Erópolis

2012-01-30T02:01:00.003+01:00

2012-01-27T23:09:00.021+01:00

TresAcordes RockShow
Los directos del Milú, 18 de enero de 2o12.

Vídeo-resumen.

Canción en formato acústico (7´45´´) + fragmento de la entrevista (13´18´´).

Whisky para los pájaros
(Bandada de pop/rock pío-poético.)

Jesús COBOS (guitarra/caricaturas/coros eclesiásticos)
David CURTO (guitarra rra rra rra/furgón gótico/ex de doña guadaña)
Chango CRUZ (guitarra/bajo ja je ji jo ju/hamburguesas seminales)
Víctor CABALLERO (teclado/casi 2 metros/gorrionas guapas cerca)
Pabloco CHARRO (batería/novia en Bilbao/buena mala leche)
Óscar BORONA (cómeme el micro, uy, perdón)

2012-01-26T00:14:00.005+01:00

POEMA PURO

Escala
el
Everest,
con dos cojones,
corónate de paz, tócale el culo
a
Dios,
respira con hondura, danza
y, lejos de caer, ¡arriba el punk!,
igual que un perro libre en los neumáticos
de un BMW, méate
en
el
mundo.

2012-01-18T00:19:00.001+01:00

ME TIENES DE PARÍS HASTA LA POLLA

Me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
Re
pi
to:
me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
Y no.
No arroja
ré claveles
en el Sena.
No besaré tu
boca en los Elí
seos. Ni pediré tu
mano en Notre Dame.
No soy ningún román
tico, cojones. No pienso
en el amor, pienso en el
sexo. Igual que cualquier
hombre. Igual que cualquier
perro. Igual que cualquier dios.
Gioconda mía, déjate de Louvres.
Viajemos hacia el porno, ese silencio.
Fóllame y calla...........Fóllame y calla.
Fóllame y calla..............Fóllame y calla.
O juro aquí y ahora por el puto Baudelaire
y por sus flores subterráneas que asiré la Torre Ei
ffel como un coloso y te la meteré en un blues por el jodido
OJO DE....................................................L CULO.
AMMMMM.........................................................ÉNNNNN.

2012-01-13T00:48:00.006+01:00

Adoro ser amada por poetas
que dedican palabras a mi cuerpo
vencido y demacrado
que menstrua las noches de luna llena líquido
rancio.
Sangre y semen.
Rojo y leche.
Tiñendo el lienzo negro de
estrellas sabias
que iluminan montes de Venus y falos erectos.
Poemas manifiestos.
Cópulas sagradas.
Vértice y vórtice.
Concepción hemorrágica
que cae en la oscuridad mientras
una bala de plata se dispara perforándome
el pecho en el
último verso.

(Autora: Eleanor SMITH.)

2012-01-12T01:25:00.012+01:00

HIGHWAY TO HELL

AC/DC
que linchas a Jesús
-el Cristo-
a guitarrazos,
corbata colegial, piernas de niña,
rugiendo a toda hostia
en mi salvaje y nunca a jubilar
600, rum
rum, rum, no existe stop
ni ley ni blues
de policías
que pueda detenerme el alma, rum,
rum, rum, soy el león
con la melena de vikingo
al viento
y con los dos cojones, rum,
rum, rum, más grandes de la tierra,
el mundo
está a mis pies,
quemando rueda, rum,
rum, rum, en la autopista con pestañas
que baja hasta el infierno
abierto de tus ingles,
joder
qué buena estás,
cerveza en los ovarios, rum,
rum, rum, clavel y oxígeno,
lo mismo que un Atila
eléctrico
te voy a destrozar la hierba, rum,
rum, rum, del coño
a dentelladas
y que la noche orine en el poema,
me cago en el amor,
oh puta mía.

2012-01-03T01:16:00.009+01:00

SI TODOS HABLAN BIEN DE TI, VOMITA

Si todos hablan bien de ti, vomita
sobre la rosa
eléctrica de los acantilados:
o eres imbécil y pretenden -¡ándate con ojo!-
que sigas siéndolo o estás podrido,
sembrando un huracán
de búhos ciegos,
comiendo nieve negra dentro del ataúd.

Feliz el Yo.
Tú mismo. Siempre.
Que nadie te separe de tus lunas.
No subordines al revólver de los otros la belleza
heroica de tus pies.
Reina en el corazón del valle. Vive
tu propia vida. Baila
tu propio tango.

2011-12-29T00:16:00.004+01:00

BUEN POETA

el
BUEN POETA
debe
perforar
los
ojos
del
lector
con
el
bolígrafo
:
cegarlo
:
oxigenarle
el
culo
y
la
mirada
---
no
leas
:
VIVE

2011-12-27T02:29:00.022+01:00

DICIEMBRE

................¡Odio la Navidad!

¡Felices Fiestas!
La Nochebuena cae
igual que el muslo azul de un maniquí
sobre el capó de un coche policial.
Se lo cuentas a un cura
y se orina en la virgen.
Qué fashion.
Más cocaína, Dios.
Y un oso paseando por la luna.
Y arde el árbol de los mil testículos.
Y guapo soy más guapo que la hostia.
Y maman mi botella de champán
en el asiento último
del taxi.
Y vuela la ceniza.
Y ladro el villancico de los locos.
Y stop:
un huracán
de lindos japoneses
fotografía a Papá Noël ahorcado
en un semáforo de Atlantic City.
Y jou jou jou.

2011-11-14T23:39:00.000+01:00

2011-11-10T01:59:00.004+01:00

2011-11-01T02:12:00.003+01:00

2011-10-26T01:23:00.003+02:00

2011-10-25T03:22:00.005+02:00

2011-10-06T00:43:00.008+02:00

UN PAR DE COSAS

Lector,
un par de cosas.
1ª) El culo de las rosas
se riega con buen whisky. Y con sudor
vikingo. Y con amor.
2ª) Estoy hecho un Adán.
Metáforas y lunas: ¿me sobrevivirán?
No en el papel
y sí sobre la cama. ¿La poesía?
El arte de fumar con alegría
la hierba de la piel.

Posdata:
el buen poeta o eyacula o mata.

2011-09-26T12:39:00.009+02:00

YO AMO
A LOS POETAS
QUE ESCUPEN Y SE VAN

...........Rimbaud fue el primer niño del punk rock.
...........................Patti Smith

Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

Así
Rimbaud,
que tras tatuarle
un puñetazo sideral
a la poesía
francesa
y fragmentarle
la puta cara
en dos,
sin persignarse
abominó de las metáforas,
lanzó la pluma
al culo
en llamas de la chimenea,
vendió a la madre por ajenjo
y sidra y ron,
ladró a las nubes,
juró morir
de pie,
durmió
bajo los puentes celtas,
ató la luna kamikaze
a un árbol,
viajó por norte
y sur
más que un pelícano
o un samurái,
se masturbó
con guantes de boxeo,
bailó sobre la orina
del diablo
y consagró
cocodrilescamente
el resto de sus golfos días
al tráfico de armas.

Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

No tengo nada
más que decir.

2011-09-22T02:14:00.022+02:00

BABEL. LA CONSTRUCCIÓN DEL ARCO IRIS

..................homenaje a Paul Nicklen

Babel,
caballo líquido,
yo como la belleza a cucharadas.
Sabedlo, futuristas:
el labio que no besa no es un labio,
es el arpón
de un esquimal.
Y Sócrates que orina en la bañera.
Y fiesta sadomaso
en el jardín.
Melancolía,
te juro por mi rey, el rock vikingo,
que morirás
a hostias.
Y que no existe sheriff
capaz de detener
un corazón
gozoso y minotáurico y bang bang.
Si no regreso, risas:
decidle
a mis 10 padres,
a los poetas más cenizos de París
y al dios de las canoas
que un OVNI me ha lamido
el falo del amor
y que, con arte heroico,
mississippesco, puto y radical,
he eyaculado al fin
el arco iris.

2011-09-20T15:59:00.009+02:00

LA POESÍA ES UN DEPORTE EXTREMO

...................La poésie est un sport de l’extrême.
.......................................Miss Tic

La poesía es un deporte extremo.
O sudas o no hay mar.
He cincelado
el bíceps
a golpe de metáfora.
¿Más duro? Ni el diamante.
He fabricado
un arma de matar
el prosaísmo:
mi cuerpo.
¿Más fuerte? Ni el león.
Paradisíaco.
Piramidal.
Hollywoodiense.
Estoy seguro:
si Eva,
Cleopatra
o Marilyn vivieran hoy,
se morirían por echarme un polvo.
Y dos. Y tres.
La poesía es un deporte extremo.
Y nadie, coño, nadie
arriesga más
que yo.

