THE PRINCE OF THE AIR


hijo
de
las
nubes
húngaras
houdini
dios
de
harina
la
manera
correcta
de
hacer
el
mal
the
right
way
to
do
wrong
empieza
con
la
masturbación
táurica
en
el
balcón
de
las
flores
funk
y
finaliza
con
el
vuelo
kármico
hip
hip
hurra
de
3.ooo
litros
de
leche
varonil
sobre
las
cabezas
dadaístas
de
los
¡
mississippi
va
!
putos
transeúntes
sin
paraguas

AUTORRETRATO SIN BOZAL

yo
el
poeta
platónico
que
te
ladra
de
día
yo
el
poeta
plutónico
que
te
muerde
de
noche
yo
el
poeta
+
perro
el
poeta
más
guau
el
poeta
más
ñam
yo
el
rottwelier
de
Dios

RIMBAUD


Rimbaud
se me presenta en sueños
con forma de caballo sioux.
Y no hay metáfora:
me come el pene con violencia cósmica.
Sin medias tintas.
En el altar
mayor de la Sagrada
Familia de Gaudí.
Y yo eyaculo
un sol.
Y se ilumina el mundo.
Y Cristo me sonríe con un rifle
de hierba
entre las manos.
Y guerra contra el mal.
Y pim
y pam y pum.
Y que no quede la tristeza viva.
Y tócate otro rock.
Y aquí
despierto:
tranquilo como un ganso.
Y cua cua cua.
Y nada importa nada.
Y ducha fría.
Y desayuno cereal.
Y baile con los gatos.
Y viaje en bicicleta a la oficina.
Y buenos días, gente:
el diablo
está a mis pies.
Y que no se columpie.
Y que no azuze mucho los cojones.
Que basta con la orina de un poeta
para apagar
las llamas del infierno.

I LOVE USA


Nueva York. La Gran Manzana. Gotham. Esa puta ciudad del tamaño del odio. Ya saben: 1 millón de taxis amarillos bisonteando de aquí para allá + 1 tsunami de gente ojerosa, líquida y sin espíritu + 1 negro ignorado que vomita hermosura con un saxofón. Nada nuevo bajo el útero solar. Viajemos a la noche. ¿Y la luna? Demonios: apuesto el santo santísimo ojo del culo a que está rodando sobre los tejados de Broadway, teatralmente, blanca igual que una pelota de béisbol. Me he ligado a una cubana. Estamos en un pub de malas uvas. Atrincherados en el aseo de señoras. Va a comerme la polla en 15 segundos. 14 segundos. 13 segundos. Abre la cremallera y desenfunda un pene duro como el diente de un caballo o las guitarras de Metallica. Sentencia: -¡Chico, esto no es un príapo, esto es la Estatua de la Libertad! Y uno sonríe. 3 segundos. 2 segundos. 1 segundo. Buen provecho, reina. I love USA.

THE END


no
quiero
ser
romántico
ni
hundir
la
mano
en
la
vagina
de
la
decadencia
oh
muerte
golfa
de
lord
byron
eva
de
mil
dóbermans
luna
nazi
vístete
no
me
la
pones
dura
no
no
tengo
un
puto
poema
para
ti
pisa
relámpagos
yo
tarareo
el
rap
de
la
alegría
móntate
en
tu
kawasaki
negra
y
rum
rum
acelera
a
tope
lárgate
del
mundo
vete
a
tomar
vientos
piérdete
en
la
jungla
intergaláctica
y
mátate
a
210
kilómetros
por
hora
mátate
ofréndale
a
los
ángeles
sin
sexo
ese
placer
anal
estréllate
de
frente
contra
el
cráneo
de
un
tranvía
y
rómpete
en
pedazos
y
adiós
adiós
diciembre
no
me
gusta
no
sonríe
apruebo
su
expulsión
del
calendario
y
qué
demonios
si
la
zorra
de
tu
madre
ansía
honrar
tu
féretro
con
flores
africanas
conmigo
que
no
cuente
estoy
viviendo
bye
bye
miss
guadaña
bye
bye
the
end

MARICÓN

....................homenaje a Allen Ginsberg

He decidido echarle dos cojones
y caminar desnudo por la calle,
sin miedo a que la tribu me ametralle
por confesarme adicto a los varones.

He dedicado el as de corazones
al tigre que palpita sobre el valle,
feliz el macho que viril estalle
salvando el mundo con sus erecciones.

Aquí y ahora, luna, miel quemada,
yo mato por un hombre y eyaculo
esperma con sabor a madrugada.

Aquí y ahora, nada importa nada,
el universo es un hermoso culo
y muero por amar al camarada.

CARPE NOCTEM

Muchacho, adéntrate en la discoteca
lo mismo que un león en la sabana
y pídete un Jack Daniel´s, copa sana
con la que refrescar la luna seca.

