
cocaína
y
he
recordado
ante
el
altar
mayor
a
iria
la
princesa
sucia
con
el
pubis
velludo
como
la
cabeza
de
un
león
y
le
he
pedido
matrimonio
fantasmal
y
efímero
y
he
acariciado
la
caries
católica
de
las
piedras
bañadas
por
la
orina
del
gran
órgano
y
he
lanzado
un
puñetazo
sideral
al
aire
y
he
plantado
un
pino
atómico
en
la
capilla
de
san
enrique
y
me
he
limpiado
el
culo
con
el
alma
y
he
salido
al
mundo
hecho
un
adán
y
viva
el
punk
dios
viva
el
punk
el
arte
de
comerse
una
paloma
cruda
en
medio
de
la
calle
porque
no
hay
que
olvidar
oh
pavarotti
en
calzoncillos

que
te
bebes
el
mediterráneo
a
sorbos
no
no
hay
que
olvidar
que
la
felicidad
no
se
cocina

PRINCESA TIBETANA


princesa
tibetana
que
preguntas
por
la
flor
anal
de
rilke
inyéctate
serrín
en
el
cerebro
agarra
el
labio
izquierdo
de
tu
coño
con
tu
mano
izquierda
agarra
el
labio
derecho
de
tu
coño
con
tu
mano
derecha
y
ábrete
ábrete
ábrete
hasta
que
el
mundo
todo
te
penetre
igual
que
una
hache
intercalada
y
se
vacíe
en
ti
y
te
preñe
de
plumas
y
oh
entonces
sólo
entonces
taura
de
mil
yates
parirás
caballos
con
las
crines
verdes
y
bautizarás
con
whisky
a
buda
y
bailarás
sobre
el
rolls
royce
de
la
mañana
y
serás
coronada
oficialmente
reina
de
la
poesía
ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL AMOR


Estoy hasta los huevos del amor
que juran profesarnos los políticos,
sonrientes hienas, mentirosos míticos,
te venden el Ferrari sin motor.

Que matan a la madre a la menor
por verse en La Moncloa, paralíticos
tras el sufragio, levantemos críticos
el puño contra tanto estafador.

Votad en blanco, desde las entrañas:
igual es la derecha que la izquierda,
igual es el desierto que el desierto.

Españolitos de las dos Españas:
los unos y los otros, misma mierda.
¡Descanse en paz, la democracia ha muerto!

12 PIEDRAS


el
onanismo
a
dos
manos
es
la
PRIMERA PIEDRA
de
mi
templo

la
poesía
herbívora
y
rabiosa
de
Walt
Whitman
es
la
SEGUNDA PIEDRA
de
mi
templo

el
chocolate
con
leche
es
la
TERCERA PIEDRA
de
mi
templo

el
rock
felino
y
tronante
de
AC/DC
es
la
CUARTA PIEDRA
de
mi
templo

el
club
Atlético
de
Madrid
viva
el
fútbol
suicida
es
la
QUINTA PIEDRA
de
mi
templo

el
mar
el
mar
distante
como
un
ovni
es
la
SEXTA PIEDRA
de
mi
templo

Disneylandia
de
los
sueños
subterráneos
es
la
SÉPTIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
tigre
verde
de
los
optimistas
es
la
OCTAVA PIEDRA
de
mi
templo

el
corazón
puro
y
duro
es
la
NOVENA PIEDRA
de
mi
templo

la
desobediencia
sioux
contra
el
western
políticamente
correcto
es
la
DÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
puñetazo
de
King
Kong
en
los
cojones
del
capitalismo
es
la
UNDÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
coño
depilado
de
la
mujer
barbuda
es
la
ÚLTIMA PIEDRA
de
mi
templo

soy el que soy
PISADME

YO

yo
el
hombre
más
lascivo
de
la
tierra
un
puto
minotauro
un
huracán
un
dorian
gray
no
lloro
nunca
y
riego
con
azúcar
los
rosales
y
stop
a
los
apóstoles
sin
verga
y
frío
un
huevo
y
escucho
a
richard
wagner
y
orino
en
la
bañera
y
subo
al
everest
y
toco
los
pezones
de
la
luna
y
viva
el
mal
y
abofeteo
a
don
quijote
a
dulcinea
o
la
cabalgas

o
la
cabalga
el
viento
y
pinto
monas
y
compro
una
barra
de
pan
y
dios
existe
la
hermosura
hasta
en
la
mierda
y
voto
en
blanco
y
juego
al
rugby
con
los
tiburones
y
morirse
es
un
poema
en
prosa
que
jamás
yo
juro
que
jamás
escribiré