2011-09-15T04:09:00.026+02:00

EL APOCALIPSIS SEGÚN SAN ÓSCAR BORONA

...............Dios siempre está de buen humor.
............................Jaime Sabines

Qué mal.
Un monje trinitario, en un canal
de la televisión hispana,
declara, con pupila esquizofrénica
y voz dolménica:
¡El mundo morirá en una semana!

Joder.
Que ladre el optimismo:
contra la destrucción, vodka y dandismo.
Ya puestos a caer, ¿por qué no oler
la flor que se masturba en el abismo?

El Jesucristo de las discotecas
afirma que te salvas cuando pecas.
Qué bien. Qué bien.
Amén.

No pido más:
un poco de alegría...
y que le den por culo a Satanás.

Es mi evangelio la pornografía.
No quiero la raíz, quiero la fruta:
en mi jardín
igual que en Córdoba o Pekín
la virgen vale menos que la puta.

Así que desnudaos
y entremos juntos en el mar del caos
sin miedo a los Atilas de la Nada:
el pene por espada.

Bonitas:
dejaos de novelas, bajaos las braguitas
y dadme manicomio, rock y cama.
...Y en el poema el semen se derrama.

Escrito por Adán:
hijo del Verbo y padre de Tarzán.

Y pinto a Dios, bailando,
por si no regresara jamás la primavera.
Las malas lunas fuera:
reíos del infierno y uníos a mi bando.
Que si el apocalipsis va a llegar,
me va a encontrar
follando.

2011-09-14T02:19:00.007+02:00

BREVE ODA A LA NATACIÓN

El sol
fulgura en la piscina
igual que un piercing en el coño.
¡Me cago en Zeus! Ni te lo pienses: lánzate
desnudo y cómete ya mismo
el agua.

2011-09-13T02:57:00.006+02:00

HERÁCLITO

.........................homenaje a Nicanor Hernández Martín

Heráclito,
filósofo del footing, todo fluye, todo fluye,
si has de ahogarte hazlo en el río fray Judas de la mente
y a plena luz del día
y entre chavalas nórdicas con tetas como pulpos
que puedan reanimarte, mua, mua, mua.
Oh griego,
escúchate a Leed Zeppelin, desnudo sobre un nido de cigüeñas,
el paraíso y el infierno están en ti,
no tengas prisa, stop,
rompe el cerebro a golpe de martillo ferroviario,
vive, baila, folla, porque el futuro
es un ciclomotor de telepizza que no llega nunca a tu cabaña,
vive, baila, folla, aquí y ahora,
vive, baila, folla, igual que un gran Atila
extraterrestre, hippie y andaluz...
¡Y que le den por culo
a la tristeza!

2011-09-12T02:37:00.011+02:00

FEMENINO PLURAL

Mira, no me importa lo que digas sobre mí, pero no me presentes como un mujeriego: es demasiado elemental. Algún día escribiré un libro sobre mí mismo, sobre mis ideas. No me refiero a un simple análisis introspectivo... quiero decir que me tumbaré en el quirófano y pondré al descubierto todas mis entrañas... sin omitir un puñetero detalle.
....................................................Henry Miller

Tengo una mujer más hermosa que el agua.
Y una hija divina, que te sonríe y te salva el espíritu, me cago en Dios.
Y dos perras negras como el arte africano o como la cocacola o como el ojo del culo de un chimpancé.
Y una casa de 7om² a la que no estás invitado si fumas mierda, descrees de los ángeles o te divierte la caza (te divierte la muerte).
Y una furgoneta que se apellida Picasso en la que caben todas las flores del planeta.
Y una nómina laboral de 1.6oo puñetazos.
Y una televisión philips que jamás enciendo y que arrojaré al vacío el día menos pensado lo mismo que una estrella de rock.
Y una máxima cojonuda: ¡Whisky para los pájaros!
Y una bicicleta verde.
Y una camiseta del Atleti con el 10 de Paulo Futre a la espalda.
Y una revista sobre OVNIS en la que se asegura que Jesús de Nazaret era un extraterrestre nacido en la Constelación de Piscis.
Y una devoción mariconeril y trasatlántica por los versículos de Walt Whitman.
Y una mano pajera que estrecho con malicia a los hombres de zapatos parisinos, corbata londinense y despacho en Bruselas.
Y una ristra de metáforas carnales y lunáticas que atentan contra el sacerdocio.
Y una polla de búfalo que no se rinde nunca (repito: nunca).
Y por esto, y por eso, y por aquello,
y porque estoy hecho un amor y, sobre todo, un sin vergüenza,
finalmente, quiero creer que sí, coño, que sí,
que tengo una legión de lectoras eléctricas deseosas de encontrarme,
seguirme al fin del mundo, soltarse la melena, bajarse las braguitas y pegarme una follada de 3 pares de ovarios.

2011-09-07T03:13:00.006+02:00

ESTOY PLETÓRICO, LECTOR

Estoy pletórico, lector:
hoy puedo
pisar
el culo de las calles
y ser el gran poeta de la vida.
Cantarle un rock&roll a la kioskera.
Regar con whisky
el hospital.
Vender
la Biblia en un sex shop.
Cortarle la corbata al presidente.
Bailar
un tango con la estatua de Aristóteles.
Jugar al fútbol con los pájaros.
Robar la moto a un policía.
Mear en el infierno.
Reírme de la luna.
Follar contigo.
Amén.

2011-09-06T03:30:00.004+02:00

LUNA

..............Sólo la luna sospecha la verdad.
................Y es que el hombre no existe.
.......................Vicente Aleixandre

Joder.
San Federico te dibuja en Nueva York
como la calavera de un caballo.
No crece hierba
en ti.
Estás hecha de cráteres.
O escrito en ohlalá: estás hecha de coños.
Vista desde Madrid, pareces una adolescente británica, gripal y triste.
No existe hombre lobo, poeta punk o astronauta pisacráneos
que pueda penetrarte por completo.
Gioconda antártica,
el universo cae lo mismo que un cigarro con bíceps sobre ti.
Y yo no tengo tiempo para cuervas.
Así que una de dos:
o te masturbas o te pintaré
bigote.

2011-09-05T02:45:00.005+02:00

LA ROBOTIZACIÓN DE LA BELLEZA

Hoy he viajado al futuro. Año 2150. Apunte ecologista: la cosa está que jode. Ni un árbol en pie. Apaga y vámonos de copas. El planeta relincha lo mismo que una yegua del infierno. Qué penita. En lo personal: mi nombre no aparece en los manuales de literatura. ¿Yo, un maldito? Camarero, ponte otra. La educación oficial permanece igual que siempre: monjil y metálica. Hay mierdas que no cambian: los poderosos continúan asegurándose el aborregamiento zzz y la mecanización zombi de la masa. Mis metáforas son demasiado carnales: tocan. Y el tacto atenta contra el pedestal de los gobiernos. ¡AUTOR NO APTO. STOP. PROHIBIDO LEER! Para cagarse. Voy al servicio. Me siento. Alzo la vista y... ¡Dios! Sobre la puerta underground, en el culo graffitado del pub, alguien que me ama en el tiempo ha grabado estas palabras sorprendentes, minotáuricas y resucitadoras: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Joder, qué bonito. Que lo cincelen en mi lápida: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Buen epitafio. Moriré tranquilo.

2011-08-29T19:16:00.013+02:00

F DE FOLLAR

Esto es poesía.
Aquí
no hay normas.
Ni cisnes con cerebro newtoniano.
Ni matemática conventual.
Esto es poesía.
Eyacular belleza a puñetazos.
El esperma que nace
de los huevos del alma.
El don de lo brutal.
Esto es poesía.
Un grito X.
Tarzán erecto
en el capó de un taxi.
No confundir
con prosa.
Esto es poesía.
Joder
con uno mismo.
Gritarse ¡guapo!
en el espejo.
Meterse el dedo corazón
en la caverna
del culo.
Esto es poesía.
La luna ahorcándose en las Torres Kio.
Amén por la metáfora.
Qué crack.
Esto es poesía.
Mearse
en los endecasílabos
cansados de Petrarca.
Jugar al fútbol con las gafas de Quevedo.
Pintar a Borges con guitarra eléctrica.
Esto es poesía.
Un pene
con forma de caballo
en la M-30
pisando a golpe de rosal y trueno
el coño depilado de Madrid.
El arte de romper
la cama.
Please, fuck.
Esto es poesía.
Naturaleza
en la metrópoli.
Peatones cromañones.
Orangutanidad en los semáforos.
Tam tam.
Esto es poesía.
F de furia. F
de fuego. F de fiesta.

Esto es poesía. F de follar.