Aquí se salva sólo aquél que peca
mordiendo en otra boca la manzana,
feliz el que los fines de semana
se baila un rock&roll con su muñeca.

Despéinate, libera la energía,
con masculinidad, sin disimulo
levántale la falda a la alegría.

Disfruta, vive al máximo, sé chulo,
hoy nada importa que un maldito día
la muerte venga a darte por el culo.

TESTÍCULOS

.......................................homenaje a Jaime Urrutia

derribo
los
aviones
a
pedradas
poeta
made
in
útero
viva
el
surf
medalla
de
oro
para
aquél
que
viole
el
pene
egipcio
de
las
nubes
se
puede
reír
se
puede
llorar
felices
los
honestos
tú
pinta
de
verde
la
cabaña
desplumo
las
gaviotas
a
mordiscos
no
soy
ningún
farsante
odio
el
teatro
bye
bye
baudelaire
no
sé
mentirle
al
oleaje
pura
tierra
más
rock
y
menos
ópera
yo
pongo
los
testículos
encima
de
la
página

EL FÚTBOL

el

fútbol
por
un
gol
al
arco
iris
abofeteas
a
tu
puta
madre
el
fútbol
el
deporte
rey
la
belleza
de
la
bomba
atómica
explotando
en
el
camp
nou
el
fútbol
la
santa
estupidez
de
patear
el
culo
de
la
luna
el
pan
del
pueblo
el
bmw
atropellando
al
dalái
lama
el
manicomio
de
vilolines
el
fútbol
qué
jodida
mierda
el
fútbol
22
hombres
en
calzoncillos
y
ninguno
acabará
en
mi
cama

EL INFIERNO ES UN CHISTE


samurái
no
me
jodas
el
infierno
es
un
chiste
déjate
de
palillos
la
alegría
se
come
con
cuchara
sopera

BÉCQUER


métete
las
oscuras
golondrinas
por
el
culo
la
poesía
no
se
escribe
con
la
pluma
estilográfica
requiescat
in
pace
tú
fúmate
un
canuto
y
llena
el
aire
de
vaginas
tú
vitorea
a
king
kong
gran
mono
cachas
y
sonámbulo
que
corona
el
empire
state
building
y
juega
al
golf
con
las
estrellas
de
la
vía
láctea
adiós
a
los
taxistas
ñ
del
romanticismo
adiós
a
los
enamorados
con
leucemia
y
a
las
momias
verdes
y
a
las
putas
piedras
yo
soy
un
man
con
vocación
de
búfalo
el
enfant
terrible
de
la
triple
x
el
discípulo
del
pan
yo
riego
como
nadie
los
jardines
ácratas
del
sábado
noche
y
crecen
las
gardenias
escocesas
del
orgasmo
bíblico
y
Dios
bucea
en
leche
seminal
y
vivan
las
cerezas
y
platón
ha
muerto
y
guau
guau
guau
más
perra
es
imposible
la
poesía
qué
cojones
la
poesía
se
escribe
con
la
polla

O SUDAS O NO HAY ARTE

bienvenido
coño
estás
en
una
habitación
con
vistas
al
tsunami
muerde
el
kiwi
del
amor
aquí
es
posible
la
felicidad
james
dean
toca
el
violín
con
la
punta
de
la
polla
y
no
no
llores
reina
no
aquí
queda
prohibida
la
fabricación
de
sauces
y
un
cisne
de
tchaikovsky
se
masturba
dentro
de
la
oreja
de
van
gogh
desnúdate
de
alma
para
arriba
dios
desnúdate
de
cuerpo
para
abajo
el
sexo
se
parece
al
circo
zen
un
tigre
un
trapecista
un
bumerán
el
hombre
bala
la
mujer
barbuda
tú
prepárate
para
la
acción
o
sudas
o
no
hay
arte
tú
prepárate
para
la
fiesta
ensúciate
rompe
la
tv
entra
en
ti
mismo
y
vive
que
la
noche
es
joven
ha
cantado
el
búho
y
comienza
el
interplanetario
show
del
poeta
follamusas

ODIO EL MCDONALD'S


hoy
he
pisado
la
catedral
de
burgos
con
una
camiseta
de
los
sex
pistols
y
esa
osadía
entre
gótica
underground
e
inútil
constituye
mi
mejor
poética
y
he
exhibido
con
raza
neandertal
unos
vaqueros
cortos
más
gastados
que
el
amor
y
he
caminado
hacia
el
infierno
de
la
pureza
y
he
sacado
la
lengua
a
una
monja
jorobada
con
el
rostro
más
blanco
que
la
cocaína
y
he
recordado
ante
el
altar
mayor
a
iria
la
princesa
sucia
con
el
pubis
velludo
como
la
cabeza
de
un
león
y
le
he
pedido
matrimonio
fantasmal
y
efímero
y
he
acariciado
la
caries
católica
de
las
piedras
bañadas
por
la
orina
del
gran
órgano
y
he
lanzado
un
puñetazo
sideral
al
aire
y
he
plantado
un
pino
atómico
en
la
capilla
de
san
enrique
y
me
he
limpiado
el
culo
con
el
alma
y
he
salido
al
mundo
hecho
un
adán
y
viva
el
punk
dios
viva
el
punk
el
arte
de
comerse
una
paloma
cruda
en
medio
de
la
calle
porque
no
hay
que
olvidar
oh
pavarotti
en
calzoncillos
tú
que
te
bebes
el
mediterráneo
a
sorbos
no
no
hay
que
olvidar
que
la
felicidad
no
se
cocina