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ



me
persigno
rompo
la
camisa
tatuada
con
el
rostro
de
jim
morrison
empuño
un
hacha
sioux
entro
como
un
atila
en
la
pinacoteca
del
prado
y
le
toco
los
ovarios
al
arte
y
crece
la
hierba
y
talo
el
cristo
de
velázquez
y
lo
tumbo
en
la
pradera
astral
y
le
practico
el
boca
a
boca
y
resucita
el
muy
judío
igual
que
un
rey
o
una
tenca
de
río
o
una
hoja
de
marihuana
y
ya
me
arrastra
de
los
pelos
la
puta
policía
por
atentar
contra
el
otoño
clásico
y
nadie
entiende
nada
salvo
yo
y
el
viento
y
las
hormigas
y
dios
se
caga
en
dios
porque
ha
perdido
a
un
hijo
y
el
redentor
que
pide
un
taxi
y
vuela
hacia
ningún
lugar
y
sonríe
a
los
dráculas
guapos
y
a
las
gárgolas
culonas
y
se
jarrea
a
jb
cola
hasta
abrazarse
a
un
árbol
y
vomitar
palomas
en
la
noche
con
claveles
celtas
de
madrid
mientras
un
servidor
del
verbo
impuro
escupe
este
poema
en
los
sótanos
caníbales
de
la
comisaría

MATÉ A MI PADRE



Maté a mi padre.
No precisé
navaja de bandido,
revólver policial o lanza sioux.
Qué coños.
Maté a mi padre.
Sin emplear
siquiera el arma prístina:
las manos.
El día en que cumplí los 16.
A sangre fría. Tras el desayuno.
Con autenticidad
de pájaro.
Maté a mi padre.
Qué muerte más violenta.
Y que le den por culo al Código Penal.
No se arrepiente el árbol.
No pediré
perdón.
Maté a mi padre.
Heroicamente: más allá del alma.
Centauro sideral.
En el jardín
del ¡vive!
Maté a mi padre.
Y qué cojones:
bastó
con confesarle que su hijo amado
leía cada noche
a Whitman.
Y que adoraba
a los vikingos grandes.
Y que la luna parecía un pene.
Y que era maricón.

HOMO SAPIENS

...............................a Embarek Zsegan
..................¿De dónde venimos? Un equipo de genetistas
.................y matemáticos ya tiene la respuesta: nuestros
..............primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban
...............en
khoisán: la lengua ancestral de la humanidad,
.....................donde las consonantes eran chasquidos
...........................como el sonido de un beso
.
........................Javier SAMPEDRO

El ser
humano actual
desciende de una tribu
de cazadores que poblaba el sur
de África
hace 200.000 otoños:
los bosquimanos.
Curioseando en google,
encuentro
infinidad de datos felicísimos:
son anteriores a la raza negra
y, por lo tanto, al góspel,
la música total;
son animistas,
al punto de pedir
perdón
y dar las gracias
a cada antílope caído
con el que han de nutrirse o arroparse
-inconcebible, pues,
matar
por diversión, el sacrificio ocioso,
la sangre porque sí-;
son libres,
sin jerarquía -nadie sobre nadie-;
son nómadas,
sin privatización
de propiedades -todo para todos-;
son sanos,
no saben del cianuro de las prisas,
no rompen en urbanas depresiones
mentales, no contemplan el suicidio;
son pedagógicos,
el niño al lado del adulto, siempre,
-on a la praxis, off a la teoría-
creciendo
a base de seguir
al experimentado y arriesgar;
son religiosos,
entierran a los suyos, danzan
al pie del fuego
y duermen en las ramas de los árboles;
y, sobre todo, finalmente, son
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en todos los rincones
del mundo,
-repito-
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en Indianápolis,
Melbourne, Avellaneda,
Shanghái, El Cairo o Salamanca, sitio
en el que, sol tras sol,
abrazo
a una mujer hermosa, compadezco
a quienes robotizan el futuro
y firmo con asombro
antiguo
esta postal.