2011-08-24T04:14:00.009+02:00

POÉTICA BRUTAL O EL ARTE DE PISAR LOS CARACOLES

Arranca la Harley. Rum rum. Mastica chicle de menta. Siéntete joven. Cágate en Dios. Rum rum. Imprescindible: los pectorales al aire y unos deseos locos de follarte el mundo. Gafas de sol. Sin casco, por supuesto. Rum rum. Acelera a tope. Con chulería vaquera. Ponte a 165 Kilómetros por hora en la autopista que conduce al Parnaso. Rum rum. 170 kilómetros por hora. 175 kilómetros por hora. 180 kilómetros por hora y subiendo. Rum rum. Adelanta a Federico García Lorca por la izquierda y tírale un beso. Adelanta a Francesco Petrarca por la derecha y sácale la lengua. Adelanta a Horacio por encima y enséñale el culo. Rum rum. Escribe. Sin complejos. Con un par. Dejándote la vida. Rum rum. Recuerda: Matarse en una curva es una gran putada. Matarse en una recta, una obra de arte.

2011-08-23T02:46:00.006+02:00

SOY

-Poeta.
-Adiestrador de grillos.
-Hincha del Atlético de Madrid.
-Peter Pan los lunes.
-Conan el Bárbaro los viernes.
-Un poco hijo de puta con los muy hijos de puta. No te jode.
-Rockero en Transilvania.
-Taxista de Dios.
-Padre de una princesa.
-Pene de 500 años.
-Pecho lobo.
-Vitamina C.
-Feliz.

2011-08-22T02:37:00.015+02:00

TOP-LESS

.................homenaje a Amy Whinehouse

Morena.
Te crucificaré.
O es la poesía de tus pechos esquimales
o es el apocalipsis.

Más whisky, por favor.

Tú, cordera que lavas los pecados del mundo.
Te gusta caminar sobre las olas.
La playa del ay ay.
El soul carnívoro.
Mi polla la mejor
tabla de surf.

Yo te bautizo: ¡Jesucrista!

2011-08-20T04:18:00.012+02:00

EL QUINTO JINETE

...................Si pierdo la memoria, qué pureza.
.................................Pere Gimferrer

He aquí
el quinto jinete del Apocalipsis:
Internet. La mierda del exceso informativo. El mundo
y yo. Felicidad en las palabras
de Guido Ceronetti:
El Cantar de los Cantares es puro porque está libre
de rastros de pensamiento.
Sí, el corazón.
El arte de latir y de ignorar.
Cierra los ojos, búho. El exterior no existe. Arde Babel.
Y, por supuesto, príncipe: la mente en off.
Atila, pisa fuerte: que no crezca la hierba del cerebro.
Según la Universidad de Cambridge,
el día más aburrido de la historia fue el domingo
11 de abril de 1954. No aconteció
nada de nada. Nada.
Biblia vacía.
Qué gozo.
Amén.

2011-08-19T19:35:00.009+02:00

DON'T STOP THE PARTY

......................Prefiero tener una casa con césped
..............................que ir de putas.
............................Cesc Fortuny i Fabré

Camarera, por favor:
-JB cola.
-Luz verde en el semáforo de la locura.
-Prisión para los tristes.
-Un póster de Jesús de Nazaret con guantes de boxeo.
-Marihuana para la luna.
-El Himalaya.
-Un pelo del tupé de Elvis.
-Munición para acabar con la gaviota del PP.
-Munición para acabar con la rosa del PSOE.
-Las Poesías Completas de Catulo.
-Un caballo árabe.
-Una mamada.

2011-08-18T17:22:00.025+02:00

THE PRINCE OF THE AIR

hijo
de
las
nubes
húngaras
houdini
dios
de
harina
la
manera
correcta
de
hacer
el
mal
the
right
way
to
do
wrong
empieza
con
la
masturbación
táurica
en
el
balcón
de
las
flores
funk
y
finaliza
con
el
vuelo
kármico
hip
hip
hurra
de
3.ooo
litros
de
leche
varonil
sobre
las
cabezas
dadaístas
de
los
¡
mississippi
va
!
putos
transeúntes
sin
paraguas

2011-08-17T12:29:00.005+02:00

AUTORRETRATO SIN BOZAL

yo
el
poeta
platónico
que
te
ladra
de
día
yo
el
poeta
plutónico
que
te
muerde
de
noche
yo
el
poeta
+
perro
el
rottwelier
de
Dios

2011-08-11T11:17:00.005+02:00

RIMBAUD

Rimbaud
se me presenta en sueños
con forma de caballo sioux.
Y no hay metáfora:
me come el pene con violencia cósmica.
Sin medias tintas.
En el altar
mayor de la Sagrada
Familia de Gaudí.
Y yo eyaculo
un sol.
Y se ilumina el mundo.
Y Cristo me sonríe con un rifle
de hierba
entre las manos.
Y guerra contra el mal.
Y pim
y pam y pum.
Y que no quede la tristeza viva.
Y tócate otro rock.
Y aquí
despierto:
tranquilo como un ganso.
Y cua cua cua.
Y nada importa nada.
Y ducha fría.
Y desayuno cereal.
Y baile con los gatos.
Y viaje en bicicleta a la oficina.
Y buenos días, gente:
el diablo
está a mis pies.
Y que no se columpie.
Y que no azuze los cojones.
Que basta con la orina de un poeta
para apagar
las llamas del infierno.

2011-08-10T04:51:00.022+02:00

I LOVE USA

Nueva York. La Gran Manzana. Gotham. Esa puta ciudad del tamaño del odio. Ya saben: 1 millón de taxis amarillos bisonteando de aquí para allá + 1 tsunami de gente ojerosa, líquida y sin espíritu + 1 negro ignorado que vomita hermosura con un saxofón. Nada nuevo bajo el útero solar. Viajemos a la noche. ¿Y la luna? Demonios: apuesto el santo santísimo ojo del culo a que está rodando sobre los tejados de Broadway, teatralmente, blanca igual que una pelota de béisbol. Me he ligado a una cubana. Estamos en un pub de malas uvas. Atrincherados en el aseo de señoras. Va a comerme la polla en 15 segundos. 14 segundos. 13 segundos. Abre la cremallera y desenfunda un pene duro como el diente de un caballo o las guitarras de Metallica. Sentencia: -¡Chico, esto no es un príapo, esto es la Estatua de la Libertad! Y uno sonríe. 3 segundos. 2 segundos. 1 segundo. Buen provecho, reina. I love USA.

2011-08-09T02:15:00.005+02:00

THE END

no
quiero
ser
romántico
ni
hundir
la
mano
en
la
vagina
de
la
decadencia
oh
muerte
golfa
de
lord
byron
eva
de
mil
dóbermans
luna
nazi
vístete
no
me
la
pones
dura
no
no
tengo
un
puto
poema
para
ti
pisa
relámpagos
yo
tarareo
el
rap
de
la
alegría
móntate
en
tu
kawasaki
negra
y
rum
rum
acelera
a
tope
lárgate
del
mundo
vete
a
tomar
vientos
piérdete
en
la
jungla
intergaláctica
y
mátate
a
210
kilómetros
por
hora
mátate
ofréndale
a
los
ángeles
sin
sexo
ese
placer
anal
estréllate
de
frente
contra
el
cráneo
de
un
tranvía
y
rómpete
en
pedazos
y
adiós
adiós
diciembre
no
me
gusta
no
sonríe
apruebo
su
expulsión
del
calendario
y
qué
demonios
si
la
zorra
de
tu
madre
ansía
honrar
tu
féretro
con
flores
africanas
conmigo
que
no
cuente
estoy
viviendo
miss
guadaña
the
end

2011-08-08T11:38:00.004+02:00

MARICÓN

....................homenaje a Allen Ginsberg

He decidido echarle dos cojones
y caminar desnudo por la calle,
sin miedo a que la tribu me ametralle
por confesarme adicto a los varones.

He dedicado el as de corazones
al tigre que palpita sobre el valle,
feliz el macho que viril estalle
salvando el mundo con sus erecciones.

Aquí y ahora, luna, miel quemada,
yo mato por un hombre y eyaculo
esperma con sabor a madrugada.

Aquí y ahora, nada importa nada,
el universo es un hermoso culo
y muero por amar al camarada.

2011-08-06T01:56:00.006+02:00

CARPE NOCTEM

Muchacho, adéntrate en la discoteca
lo mismo que un león en la sabana
y pídete un Jack Daniel´s, copa sana
con la que refrescar la luna seca.

Aquí se salva sólo aquél que peca
mordiendo en otros labios la manzana,
feliz el que los fines de semana
se baila un rock&roll con su muñeca.

Despéinate, libera la energía,
con masculinidad, sin disimulo
levántale la falda a la alegría.

Disfruta, vive al máximo, sé chulo,
hoy nada importa que un maldito día
la muerte venga a darte por el culo.