PRINCESA TIBETANA


princesa
tibetana
que
preguntas
por
la
flor
anal
de
rilke
inyéctate
serrín
en
el
cerebro
agarra
el
labio
izquierdo
de
tu
coño
con
tu
mano
izquierda
agarra
el
labio
derecho
de
tu
coño
con
tu
mano
derecha
y
ábrete
ábrete
ábrete
hasta
que
el
mundo
todo
te
penetre
igual
que
una
hache
intercalada
y
se
vacíe
en
ti
y
te
preñe
de
plumas
y
oh
entonces
sólo
entonces
taura
de
mil
yates
parirás
caballos
con
las
crines
verdes
y
bautizarás
con
whisky
a
buda
y
bailarás
sobre
el
rolls
royce
de
la
mañana
y
serás
coronada
oficialmente
reina
de
la
poesía

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL AMOR


Estoy hasta los huevos del amor
que juran profesarnos los políticos,
sonrientes hienas, mentirosos míticos,
te venden el Ferrari sin motor.

Que matan a la madre a la menor
por verse en La Moncloa, paralíticos
tras el sufragio, levantemos críticos
el puño contra tanto estafador.

Votad en blanco, desde las entrañas:
igual es la derecha que la izquierda,
igual es el desierto que el desierto.

Españolitos de las dos Españas:
los unos y los otros, misma mierda.
¡Descanse en paz, la democracia ha muerto!

12 PIEDRAS


el
onanismo
a
dos
manos
es
la
PRIMERA PIEDRA
de
mi
templo

la
poesía
herbívora
y
rabiosa
de
Walt
Whitman
es
la
SEGUNDA PIEDRA
de
mi
templo

el
chocolate
con
leche
es
la
TERCERA PIEDRA
de
mi
templo

el
rock
felino
y
tronante
de
AC/DC
es
la
CUARTA PIEDRA
de
mi
templo

el
club
Atlético
de
Madrid
viva
el
fútbol
suicida
es
la
QUINTA PIEDRA
de
mi
templo

el
mar
el
mar
distante
como
un
ovni
es
la
SEXTA PIEDRA
de
mi
templo

Disneylandia
de
los
sueños
subterráneos
es
la
SÉPTIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
tigre
verde
de
los
optimistas
es
la
OCTAVA PIEDRA
de
mi
templo

el
corazón
puro
y
duro
es
la
NOVENA PIEDRA
de
mi
templo

la
desobediencia
sioux
contra
el
western
políticamente
correcto
es
la
DÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
puñetazo
de
King
Kong
en
los
cojones
del
capitalismo
es
la
UNDÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
coño
depilado
de
la
mujer
barbuda
es
la
ÚLTIMA PIEDRA
de
mi
templo

soy el que soy
PISADME

YO

yo
el
hombre
más
lascivo
de
la
tierra
un
puto
minotauro
un
huracán
un
dorian
gray
no
lloro
nunca
y
riego
con
azúcar
los
rosales
y
stop
a
los
apóstoles
sin
verga
y
frío
un
huevo
y
escucho
a
richard
wagner
y
orino
en
la
bañera
y
subo
al
everest
y
toco
los
pezones
de
la
luna
y
viva
el
mal
y
abofeteo
a
don
quijote
a
dulcinea
o
la
cabalgas
tú
o
la
cabalga
el
viento
y
pinto
monas
y
compro
una
barra
de
pan
y
dios
existe
la
hermosura
hasta
en
la
mierda
y
voto
en
blanco
y
juego
al
rugby
con
los
tiburones
y
morirse
es
un
poema
en
prosa
que
jamás
yo
juro
que
jamás
escribiré

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ



me
persigno
rompo
la
camisa
tatuada
con
el
rostro
de
jim
morrison
empuño
un
hacha
sioux
entro
como
un
atila
en
la
pinacoteca
del
prado
y
le
toco
los
ovarios
al
arte
y
crece
la
hierba
y
talo
el
cristo
de
velázquez
y
lo
tumbo
en
la
pradera
astral
y
le
practico
el
boca
a
boca
y
resucita
el
muy
judío
igual
que
un
rey
o
una
tenca
de
río
o
una
hoja
de
marihuana
y
ya
me
arrastra
de
los
pelos
la
puta
policía
por
atentar
contra
el
otoño
clásico
y
nadie
entiende
nada
salvo
yo
y
el
viento
y
las
hormigas
y
dios
se
caga
en
dios
porque
ha
perdido
a
un
hijo
y
el
redentor
que
pide
un
taxi
y
vuela
hacia
ningún
lugar
y
sonríe
a
los
dráculas
guapos
y
a
las
gárgolas
culonas
y
se
jarrea
a
jb
cola
hasta
abrazarse
a
un
árbol
y
vomitar
palomas
en
la
noche
con
claveles
celtas
de
madrid
mientras
un
servidor
del
verbo
impuro
escupe
este
poema
en
los
sótanos
caníbales
de
la
comisaría

MATÉ A MI PADRE


Maté a mi padre.
No precisé
navaja bandolera,
revólver policial o flecha sioux.
Qué coños.
Maté a mi padre.
Sin emplear
siquiera el arma prístina:
las manos.
El día en que cumplí los 16.
A sangre fría. Tras el desayuno.
Con autenticidad
de pájaro.
Maté a mi padre.
Qué muerte más antigua.
Qué muerte más moderna.
Maté a mi padre.
Y que le den por culo al Código Penal.
No se arrepiente el árbol.
No pediré
perdón.
Maté a mi padre.
Heroicamente, más allá del alma.
Centauro sideral.
En el jardín
del ¡vive!
Maté a mi padre.
Y qué cojones:
bastó
con confesarle que su hijo amado
leía cada noche
a Whitman.
Y que adoraba
a los vikingos grandes.
Y que la luna parecía un pene.
Y que era maricón.

HOMO SAPIENS

...............................a Embarek Zsegan
..................¿De dónde venimos? Un equipo de genetistas
.................y matemáticos ya tiene la respuesta: nuestros
..............primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban
...............en khoisán: la lengua ancestral de la humanidad,
.....................donde las consonantes eran chasquidos
...........................como el sonido de un beso.
........................Javier SAMPEDRO

El ser
humano actual
desciende de una tribu
de cazadores que poblaba el sur
de África
hace 200.000 otoños:
los bosquimanos.
Curioseando en google,
encuentro
infinidad de datos felicísimos:
son anteriores a la raza negra
y, por lo tanto, al góspel,
la música total;
son animistas,
al punto de pedir
perdón
y dar las gracias
a cada antílope caído
con el que han de nutrirse o arroparse
-inconcebible, pues,
matar
por diversión, el sacrificio ocioso,
la sangre porque sí-;
son libres,
sin jerarquía -nadie sobre nadie-;
son nómadas,
sin privatización
de propiedades -todo para todos-;
son sanos,
no saben del cianuro de las prisas,
no rompen en urbanas depresiones
mentales, no contemplan el suicidio;
son pedagógicos,
el niño al lado del adulto, siempre,
-on a la praxis, off a la teoría-
creciendo
a base de seguir
al experimentado y arriesgar;
son religiosos,
entierran a los suyos, danzan
al pie del fuego
y duermen en las ramas de los árboles;
y, sobre todo, finalmente, son
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en todos los rincones
del mundo,
-repito-
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en Indianápolis,
Melbourne, Avellaneda,
Shanghái, El Cairo o Salamanca, sitio
en el que, sol tras sol,
abrazo
a una mujer hermosa, compadezco
a quienes robotizan el futuro
y firmo con asombro
antiguo
esta postal.

UN GENIO CADA SIGLO, Y GRACIAS


Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe hasta mi perra,
una terrier
amante del sofá y los sándwiches
que ladra más que muerde: guau guau guau.
Como la mayoría: bla bla bla
pero poco full contact.
Joder. Que hay más rapsodas que peatones.
Y un elefante ahorcado en el semáforo.
Y un tiburón comiéndose a las cebras.
¿Y quién cojones lee?

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
De buena fe. Los cristos de la lírica.
Ajenos a la ley universal: un genio cada siglo,
y gracias. Ignorantes
del gran secreto, lejos del imán,
a 23 millones de años luz: con la intención no basta,
sudar la camiseta no garantiza el gol,
sin uvas, ¿dónde el vino?,
taxista del infierno,
el arte de la inspiración
nace del mal.

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe todo el mundo.
Bolígrafos y lunas.
Aquí escribir
escribe todo dios pero poeta
poeta, ese clavel
auténtico tocado por el blues,
señor de la verdad, no es más que el Diablo.
Punto y final.
Amén.

ME GUSTA FORNICAR MÁS QUE A LOS MONOS

....................El camino del exceso
............conduce al palacio de la sabiduría............................William BLAKE

Me gusta fornicar más que a los monos.
Yo, de chaval, quería ser avión,
vikingo o panadera.
Gioconda,
invítame a danzar.
Qué puro el arte de pisar las sienes
a pitagóricos y newtonianos.
Pessoa dice:
a única inocência é não pensar.
Soy inocente.
Adiós al homo sapiens. Hasta nunca.
He aquí la nueva era. Bienvenidos
a la expansión
poética del homo pornus. Jau.
Que triunfe la hermosura. Oro y laurel.
Que la felicidad se suba al podio.
Que Dios masturbe a Dios.
Y nada más.
Nos vemos en las nubes.
Queridas y queridos,
tatuadlo
en vuestras nalgas:
Amor, Amor, y lo demás es Mierda.