2011-07-05T17:33:00.013+02:00

TESTÍCULOS

.......................................homenaje a Jaime Urrutia

derribo
los
aviones
a
pedradas
poeta
made
in
útero
viva
el
surf
medalla
de
oro
para
aquél
que
viole
el
pene
egipcio
de
las
nubes
se
puede
reír
se
puede
llorar
felices
los
honestos
tú
pinta
de
verde
la
cabaña
desplumo
las
gaviotas
a
mordiscos
no
soy
ningún
farsante
odio
el
teatro
bye
bye
baudelaire
no
sé
mentirle
al
oleaje
pura
tierra
más
rock
y
menos
ópera
yo
pongo
los
testículos
encima
de
la
página

2011-06-23T16:28:00.004+02:00

EL FÚTBOL

fútbol
por
un
gol
al
arco
iris
abofeteas
a
tu
puta
madre
el
fútbol
el
deporte
rey
la
belleza
de
la
bomba
atómica
explotando
en
el
camp
nou
el
fútbol
la
santa
estupidez
de
patear
el
culo
de
la
luna
el
pan
del
pueblo
el
bmw
atropellando
al
dalái
lama
el
manicomio
de
vilolines
el
fútbol
qué
jodida
mierda
el
fútbol
22
hombres
en
calzoncillos
y
ninguno
acabará
en
mi
cama

2011-06-09T01:14:00.009+02:00

EL INFIERNO ES UN CHISTE

samurái
no
me
jodas
déjate
de
palillos
el
infierno
es
un
chiste
la
alegría
se
come
con
cuchara
sopera

2011-06-02T01:56:00.015+02:00

BÉCQUER

métete
las
oscuras
golondrinas
por
el
culo
la
poesía
no
se
escribe
con
la
pluma
estilográfica
requiescat
in
pace
tú
fúmate
un
canuto
y
llena
el
aire
de
vaginas
tú
vitorea
a
king
kong
gran
mono
cachas
y
sonámbulo
que
corona
el
empire
state
building
y
juega
al
golf
con
las
estrellas
de
la
vía
láctea
adiós
a
los
taxistas
ñ
del
romanticismo
adiós
a
los
enamorados
con
leucemia
y
a
las
momias
verdes
y
a
las
putas
piedras
yo
soy
un
man
con
vocación
de
búfalo
el
enfant
terrible
de
la
triple
x
el
discípulo
del
pan
yo
riego
como
nadie
los
jardines
ácratas
del
sábado
noche
y
crecen
las
gardenias
escocesas
del
orgasmo
bíblico
y
Dios
bucea
en
leche
seminal
y
vivan
las
cerezas
y
platón
ha
muerto
y
guau
guau
guau
más
perra
es
imposible
la
poesía
qué
cojones
la
poesía
se
escribe
con
la
polla

2011-05-26T03:26:00.005+02:00

O SUDAS O NO HAY ARTE

bienvenido
coño
estás
en
una
habitación
con
vistas
al
tsunami
muerde
el
kiwi
del
amor
aquí
es
posible
la
felicidad
james
dean
toca
el
violín
con
la
punta
de
la
polla
y
no
no
llores
reina
no
aquí
queda
prohibida
la
fabricación
de
sauces
y
un
cisne
de
tchaikovsky
se
masturba
dentro
de
la
oreja
de
van
gogh
desnúdate
de
alma
para
arriba
dios
desnúdate
de
cuerpo
para
abajo
el
sexo
se
parece
al
circo
zen
un
tigre
un
trapecista
un
bumerán
el
hombre
bala
la
mujer
barbuda
tú
prepárate
para
la
acción
o
sudas
o
no
hay
arte
tú
prepárate
para
la
fiesta
ensúciate
rompe
la
tv
aquí
comienza
el
show
del
poeta
follacabras

2011-05-25T16:28:00.010+02:00

ODIO EL MCDONALD'S

hoy
he
pisado
la
catedral
de
burgos
con
una
camiseta
de
los
sex
pistols
y
esa
osadía
gótica
e
inútil
constituye
mi
mejor
poética
y
he
exhibido
con
raza
neandertal
unos
vaqueros
cortos
más
gastados
que
el
amor
y
he
caminado
hacia
el
infierno
de
la
pureza
y
he
sacado
la
lengua
a
una
monja
jorobada
con
el
rostro
más
blanco
que
la
cocaína
y
he
recordado
ante
el
altar
mayor
a
iria
la
princesa
sucia
con
el
pubis
peludo
como
la
cabeza
de
un
león
y
le
he
pedido
matrimonio
fantasmal
y
efímero
y
he
acariciado
la
caries
católica
de
las
piedras
bañadas
por
la
orina
del
gran
órgano
y
he
lanzado
un
puñetazo
sideral
al
aire
y
he
plantado
un
pino
atómico
en
la
capilla
de
san
enrique
y
me
he
limpiado
el
culo
con
el
alma
y
he
salido
al
mundo
hecho
un
adán
y
viva
el
punk
dios
viva
el
punk
el
arte
de
comerse
una
paloma
cruda
en
medio
de
la
calle
porque
no
hay
que
olvidar
oh
pavarotti
tú
que
bebes
cocacola
en
calzoncillos
no
no
hay
que
olvidar
que
la
felicidad
no
se
cocina

2011-05-23T23:05:00.005+02:00

PRINCESA TIBETANA

princesa
tibetana
que
preguntas
por
la
flor
anal
de
rilke
inyéctate
serrín
en
el
cerebro
agarra
el
labio
izquierdo
de
tu
coño
con
tu
mano
izquierda
agarra
el
labio
derecho
de
tu
coño
con
tu
mano
derecha
y
ábrete
ábrete
ábrete
hasta
que
el
mundo
todo
te
penetre
igual
que
una
hache
intercalada
y
se
vacíe
en
ti
y
te
preñe
de
plumas
y
oh
entonces
sólo
entonces
taura
de
mil
yates
parirás
caballos
con
las
crines
verdes
y
bautizarás
con
whisky
a
buda
y
bailarás
sobre
el
rolls
royce
de
la
mañana
y
serás
coronada
oficialmente
reina
de
la
poesía

2011-05-19T00:17:00.002+02:00

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL AMOR

Estoy hasta los huevos del amor
que juran profesarnos los políticos,
sonrientes hienas, mentirosos míticos,
te venden el Ferrari sin motor.

Que matan a la madre a la menor
por verse en La Moncloa, paralíticos
tras el sufragio, levantemos críticos
el puño contra tanto estafador.

Votad en blanco, desde las entrañas:
igual es la derecha que la izquierda,
igual es el desierto que el desierto.

Españolitos de las dos Españas:
los unos y los otros, misma mierda,
descanse en paz, la democracia ha muerto.

2011-05-18T02:32:00.009+02:00

12 PIEDRAS

el
onanismo
a
dos
manos
es
la
PRIMERA PIEDRA
de
mi
templo

la
poesía
herbívora
y
rabiosa
de
Walt
Whitman
es
la
SEGUNDA PIEDRA
de
mi
templo

el
chocolate
con
leche
es
la
TERCERA PIEDRA
de
mi
templo

el
rock
felino
y
tronante
de
AC/DC
es
la
CUARTA PIEDRA
de
mi
templo

el
club
Atlético
de
Madrid
viva
el
fútbol
suicida
es
la
QUINTA PIEDRA
de
mi
templo

el
mar
el
mar
distante
como
un
ovni
es
la
SEXTA PIEDRA
de
mi
templo

Disneylandia
de
los
sueños
subterráneos
es
la
SÉPTIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
tigre
verde
de
los
optimistas
es
la
OCTAVA PIEDRA
de
mi
templo

el
corazón
puro
y
duro
es
la
NOVENA PIEDRA
de
mi
templo

la
desobediencia
sioux
en
un
western
políticamente
correcto
es
la
DÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
puñetazo
de
King
Kong
en
los
cojones
del
capitalismo
es
la
UNDÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
coño
depilado
de
la
mujer
barbuda
es
la
ÚLTIMA PIEDRA
de
mi
templo

soy el que soy
PISADME

2011-05-10T05:17:00.018+02:00

YO

yo
el
hombre
más
lascivo
de
la
tierra
un
puto
minotauro
un
huracán
un
dorian
gray
no
lloro
nunca
y
riego
con
azúcar
los
rosales
y
stop
a
los
apóstoles
sin
verga
y
frío
un
huevo
y
escucho
a
richard
wagner
y
orino
en
la
bañera
y
subo
al
everest
y
toco
los
pezones
de
la
luna
y
viva
el
mal
y
abofeteo
a
don
quijote
a
dulcinea
o
la
cabalgas
tú
o
la
cabalga
el
viento
y
pinto
monas
y
compro
una
barra
de
pan
y
dios
existe
la
hermosura
hasta
en
la
mierda
y
voto
en
blanco
y
juego
al
rugby
con
los
tiburones
y
morirse
es
un
poema
en
prosa
que
jamás
yo
juro
que
jamás
escribiré