EL ZEN ESTÁ EN LA UCI


Criatura
que caes en el poema de los mil
espíritus,
adiós y buena suerte,
en una sociedad como la nuestra,
contraria a la oriental
(¿contraria
a la oriental?, qué coños,
más seriedad, no te columpies, genio,
no vivas en la treta literaria
de bendecir
el culo que no tocas:
a día de hoy,
debajo de la máscara
de té, sardina
y gong,
la contaminación del Sol Naciente
-tecnología punta por aquí,
McDonald's por allá-
asfixia
la tradición
más verde y pulmonar
del mundo,
con Buda en coma,
tumbado en una cama de hospital,
decapitada flor
de loto, tigre que despierta), sí,
en una sociedad como la nuestra,
más educada en el placer del vino
que en el placer
del agua,
más adiestrada en la guitarra eléctrica
que en el silencio
artesanal,
más entrenada en la pornografía
que en el amor,
más puta que poeta, en fin,
en una sociedad como la nuestra,
que un hombre
enfermo de metrópoli
(igual que tú o igual que yo) se siente
-stop-
sobre la hierba,
descalzo, al pie de un fresno, junto al río,
a ver
sencillamente el paso de la tarde
gozando la dulzura de la nada,
con naturalidad,
con limpidez,
con lentitud,
no es una práctica cualquiera, no:
es un jodido
milagro.

ENRIQUE BÚNBURY


Enrique Búnbury,
oscuro como libro sin abrir
o sexo con cadáver,
la bola de billar
número 8,
Enrique Búnbury,
jinete del Atlántico,
señor
de la pobreza,
oruga y pan y pan y pan
y vino y el avión
del alma,
Enrique Búnbury,
boxea con el viento,
el tango de los cristos en minúscula,
la noche,
el sheriff del ay ay,
la puta coca cola al microondas,
mastica
igual que un taxi de uñas verdes
la flor
de la locura,
Enrique Búnbury,
te quiero,
soy el otoño, marinera rubia,
soy el otoño, mierda al rock & roll,
soy el otoño, cásate tú cásate,
te odio, big bang,
conmigo.

ARCÁNGELES, MEAD. EL NIÑO ETÍOPE


Arcángeles, mead.
El niño etíope
no quiere seducir con sus pupilas
color
escarabajo
a los fotógrafos
de National Geographic.
Ni celebrar los goles de la Juve.
Ni conocer el pánico
jovial
en la montaña rusa
de Disneyland
París.
Arcángeles, mead, mead.
El niño etíope
no quiere caminar sobre la luna.
Ni acariciar
un tigre
en el zoológico de Buenos Aires.
Ni protagonizar
este poema,
cojones.
Arcángeles, mead, mead, mead.

FELIZ APOCALIPSIS


El mundo,
administrado por la humanidad
-qué cruz:
traga saliva, Jesucristo-,
es un jodido bus que se dirige
a más de 133
kilómetros
por hora
al precipicio de las rosas negras.
Cortad
los párpados:
no se precisa el grito ecologista
para advertir
el puto
advenimiento del Maligno. Coño:
que nos preocupan
la Champions,
los senos
siliconados de la actriz de moda
en Hollywood o mariconear
en facebook
más que la libertad del oso panda,
la descongelación
del Polo Norte
o el cáncer del ozono estratosférico.
Me cago en la ceniza.
No creo
en la existencia acuática de Dios:
boxeo con las olas.
Brindar
por la frenada al límite
o por el volantazo decisivo
que salven al planeta del desastre:
¿con qué champán?
Bye, bye, my love.
Se cuece
el rap del trueno.
Agárrense, cabrones.
Sin parapetos sobre la autopista.
Sin cinturones de seguridad.
Sin airbags.

Feliz Apocalipsis.
Qué hostia nos espera.

A LOS POETAS NO NOS GUSTA QUE NOS PISEN

............................a Eleanor Smith

Neil Armstrong,
nacido
al sur del lago Eire
(Wapaconeta, Ohio, 5 de agosto de 1930),
el astronauta más famoso de la Historia,
el comandante del Apolo 11,
jamás
dejó su huella
sobre el satélite nevado
que cada noche vela nuestros sueños.
¿La rosa desplumada por el rifle?
Teatro puro y duro:
el episodio
más sobrecogedor y alucinante
del siglo XX nunca
aconteció.
No desmaquillaré la gran mentira
a bofetadas
visuales
(que las fotografías
olviden el destello genital
de las estrellas o que nos presenten
banderas ondeantes
allá
donde no existe
el viento, poco importa).
No fundaré la tesis del montaje
en una táctica
política
de orden planetario
(que el inquilino de la Casa Blanca
-meando poderío-
quisiera
mostrarle al mundo la supremacía
del pueblo USA,
adelantándose
en la conquista del espacio
al pueblo URSS, resulta insustancial).
Seguro del amor,
arrojo
mis argumentos a favor del fraude,
más sólidos y limpios
-como constatará cualquier criatura
sensible a la belleza-.
1º) Las divinidades
no y no
tolerarían a ningún mortal
el acto descortés
de caminar por un lugar sagrado
sin antes descalzarse.
2º) En una sociedad
caballerosa, cool y futurista
-lo mismo que la yanqui de la época-,
le correspondería a una mujer
y no a un varón
el privilegio inaugural
y crístico
de mantenerse
en pie,
flotando entre los cráteres.
3º) Tras leer,
vivir y madurar
entre los brazos de Lord Byron,
García Lorca, Jaime
Sabines, Matsuo Bashō o Dylan Thomas,
me basta esta certeza:
a los poetas no
nos gusta que nos pisen
-subrayo-
a los poetas no
nos gusta que nos pisen
la Luna.

EL PUNTO ROJO. FUKUSHIMA


Tras el monstruoso
avance
informativo,
en entrevista urgente,
Hernández Luna,
Doctor
en Ciencias Físicas,
experto en energía nuclear,
bigote
a lo Charlot
-las bromas otro día-,
responde con frialdad
a la pregunta
primaria: -¿Cómo
actúa
la rabia atómica
en la naturaleza humana?
Chernóbil en la mente colectiva.
Nos habla del diluvio crematorio.
Del tren
de los estériles.
Del manicomio de las mutaciones.
De los galápagos
del cáncer.
Terror.
La fiesta del plutonio.
El arte de luchar contra las nubes.
Concluye así:
-Japón,
persígnate.
Que Dios riegue tus rosas.
La radiactividad
se abraza
al cuerpo
igual que una gorila
enamorada.

DEL ARTE CUTREPOP Y EL BLABLABLÁ


Afirma Oscar Wilde:
Que hablen de uno, aunque sea mal.
Con bofetada paranoico-crítica,
corrige Salvador Dalí:
Que hablen de uno, aunque sea bien.
Sencillamente: ¡mierda a la apatía!

Confieso, qué puñetas:
12 de marzo del 91 (en breve
entenderán por qué recuerdo el día
con fiebre pitagórica).
La casa de mis padres. Han salido.
En una misma habitación, 3 jóvenes
muy jóvenes miramos babeantes
un póster de Samantha Fox
(la diosa de la época).
Guardamos
silencio monacal:
verbalizar la fe, ¿con qué palabras?

Comienzo yo, qué toro.
Me siguen. Sí. Me siguen. Amistad
en ese masturbarnos
furiosos como aviones de combate.
Qué cracks.
Más bienaventurados, nunca, nunca.
Espíritus del monte.
Los más felices reyes que jamás
han galopado a lomos de las nubes.

En el instante del derramamiento
(qué sincronización,
trío de ases),
en el momento de la maravilla,
-agárrense, que viene el huracán-
abre la puerta (no Satán, peor)
la santa que me trajo en mala noche
al mundo. ¡Tierra, tráganos!
Vergüenza es poco. Para encañonarse
con un revólver magnum 38
y derramar la vida por el suelo.
¡Joder! ¡Qué copla!

2 décadas después, no existe whisky
que borre del cerebro aquella página
oscura como lunes o neumático.
Terrible.
Que tu progenitora te descubra
en la liberación
del animal que bulle
en tus entrañas. Y con los colegas.

Ya ven.
Nevó en Nigeria. Cosas del directo.
En estos tiempos de los contertulios
histéricos, del arte cutrepop
y de la anécdota
morbosa,
al menos, un consuelo, sí que sí:
eyacular delante de mamá
en compañía de los camaradas
es un magnífico
final
para un poema.

Magnífico. Y que hablen, ¡qué cojones!
¡Que hablen! Blablablá.

PPSOE


Los unos y los otros
(os hablo
a secas de los dos
partidos con más tos parlamentaria,
que cada día huelen más a mierda
por la sencilla y todopoderosa
razón
de que desprenden cada día
más mierda) mienten.
Sí. Mienten. Cada vez con más descaro.
Putos Pinochos. Y
tan anchos que nos venden el ombligo
con piercing de la luna.
Samberos miserables.
Que mueven
el culo por entrar en La Moncloa
y encarroñarse de laureles y euros.
Ya ven: aparte de poeta,
nací rockero y del Atleti. Paren
el bus, que yo
me bajo.
Mereces y merezco y merecemos
más, mucho más...
Abramos
los ojos, finalmente
(tan sólo hay que cerrarlos para amar).
Quitémonos la ropa.
Echémosle testículos y ovarios.
Matemos a las hienas
(perdónenme el eslogan las no humanas,
allá en la selva, decididamente
mejores).
Votemos
en blanco.
Votemos
semen paterno.
Votemos
leche materna.
Sin maquillajes. Sin mentiras. Pura.
Es tiempo de engendrar la DEMOCRACIA
del siglo XXI.