2011-05-09T14:24:00.004+02:00

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ

me
persigno
rompo
la
camisa
tatuada
con
el
rostro
de
jim
morrison
empuño
un
hacha
sioux
entro
como
un
atila
en
la
pinacoteca
del
prado
y
le
toco
los
ovarios
al
arte
y
crece
la
hierba
y
talo
el
cristo
de
velázquez
y
lo
tumbo
en
la
pradera
astral
y
le
practico
el
boca
a
boca
y
resucita
el
muy
judío
igual
que
un
rey
o
una
tenca
de
río
o
una
hoja
de
marihuana
y
ya
me
arrastra
de
los
pelos
la
puta
policía
por
atentar
contra
el
otoño
clásico
y
nadie
entiende
nada
salvo
yo
y
el
viento
y
las
hormigas
y
dios
se
caga
en
dios
porque
ha
perdido
a
un
hijo
y
el
redentor
que
pide
un
taxi
y
vuela
hacia
ningún
lugar
y
sonríe
a
los
dráculas
guapos
y
a
las
gárgolas
culonas
y
se
jarrea
a
jb
cola
hasta
abrazarse
a
un
árbol
y
vomitar
palomas
en
la
noche
con
claveles
celtas
de
madrid
mientras
un
servidor
del
verbo
impuro
escupe
este
poema
en
los
sótanos
caníbales
de
la
comisaría

2011-05-08T00:49:00.010+02:00

MATÉ A MI PADRE

Maté a mi padre.
No precisé
navaja bandolera,
revólver de cowboy americano
o lanza de Longinos.
Qué coños.
Maté a mi padre.
Sin emplear
siquiera
el arma prístina:
las manos.
El día en que cumplí los 16.
A sangre fría. Tras el desayuno.
Con autenticidad
de pájaro.
Maté a mi padre.
Qué muerte más violenta.
Y que le den por culo al Código Penal.
No se arrepiente el árbol.
No pediré
perdón.
Maté a mi padre.
Heroicamente: más allá del alma.
Centauro sideral.
En el jardín
del ¡vive!
Maté a mi padre.
Y qué cojones:
bastó
con confesarle que su hijo amado
leía cada noche
a Whitman.
Y que adoraba
a los vikingos grandes.
Y que la luna parecía un pene.
Y que era maricón.

2011-05-02T01:49:00.037+02:00

HOMO SAPIENS

...............................a Embarek Zsegan

..................¿De dónde venimos? Un equipo de genetistas
.................y matemáticos ya tiene la respuesta: nuestros
..............primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban
...............en khoisán: la lengua ancestral de la humanidad,
.....................donde las consonantes eran chasquidos
...........................como el sonido de un beso.
........................Javier SAMPEDRO

El ser
humano actual
desciende de una tribu
de cazadores que poblaba el sur
de África
hace 200.000 otoños:
los bosquimanos.
Curioseando en google,
encuentro
infinidad de datos felicísimos:
son anteriores a la raza negra
y, por lo tanto, al góspel,
la música total;
son animistas,
al punto de pedir
perdón
y dar las gracias
a cada antílope caído
con el que han de nutrirse o arroparse
-inconcebible, pues,
matar
por diversión, el sacrificio ocioso,
la sangre porque sí-;
son libres,
sin jerarquía -nadie sobre nadie-;
son nómadas,
sin privatización
de propiedades -todo para todos-;
son sanos,
no saben del cianuro de las prisas,
no rompen en urbanas depresiones
mentales, no contemplan el océano
con caries del suicidio;
son pedagógicos,
el niño al lado del adulto, siempre,
-on a la praxis, off a la teoría-
creciendo
a base de seguir
al experimentado y arriesgar;
son religiosos,
entierran a los suyos, danzan
al pie del fuego
y duermen en las ramas de los árboles;
y, sobre todo, finalmente, son
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en todos los rincones
del mundo,
-repito-
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en Indianápolis,
Melbourne, Avellaneda,
Shanghái, El Cairo o Salamanca, sitio
en el que sol tras sol
abrazo
a una mujer hermosa, compadezco
a quienes robotizan el futuro
y firmo con asombro
antiguo
esta postal.

2011-04-20T04:19:00.013+02:00

UN GENIO CADA SIGLO, Y GRACIAS

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe hasta mi perra,
una terrier
amante del sofá y los sándwiches
que ladra más que muerde: guau guau guau.
Como la mayoría: bla bla bla
pero poco full contact.
Joder. Que hay más rapsodas que peatones.
Y un elefante ahorcado en el semáforo.
Y un tiburón comiéndose a las cebras.
¿Y quién cojones lee?

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
De buena fe. Los cristos de la lírica.
Ajenos a la ley universal: un genio cada siglo,
y gracias. Ignorantes
del gran secreto, lejos del imán,
a 23 millones de años luz: con la intención no basta,
sudar la camiseta no garantiza el gol,
sin uvas, ¿dónde el vino?,
taxista del infierno,
el arte de la inspiración
nace del mal.

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe todo el mundo.
Bolígrafos y lunas.
Aquí escribir
escribe todo dios pero poeta
poeta, coronel
auténtico tocado por el blues,
señor de la verdad, no es más que el Diablo.
Punto y final.
Amén.

2011-04-19T05:30:00.010+02:00

ME GUSTA FORNICAR MÁS QUE A LOS MONOS

....................El camino del exceso
............conduce al palacio de la sabiduría.
...........................William BLAKE

Me gusta fornicar más que a los monos.
Yo, de pequeño, quiero ser avión,
vikingo o panadera.
Gioconda,
invítame a danzar.
Qué puro el arte de pisar las sienes
a pitagóricos y newtonianos.
Pessoa dice:
a única inocência é não pensar.
Soy inocente.
Adiós al homo sapiens. Hasta nunca.
He aquí la nueva era. Bienvenidos
a la expansión
poética del homo pornus. Jau.
Que triunfe la hermosura. Oro y laurel.
Que la felicidad se suba al podio.
Que Dios masturbe a Dios.
Y nada más.
Nos vemos en las nubes.
Queridas y queridos,
tatuadlo
en vuestras nalgas:
Amor, Amor, y lo demás es Mierda.

2011-04-16T01:57:00.002+02:00

EL ZEN ESTÁ EN LA UCI

Criatura
que caes en el poema de los mil
espíritus,
adiós y buena suerte,
en una sociedad como la nuestra,
contraria a la oriental
(¿contraria
a la oriental?, qué coños,
más seriedad, no te columpies, genio,
no vivas en la treta literaria
de bendecir
el culo que no tocas:
a día de hoy,
debajo de la máscara
de té, sardina
y gong,
la contaminación del Sol Naciente
-tecnología punta por aquí,
McDonald's por allá-
asfixia
la tradición
más verde y pulmonar
del mundo,
con Buda en coma,
tumbado en una cama de hospital,
decapitada flor
de loto, tigre que despierta), sí,
en una sociedad como la nuestra,
más educada en el placer del vino
que en el placer
del agua,
más adiestrada en la guitarra eléctrica
que en el silencio
artesanal,
más entrenada en la pornografía
que en el amor,
más puta que poeta, en fin,
en una sociedad como la nuestra,
que un hombre
enfermo de metrópoli
(igual que tú o igual que yo) se siente
-stop-
sobre la hierba,
descalzo, al pie de un fresno, junto al río,
a ver
sencillamente el paso de la tarde
gozando la dulzura de la nada,
con naturalidad,
con limpidez,
con lentitud,
no es una práctica cualquiera, no:
es un jodido
milagro.

2011-04-11T17:49:00.002+02:00

ENRIQUE BÚNBURY

Enrique Búnbury,
oscuro como libro sin abrir
o sexo con cadáver,
la bola de billar
número 8,
Enrique Búnbury,
jinete del Atlántico,
señor
de la pobreza,
oruga y pan y pan y pan
y vino y el avión
del alma,
Enrique Búnbury,
boxea con el viento,
el tango de los cristos en minúscula,
la noche,
el sheriff del ay ay,
la puta coca cola al microondas,
mastica
igual que un taxi de uñas verdes
la flor
de la locura,
Enrique Búnbury,
te quiero,
soy el otoño, marinera rubia,
soy el otoño, mierda al rock & roll,
soy el otoño, cásate tú cásate,
te odio, big bang,
conmigo.

2011-04-08T03:32:00.006+02:00

EL ANTICRISTO

No al Cristo de la noche y del espanto,
no al Cristo del mal beso tras la cena,
no al Cristo que bañó el olivo en llanto,
no al Cristo que rezó a la luna llena,

no al Cristo del flagelo por ser santo,
no al Cristo de la sangre nazarena,
no al Cristo del ascenso al desencanto,
no al Cristo de rodillas en la arena,

no al Cristo sin palomas en el manto,
no al Cristo con espinas por melena,
no al Cristo de la lanza y del quebranto,

no al Cristo de la cruz y de la pena,
no al Cristo que sufrió y sufrió, yo canto
al Cristo que folló con Magdalena.