¿QUÉ ES UN HAIKÚ?

..................a Álvaro Pérez Sánchez

¿Qué es un haikú?
Me lo pregunta un hombre
hermoso,
un Hércules
enfermo de Kick Boxing,
metro 93,
102 kilos,
toro que suda día
a día en el gimnasio, esa pradera,
tras escucharme recitar
desnudo
en el abismo verde de la ducha.
¿Qué es un haikú?
Insiste.
Insiste como insisten los valientes:
la luna no se compra
con euros.
¿Qué es un haikú?
De qué
me serviría
hablarle de Japón
o del minimalismo
en métricas
impares
a quien comprende
mejor
el arte de la fuerza
y la autenticidad
que la predicación plastificada
y sin espíritu
de los manuales de literatura.
¿Qué es un haikú?
Persígnate.
Sé tierra.
Dispón
el cuerpo para la felicidad
del K.O.
¿Qué es un haikú?
Un puñetazo de naturaleza.

TE QUIERO, ÁRBOL


Según
las últimas noticias que circulan
vía internet,
la deforestación del Amazonas,
-ya saben-
el gran pulmón del mundo,
abarca
a día de hoy
aproximadamente
500.000 kilómetros cuadrados.
Qué pena, coño.
Perdónenme este blues: rompo a llorar.
Se dan 2 circunstancias
un tanto caprichosas
que me hacen ver
con claridad
paradisíaca
la extrema –y lo repito-
la extrema gravedad
del caso:
1ª) Estoy leyendo un libro de haikús,
-ya saben-
poemas
originarios de Japón,
pequeños como un clítoris,
que nos educan
sencilla
y bellamente
en la felicidad de la naturaleza;
2ª) Una princesa de año y medio,
Celia, mi hija,
-ya saben-
el inocente ser
humano que me sobrevivirá,
la criaturita guapa
a quien
he de legar
un gran espacio,
un gran oxígeno,
un gran amor,
esta mañana, de paseo,
exactamente a la 1
y 23 minutos,
lo mismo que un koala
se me ha abrazado a un álamo
y le ha balbuceado inmortalmente
-no miento, maravilla-:
“Te kero, abo.”

EL MESÍAS


Me toco las pelotas como nadie.
Inigualable en el regate lírico.
Veloz más que haikú sobre la hierba.
No me detiene un verso el policía.

Me voy de literatos y merengues.
Que den a los cuentistas por el ano.
Me cae bien el Atleti, esa locura.
Estoy del lado de la rebeldía.

La luna es un balón que me sonríe.
El Camp Nou lleno de lectoras bellas.
Que nunca falte la pornografía.

Soneto y verso libre, rosa y cosa.
Un crack haciendo goles y metáforas.
Yo soy el Messi de la Poesía.

AMAOS UNOS A OTROS COMO YO ME AMO

..................Sé que soy mucho más guapo
...................cuando no me siento feo.
......................... FITO y FITIPALDIS

500
caballos no me igualan en belleza.
¿Nací para reinar en las platónicas
portadas de revista?
¿Nací para alegrar las congeladas
vitrinas de Kiosko?
Afirma cada espejo que me copia:
¡qué guapo!
El mundo necesita más un hombre
hermoso
que la caricia verde de la lluvia.
Odiadme, feos.
Rockeramente me masturbo duro
pensando en mí. Con dos cojones. No
me baño en la piscina de los otros.
-¿Misántropo?, preguntará la luna.
-Feliz conmigo mismo, aclararé.

Me quiero.

AMOR SE ESCRIBE CON Z AL PRINCIPIO Y CON A AL FINAL

...........................................homenaje a Zamora

Hostal La Juventud. Las 23 horas y pico. Antes de la muerte cotidiana (el sueño), converso brevemente con el recepcionista, un hombre no muy guapo, delgado como el cuello de un cisne, en el que intuyo una polla descomunal, seguramente del tamaño del odio que un violinista adiestrado en Johann Strauss (hijo) profesa al puto reggaetón. El diálogo que improvisamos galopa por la noche sin la más mínima trascendencia. Hasta que, hablando de orígenes, urbes y otras mierdas, sentencia convencido: Zamora es la mejor ciudad del mundo. Joder con el murciélago. Menudo endecasílabo se ha sacado del ala. Se graba a fuego (y agua y aire y tierra) en mi corazón. Nos despedimos. Sin lágrimas. De camino a mis rosas insomnes y a mis helicópteros, me pregunto por qué: ¿Por qué cojones Zamora es la mejor ciudad del mundo? Metamísticamente, ipso facto, agraciado hippie que vomita hierba por el culo, doy con la respuesta.