2011-04-06T00:55:00.029+02:00

ARCÁNGELES, MEAD. EL NIÑO ETÍOPE

Arcángeles, mead.
El niño etíope
no quiere seducir con sus pupilas
color
escarabajo
a los fotógrafos
de National Geographic.
Ni celebrar los goles de la Juve.
Ni conocer el pánico
jovial
en la montaña rusa
de Disneyland
París.
Arcángeles, mead, mead.
El niño etíope
no quiere caminar sobre la luna.
Ni acariciar
un tigre
en el zoológico de Buenos Aires.
Ni protagonizar
este poema,
cojones.
Arcángeles, mead, mead, mead.

2011-03-31T01:23:00.011+02:00

FELIZ APOCALIPSIS

El mundo,
administrado por la humanidad
-qué cruz:
traga saliva, Jesucristo-,
es un jodido bus que se dirige
a más de 133
kilómetros
por hora
al precipicio de las rosas negras.
Cortad
los párpados:
no se precisa el grito ecologista
para advertir
el puto
advenimiento del Maligno. Coño:
que nos preocupan
la Champions,
los senos
siliconados de la actriz de moda
en Hollywood o mariconear
en facebook
más que la libertad del oso panda,
la descongelación
del Polo Norte
o el cáncer del ozono estratosférico.
Me cago en la ceniza.
No creo
en la existencia acuática de Dios:
boxeo con las olas.
Brindar
por la frenada al límite
o por el volantazo decisivo
que salven al planeta del desastre:
¿con qué champán?
Bye, bye, my love.
Se cuece
el rap del trueno.
Agárrense, cabrones.
Sin parapetos sobre la autopista.
Sin cinturones de seguridad.
Sin airbags.

Feliz Apocalipsis.
Qué hostia nos espera.

2011-03-23T03:39:00.005+01:00

2011-03-19T05:50:00.033+01:00

A LOS POETAS NO NOS GUSTA QUE NOS PISEN

............................a Eleanor Smith

Neil Armstrong,
nacido
al sur del lago Eire
(Wapaconeta, Ohio, 5 de agosto de 1930),
el astronauta más famoso de la Historia,
el comandante del Apolo 11,
jamás
dejó su huella
sobre el satélite nevado
que cada noche vela nuestros sueños.
¿La rosa desplumada por el rifle?
Teatro puro y duro:
el episodio
más sobrecogedor y alucinante
del siglo XX nunca
aconteció.
No desmaquillaré la gran mentira
a bofetadas
visuales
(que las fotografías
olviden el destello genital
de las estrellas o que nos presenten
banderas ondeantes
allá
donde no existe
el viento, poco importa).
No fundaré la tesis del montaje
en una táctica
política
de orden planetario
(que el inquilino de la Casa Blanca
-meando poderío-
quisiera
mostrarle al mundo la supremacía
del pueblo USA,
adelantándose
en la conquista del espacio
al pueblo URSS, resulta insustancial).
Seguro del amor,
arrojo
mis argumentos a favor del fraude,
más sólidos y limpios
-como constatará cualquier criatura
sensible a la belleza-.
1º) Las divinidades
en nada
tolerarían a ningún mortal
el acto descortés
de caminar por un lugar sagrado
sin antes descalzarse.
2º) En una sociedad
caballerosa, cool y futurista
-lo mismo que la yanqui de la época-,
le correspondería a una mujer
y no a un varón
el privilegio inaugural
y crístico
de mantenerse
en pie
flotando entre los cráteres.
3º) Tras leer,
vivir y madurar
entre los brazos de Lord Byron,
García Lorca, Jaime
Sabines, Matsuo Bashō o Dylan Thomas,
me basta esta certeza:
a los poetas no
nos gusta que nos pisen
-subrayo-
a los poetas no
nos gusta que nos pisen
la Luna.

2011-03-18T02:14:00.011+01:00

EL PUNTO ROJO. FUKUSHIMA

Tras el monstruoso
avance
informativo,
en entrevista urgente,
Hernández Luna,
Doctor
en Ciencias Físicas,
experto en energía nuclear,
bigote
a lo Charlot
-las bromas otro día-,
responde con frialdad
a la pregunta
primaria: -¿Cómo
actúa
la rabia atómica
en la naturaleza humana?
Chernóbil en la mente colectiva.
Nos habla del diluvio crematorio.
Del tren
de los estériles.
Del manicomio de las mutaciones.
De los galápagos
del cáncer.
Terror.
La fiesta del plutonio.
El arte de luchar contra las nubes.
Concluye así:
-Japón,
persígnate.
Que Dios riegue tus rosas.
La radiactividad
se abraza
al cuerpo
igual que una gorila
enamorada.

2011-03-14T05:30:00.004+01:00

2011-03-04T18:02:00.003+01:00

DEL ARTE CUTREPOP Y EL BLABLABLÁ

Afirma Oscar Wilde:
Que hablen de uno, aunque sea mal.
Con bofetada paranoico-crítica,
corrige Salvador Dalí:
Que hablen de uno, aunque sea bien.
Sencillamente: ¡mierda a la apatía!

Confieso, qué puñetas:
12 de marzo del 91 (en breve
entenderán por qué recuerdo el día
con fiebre pitagórica).
La casa de mis padres. Han salido.
En una misma habitación, 3 jóvenes
muy jóvenes miramos babeantes
un póster de Samantha Fox
(la diosa de la época).
Guardamos
silencio monacal:
verbalizar la fe, ¿con qué palabras?

Comienzo yo, qué toro.
Me siguen. Sí. Me siguen. Amistad
en ese masturbarnos
furiosos como aviones de combate.
Qué cracks.
Más bienaventurados, nunca, nunca.
Espíritus del monte.
Los más felices reyes que jamás
han galopado a lomos de las nubes.

En el instante del derramamiento
(qué sincronización,
trío de ases),
en el momento de la maravilla,
-agárrense, que viene el huracán-
abre la puerta (no Satán, peor)
la santa que me trajo en mala noche
al mundo. ¡Tierra, tráganos!
Vergüenza es poco. Para encañonarse
con un revólver magnum 38
y derramar la vida por el suelo.
¡Joder! ¡Qué copla!

2 décadas después, no existe whisky
que borre del cerebro aquella página
oscura como lunes o neumático.
Terrible.
Que tu progenitora te descubra
en la liberación
del animal que bulle
en tus entrañas. Y con los colegas.

Ya ven.
Nevó en Nigeria. Cosas del directo.
En estos tiempos de los contertulios
histéricos, del arte cutrepop
y de la anécdota
morbosa,
al menos, un consuelo, sí que sí:
eyacular delante de mamá
en compañía de los camaradas
es un magnífico
final
para un poema.

Magnífico. Y que hablen, ¡qué cojones!
¡Que hablen! Blablablá.

2011-02-17T02:51:00.024+01:00

PPSOE

Estamos en campaña electoral.
Confieso mi cansancio.
La imposibilidad del agua limpia
nutriendo de belleza
el bosque donde ladran nuestros árboles.
Los unos y los otros
(os hablo
a secas de los dos
partidos con más tos parlamentaria,
que cada día huelen más a mierda
por la sencilla y todopoderosa
razón
de que desprenden cada día
más mierda) mienten.
Sí. Mienten. Cada vez con más descaro.
Putos Pinochos. Y
tan anchos que nos venden el ombligo
con piercing de la luna.
Samberos miserables.
Que mueven
el culo por entrar en La Moncloa
y encarroñarse de laureles y euros.
Y me pregunto
por qué demonios, Dios, por qué demonios
la mayoría atómica
del pueblo desatiende el gran aviso
aristotélico: en política,
cabeza siempre, nunca corazón.
Cáncer del ring. Boxeo patológico.
Harto de ver
enfrentamientos entre quienes votan
a unos
y quienes votan a otros, inflexibles,
apasionados, ciegos,
igual que hinchas del Madrid o el Barça.
Qué cosas.
Qué goles.
Ya ven
(como Los Rolling, que jamás defraudan
en la ribera gótica
del Manzanares
-¿las ganas de joder, la rebeldía?-),
aparte de poeta,
nací rockero y del Atleti. Paren
el bus, que yo
me bajo.
Con esperanza (la primera virgen
que se metió a ramera, y, como tal,
la última vagina que se pierde),
empujo
al español españolito
hacia la superior de las apuestas
-Walt Whitman, gracias-: la autenticidad.
Mereces y merezco y merecemos
más, mucho más, señores.
Abramos
los ojos, finalmente
(tan sólo hay que cerrarlos para amar).
Quitémonos la ropa.
Echémosle testículos y ovarios.
Matemos a las hienas
(perdónenme el eslogan las no humanas,
allá en la selva, decididamente
mejores).
Votemos
en blanco.
Votemos
semen paterno.
Votemos
leche materna.
Sin maquillajes. Sin mentiras. Pura.
Es tiempo de engendrar la DEMOCRACIA
del siglo XXI.

2011-02-16T01:05:00.003+01:00

¿QUÉ ES UN HAIKÚ?

..................a Álvaro Pérez Sánchez

¿Qué es un haikú?
Me lo pregunta un hombre
hermoso,
un Hércules
enfermo de Kick Boxing,
metro 93,
102 kilos,
toro que suda día
a día en el gimnasio, esa pradera,
tras escucharme recitar
desnudo
en el abismo verde de la ducha.
¿Qué es un haikú?
Insiste.
Insiste como insisten los valientes:
la luna no se compra
con euros.
¿Qué es un haikú?
De qué
me serviría
hablarle de Japón
o del minimalismo
en métricas
impares
a quien comprende
mejor
el arte de la fuerza
y la autenticidad
que la predicación plastificada
y sin espíritu
de los manuales de literatura.
¿Qué es un haikú?
Persígnate.
Sé tierra.
Dispón
el cuerpo para la felicidad
del K.O.
¿Qué es un haikú?
Un puñetazo de naturaleza.

2011-02-11T05:25:00.005+01:00

TE QUIERO, ÁRBOL

Según
las últimas noticias que circulan
vía internet,
la deforestación del Amazonas,
-ya saben-
el gran pulmón del mundo,
abarca
a día de hoy
aproximadamente
500.000 kilómetros cuadrados.
Qué pena, coño.
Perdónenme este blues: rompo a llorar.
Se dan 2 circunstancias
un tanto caprichosas
que me hacen ver
con claridad
paradisíaca
la extrema –y lo repito-
la extrema gravedad
del caso:
1ª) Estoy leyendo un libro de haikús,
-ya saben-
poemas
originarios de Japón,
pequeños como un clítoris,
que nos educan
sencilla
y bellamente
en la felicidad de la naturaleza;
2ª) Una princesa de año y medio,
Celia, mi hija,
-ya saben-
el inocente ser
humano que me sobrevivirá,
la criaturita guapa
a quien
he de legar
un gran espacio,
un gran oxígeno,
un gran amor,
esta mañana, de paseo,
exactamente a la 1
y 23 minutos,
lo mismo que un koala
se me ha abrazado a un álamo
y le ha balbuceado inmortalmente
-no miento, maravilla-:
“Te kero, abo.”

2011-02-07T04:09:00.004+01:00

EL MESÍAS

Me toco las pelotas como nadie.
Inigualable en el regate lírico.
Veloz más que haikú sobre la hierba.
No me detiene un verso el policía.

Me voy de literatos y merengues.
Que den a los cuentistas por el ano.
Me cae bien el Atleti, esa locura.
Estoy del lado de la rebeldía.

La luna es un balón que me sonríe.
El Camp Nou lleno de lectoras bellas.
Que nunca falte la pornografía.

Soneto y verso libre, rosa y cosa.
Un crack haciendo goles y metáforas.
Yo soy el Messi de la Poesía.

2011-02-07T01:39:00.022+01:00

AMAOS UNOS A OTROS COMO YO ME AMO

..................Sé que soy mucho más guapo
...................cuando no me siento feo.
......................... FITO y FITIPALDIS

500
caballos no me igualan en belleza.
¿Nací para reinar en las platónicas
portadas de revista?
¿Nací para alegrar las congeladas
vitrinas de Kiosko?
Afirma cada espejo que me copia:
¡qué guapo!
El mundo necesita más un hombre
hermoso
que la caricia verde de la lluvia.
Odiadme, feos.
Rockeramente me masturbo duro
pensando en mí. Con dos cojones. No
me baño en la piscina de los otros.
-¿Misántropo?, preguntará la luna.
-Feliz conmigo mismo, aclararé.

Me quiero.

2011-01-26T17:11:00.012+01:00

AMOR SE ESCRIBE CON Z AL PRINCIPIO Y CON A AL FINAL

...........................................homenaje a Zamora

Hostal La Juventud. Las 23 horas y pico. Antes de la muerte cotidiana (el sueño), converso brevemente con el recepcionista, un hombre no muy guapo, delgado como el cuello de un cisne, en el que intuyo una polla descomunal, seguramente del tamaño del odio que un violinista adiestrado en Johann Strauss (hijo) profesa al puto reggaetón. El diálogo que improvisamos galopa por la noche sin la más mínima trascendencia. Hasta que, hablando de orígenes, urbes y otras mierdas, sentencia convencido: Zamora es la mejor ciudad del mundo. Joder con el murciélago. Menudo endecasílabo se ha sacado del ala. Se graba a fuego (y agua y aire y tierra) en mi corazón. Nos despedimos. Sin lágrimas. De camino a mis rosas insomnes y a mis helicópteros, me pregunto por qué: ¿Por qué cojones Zamora es la mejor ciudad del mundo? Metamísticamente, ipso facto, agraciado hippie que vomita hierba por el culo, doy con la respuesta.

La palabra Zamora, qué maravilla, encierra en sí, letra a letra, íntegramente, igual que un coño sagrado, la palabra amor (Z-amor-a). La palabra Zamora, qué maravilla, pues, por lo pronto, iguala en lluvias, stripteases espirituales y cafés sin cuchillo a la palabra Roma (leída al revés -clásico ejemplo-: amor). Roma-nticismo puro. Zamora-nticismo duro. Pero he aquí que la palabra Zamora, qué maravilla, filológicamente, avestruz que entierra la cabeza en las nubes, en un prodigio de cólera, se erige indiscutiblemente en la capital del EROS: su letra inicial es la Z (última de nuestro alfabeto: Z-amora) y su letra final es la A (primera de nuestro alfabeto: Zamor-a). ¡Idioma cabrón y mágico! La palabra Zamora, qué maravilla, está habitada por la palabra amor y ésta, a su vez, amurallada insuperablemente por las letras última y primera del abecedario, esto es, en potencia, por la Poesía (con mayúscula, por favor), y además, en este orden, última-primera, el orden inverso al esperado, como todos los actos tocados, penetrados y eyaculados brutalmente por la flecha-falo de Cupido.

Desde hoy (desde siempre, por los siglos de los siglos), no cabe duda, Zamora es la meca de los enamorados: visita obligada al menos una vez en la vida para quienes se pierden verdaderamente por los huesos (con carne, mucha carne: la belleza huye de los herbívoros) de su pareja. Tras este último razonamiento, cumplo con el ritual saludable y eléctrico de siempre y me sacudo una señora paja, más propia de un búfalo que de un filósofo amateur. ¡Ay, qué sería de mí sin la blancura! Dos mugidos después, me acurruco en la cama. Apago la luz. La luna es una bola de billar que rueda por la calle, martilleando la carrocería húmeda y sin ranas de los coches. ¡He dicho que apago la luz, coño! ¡Cerebro, desconecta! ¡No toques más los huevos! Ríndete por hoy. Aprende de las piedras y descansa. Multiplícate por cero. Ya te has masturbado. ¿Qué más quieres? En fin. Zamora, cosa de dos. Y yo aquí solo. ¡Solo! Sin poder follar. Y, para colmo, con el colchón entero para servidor de nadie, sin poder dormir. ¡Sin poder follar! ¡Y sin poder dormir! ¡Me cago en las ovejas, tú!

2011-01-25T01:10:00.009+01:00

ALMA

Mi nombre es Sexo y mi apellido es Sexo

Nací Sexo

a b c Sexo Sexo Sexo
en la jodida hora Sexo del día Sexo del mes Sexo del año Sexo
en la calle Sexo de la metrópoli Sexo del país Sexo del planeta Sexo del universo Sexo

Mis zapatos son Sexo:
camino Sexo por el puente Sexo desde más acá del Sexo hacia más allá del Sexo

Soy el poeta Sexo:
escribo Sexo con tinta Sexo de bolígrafo Sexo sobre papel Sexo para gente Sexo
que no duerme por las noches sino Sexo

m n ñ Sexo Sexo Sexo

Bebo Sexo y como Sexo: orino Sexo y cago Sexo

Muero Sexo y resucito Sexo

Y misteriosamente Sexo
cosa diabólica cosa divina Sexo

una y mil y una veces Sexo Sexo Sexo no se cansa uno del Alma, esto del Sexo

x y z Sexo Sexo Sexo

2011-01-16T05:46:00.003+01:00

CUANDO ME COMEN LA POLLA

Cuando me comen la polla, me vuelvo loco.
Cuando me comen la polla, me siento genial.
Cuando me comen la polla, los relojes se derriten.
Cuando me comen la polla, las jirafas arden.
Cuando me comen la polla, el gran masturbador.
Cuando me comen la polla, cuerno de rinoceronte.
Cuando me comen la polla, el misticismo nuclear.
Cuando me comen la polla, yo soy el surrealismo.
Cuando me comen la polla, que le den por culo -con amor- a Lorca.
Cuando me comen la polla, viajo de París a Nueva York.
Cuando me comen la polla, Walt Disney.
Cuando me comen la polla, ávida dollars.
Cuando me comen la polla, se me empinan los bigotes.
Cuando me comen la polla, estoy de gala, ¡estoy de gala!
Cuando me comen la polla, Salvador Dalí.