La palabra Zamora, qué maravilla, encierra en sí, letra a letra, íntegramente, igual que un coño sagrado, la palabra amor (Z-amor-a). La palabra Zamora, qué maravilla, pues, por lo pronto, iguala en lluvias, stripteases espirituales y cafés sin cuchillo a la palabra Roma (leída al revés -clásico ejemplo-: amor). Roma-nticismo puro. Zamora-nticismo duro. Pero he aquí que la palabra Zamora, qué maravilla, filológicamente, avestruz que entierra la cabeza en las nubes, en un prodigio de cólera, se erige indiscutiblemente en la capital del EROS: su letra inicial es la Z (última de nuestro alfabeto: Z-amora) y su letra final es la A (primera de nuestro alfabeto: Zamor-a). ¡Idioma cabrón y mágico! La palabra Zamora, qué maravilla, está habitada por la palabra amor y ésta, a su vez, amurallada insuperablemente por las letras última y primera del abecedario, esto es, en potencia, por la Poesía (con mayúscula, por favor), y además, en este orden, última-primera, el orden inverso al esperado, como todos los actos tocados, penetrados y eyaculados brutalmente por la flecha-falo de Cupido.


Desde hoy (desde siempre, por los siglos de los siglos), no cabe duda, Zamora es la meca de los enamorados: visita obligada al menos una vez en la vida para quienes se pierden verdaderamente por los huesos (con carne, mucha carne: la belleza huye de los herbívoros) de su pareja. Tras este último razonamiento, cumplo con el ritual saludable y eléctrico de siempre y me sacudo una señora paja, más propia de un búfalo que de un filósofo amateur. ¡Ay, qué sería de mí sin la blancura! Dos mugidos después, me acurruco en la cama. Apago la luz. La luna es una bola de billar que rueda por la calle, martilleando la carrocería húmeda y sin ranas de los coches. ¡He dicho que apago la luz, coño! ¡Cerebro, desconecta! ¡No toques más los huevos! Ríndete por hoy. Aprende de las piedras y descansa. Multiplícate por cero. Ya te has masturbado. ¿Qué más quieres? En fin. Zamora, cosa de dos. Y yo aquí solo. ¡Solo! Sin poder follar. Y, para colmo, con el colchón entero para servidor de nadie, sin poder dormir. ¡Sin poder follar! ¡Y sin poder dormir! ¡Me cago en las ovejas, tú!

ALMA


Mi nombre es Sexo y mi apellido es Sexo

Nací Sexo

a b c Sexo Sexo Sexo
en la jodida hora Sexo del día Sexo del mes Sexo del año Sexo
en la calle Sexo de la metrópoli Sexo del país Sexo del planeta Sexo del universo Sexo

Mis zapatos son Sexo:
camino Sexo por el puente Sexo desde más acá del Sexo hacia más allá del Sexo

Soy el poeta Sexo:
escribo Sexo con tinta Sexo de bolígrafo Sexo sobre papel Sexo para gente Sexo
que no duerme por las noches sino Sexo

m n ñ Sexo Sexo Sexo

Bebo Sexo y como Sexo: orino Sexo y cago Sexo

Muero Sexo y resucito Sexo

Y misteriosamente Sexo
cosa diabólica cosa divina Sexo

una y mil y una veces Sexo Sexo Sexo no se cansa uno del Alma, esto del Sexo

x y z Sexo Sexo Sexo

CUANDO ME COMEN LA POLLA


Cuando me comen la polla, me vuelvo loco.
Cuando me comen la polla, me siento genial.
Cuando me comen la polla, los relojes se derriten.
Cuando me comen la polla, las jirafas arden.
Cuando me comen la polla, el gran masturbador.
Cuando me comen la polla, cuerno de rinoceronte.
Cuando me comen la polla, el misticismo nuclear.
Cuando me comen la polla, yo soy el surrealismo.
Cuando me comen la polla, que le den por culo -con amor- a Lorca.
Cuando me comen la polla, viajo de París a Nueva York.
Cuando me comen la polla, Walt Disney.
Cuando me comen la polla, ávida dollars.
Cuando me comen la polla, sonríen mis bigotes.
Cuando me comen la polla, estoy de gala, ¡estoy de gala!
Cuando me comen la polla, Salvador Dalí.

POETA EN NUEVA YORK

Yo, que nací en Europa, gladiador
que muere cada noche por morder
un culo diferente de mujer,
voy por el mundo eyaculando amor.

Acabo de rendirme al esplendor
de Nueva York, la meca del poder,
en donde rugen taxis por doquier
y subes a la luna en ascensor.

No pienso, sin embargo, estar aquí
ni mucho menos una eternidad:
turista de mil cuerpos, soy así.

Mañana he de pisar otra ciudad:
hoy abra las dos piernas para mí
la puta Estatua de la Libertad.