2011-01-13T16:48:00.012+01:00

POETA EN NUEVA YORK

Yo, que nací en Europa, gladiador
que mata cada noche por morder
un culo diferente de mujer,
voy por el mundo eyaculando amor.

Acabo de rendirme al esplendor
de Nueva York, la meca del poder,
en donde rugen taxis por doquier
y subes a la luna en ascensor.

No pienso, sin embargo, estar aquí
ni mucho menos una eternidad:
turista de mil cuerpos, soy así.

Mañana he de pisar otra ciudad:
hoy abre las dos piernas para mí
la puta Estatua de la Libertad.

2011-01-12T06:37:00.004+01:00

2011-01-10T04:41:00.007+01:00

ALBERT EINSTEIN

He aquí
un hombre
con un cerebro del tamaño
del estadio Santiago Bernabéu. (Odia el fútbol,
por cierto.) El Albert Einstein
de mi generación.
Se sienta
en la primera fila, como el agua.
Incomprensiblemente, pese a las gafas góticas
y la ausencia de sol sobre la piel,
es guapo. Y maricón (me juego el alma).
2.613 pájaros x 79 nubes = oscuridad.
Auguro
en la venganza del poema
el encabezamiento del currículum
que entregará a los seres
supremos
el día de mañana:
Sobresaliente
Cum Laude en Ciencias Económicas.
Cabrón de mierda.
Sé que conquistará un trabajo estable.
Y que censuraré, muerto de envidia,
el tedio de su culo.
Pero esta noche (y no estoy nada mal)
importas tú tan sólo,
oh juventud,
y el muy hijo de puta me ha ignorado
lo mismo que a una piedra.
Sin rosas. Sin caballos. Sin metáforas.
Prosaicamente ha rechazado echar
el polvo de su vida.

Suspenso en rock&roll.
.

2010-12-29T04:19:00.004+01:00

2010-12-17T17:52:00.014+01:00

POEMA PRESOCRÁTICO

En esta noche de contradicciones
felices
en la que Dios
importa menos que Jack Daniel´s
y el cráneo
del buen ajedrecista cae al mar
lo mismo que una avispa muerta,
al tiempo
que ladra Lenny la brujita Kravitz,
qué músculos, cabrón,
a punto de explotar
el alba,
lectores, hijos de la gran, dejadme
adanizar
este poema
y, sin preservativo
y sin amor y sin más nada,
y tan hermoso el universo, oiga,
hacer
un brindis X
en esta habitación
con caries
por la vegetariana que me come
con gula
interminable
la carne genital,
el búfalo viril, la puta polla.

2010-11-19T07:11:00.006+01:00

2010-11-11T06:16:00.006+01:00

2010-11-06T05:54:00.008+01:00

2010-10-31T00:05:00.004+02:00

30/10/2010.

D10S cumple 50 años.

2010-10-26T05:11:00.003+02:00

2010-10-26T04:50:00.002+02:00

2010-10-19T05:38:00.007+02:00

2010-10-19T03:27:00.002+02:00

2010-10-19T02:27:00.005+02:00

2010-09-20T02:15:00.003+02:00

2010-09-05T17:07:00.007+02:00

2010-09-02T02:05:00.003+02:00

2010-08-10T00:35:00.003+02:00

MÍSTICA DEL SEXO

Hagamos el amor, como quien reza,
ardiendo más allá, noche quemada,
felices, con la luna por almohada
viajando de la piel a la pureza.

Ofréndame sin ropa tu belleza
que yo te ofrendaré la madrugada,
al mundo revelemos que con nada
derrota el corazón a la cabeza.

No existe más Iglesia que el deseo:
la Biblia que me lees y que te leo
se escribe, cuerpo a cuerpo, entre los dos.

El arte del orgasmo es más que arte:
persígnate, que voy a penetrarte
el alma hasta que Dios bendiga a Dios.

2010-07-19T17:32:00.004+02:00

2010-07-10T02:10:00.013+02:00

¿Quién dijo fútbol?

2010-07-07T00:48:00.014+02:00

2010-06-24T13:18:00.004+02:00

DISFRUTA

Disfruta.
No
sólo
vuelan
los pájaros.
Disfruta.
Aquí
y ahora,
apóstol de la X.
Disfruta.
Existe
mucha momia
paralizando la hermosura
del mundo.
Tú
muévete.
Disfruta.
Libera
al animal.
Destroza la guitarra.
Arriesga
hasta morir.
Boxea con el cosmos.
Estrella
tu coche contra los acantilados.
Disfruta.
Apasionadamente.
Igual que un esquimal.
Quema tu iglú.
Disfruta.
Sin más ropa que el cuerpo.
Al aire libre.
Disfruta.
Y clava
este cartel
sobre la puerta
abstracta:
Trabajo
en el amor.
No pierdo tiempo.
El que no folle bien
que no moleste.
.

2010-06-24T00:50:00.005+02:00

2010-06-21T02:29:00.005+02:00

DESEO DE SER PIEL ROJA: Caballos salvajes

.

CABALLOS SALVAJES
19 de mayo de 2o1o. Sala Camelot (Salamanca).
Imagen y sonido deplorables. Quédense con la energía. Quédense con el final.
Siempre haciendo el indio.

2010-06-15T14:02:00.014+02:00

QUIERO. ODA A LOS LUGARES

Quiero hacerte el amor
en todos absolutamente todos los lugares.

Farmacias,
panaderías, circos,
la cama (que no muera la buena tradición),
sobre la tela del paracaídas,
jardines, taxis, cajas de zapatos, subiendo el Everest,
astas de ciervo, lunas de hospital, al pie de los olivos,
encima de la lavadora (por supuesto),
yates, el grito del suicida, marihuana,
pinturas de Picasso,
debajo del paraguas, lluvia, lluvia,
en los colmillos
del tigre, manicomios, conventos, en la quinta
cuerda de la guitarra,
lavabos de taberna, delante de tu gente y de mi gente,
entre la espada y la pared,
tablas de surf,
4 columnas de la RAE, pajares (con aguja),
tricornios, platos de espaguetis,
museos y balcones, en la verde
pradera del Camp Nou,
Brasil, los helicópteros
apache, tras el río,
sarcófagos,
noticias de periódico, cañones de revólver, pan del sur,
dentro del corazón (OVNI que late),
buhardillas, selvas y pupitres,
en el citroën sin alma ni neumáticos,
en el portal de la melancolía,
en la palabra
etcétera.

Con la lujuria perdonable de quien busca a Dios
en la violencia del orgasmo.

Quiero hacerte el amor
en todos absolutamente todos los lugares.
Empiezo -aquí y ahora- en el poema.

2010-06-06T18:09:00.006+02:00

2010-05-29T04:36:00.002+02:00

2010-04-26T16:44:00.007+02:00

PRINCESA CEREBRAL

Amor, amor, amor.

Y tú
tan monja,
princesa cerebral.
No vives. Se te van los soles
y se te van las lunas. Y no vives.

¿Qué libro vale más
que la caricia?
¿Qué halcón
o qué chacal de jeroglífico
más que el orgasmo?
En ti la destrucción, Miss Matemática.

Difunta virgen, no
mereces más que sótano
sin rock, panza de sapo o nieve negra.
Adiós, virgen difunta, hasta la vista.

Me maravillará
rendirte en el alegre
amanecer de la resurrección
del cuerpo, golpearte
las sienes con el falo
en erección
y, una vez salvada
de toda lógica (¡Aprende a morir,
intelectual!, que reza Ejo
Takata), penetrarte pura
y duramente
hasta que te lascives como yegua,
hasta que sucia de felicidad y cosmos
relinches
el más babélico
gemido
de cuantos
ha escuchado la corte de los ángeles.

Amor, amor, amor, princesa cerebral.
No vives. Se te van los días
y se te van las noches. Y no vives.
¡Amor, amor, amor!
Que hay que ser
más puta,
coño.
.

2010-04-16T05:03:00.001+02:00