DICIEMBRE

................¡Odio la Navidad!

¡Felices Fiestas!
La Nochebuena cae
igual que el muslo azul de un maniquí
sobre el capó del coche policía.
Se lo cuentas a un cura
y se orina en la virgen.
Qué fashion.
Más cocaína, Dios.
Y un oso paseando por la luna.
Y arde el árbol de los mil testículos.
Y guapo soy más guapo que la hostia.
Y maman mi botella de champán
en el asiento último
del taxi.
Y vuela la ceniza.
Y ladro el villancico de los locos.
Y stop:
un huracán
de lindos japoneses
fotografía a Papá Noël ahorcado
en un semáforo de Atlantic City.
Y jou jou jou.

UN PAR DE COSAS


Lector,
un par de cosas:
1ª) El culo de las rosas
se riega con buen whisky. Y con sudor
vikingo. Y con amor.
2ª) Estoy hecho un Adán.
Metáforas y lunas: ¿me sobrevivirán?
Sexo sobre el papel.
Si escribes, coño, déjate la piel.

Posdata:
el buen poeta o eyacula o mata.

YO AMO
A LOS POETAS
QUE ESCUPEN Y SE VAN

...........Rimbaud fue el primer niño del punk rock.
...........................Patti Smith
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

Rimbaud,
que tras tatuarle
un puñetazo sideral
a la poesía
francesa
y fragmentarle
la puta cara
en dos,
sin persignarse
abominó de las metáforas,
lanzó la pluma
al culo
ardiente de la chimenea,
vendió a la madre por ajenjo
y sidra y ron,
ladró a las nubes,
juró morir
de pie,
durmió
bajo los puentes celtas,
ató la luna kamikaze
a un árbol,
viajó por norte
y sur
como un pelícano,
se masturbó
con guantes de boxeo,
bailó sobre la orina
del diablo
y consagró
el resto de sus golfos
y abominables días
al tráfico de armas.

Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

No tengo nada
más que decir.

BABEL. LA CONSTRUCCIÓN DEL ARCO IRIS

..................homenaje a Paul Nicklen

Babel,
caballo líquido,
yo como la belleza a cucharadas.
Sabedlo, futuristas:
el labio que no besa no es un labio,
es el arpón
de un esquimal.
Y Sócrates que orina en la bañera.
Y fiesta sadomaso
en el jardín.
Melancolía,
te juro por mi rey, el rock vikingo,
que morirás
a hostias.
Y que no existe sheriff
capaz de detener
un corazón
gozoso y minotáurico y bang bang.
Si no regreso, risas:
decidle
a mis 10 padres,
a los poetas más cenizos de París
y al dios de las canoas
que un OVNI me ha lamido
el falo
y que, con arte heroico,
mississippesco, puto y radical,
he eyaculado al fin
el arco iris.

LA POESÍA ES UN DEPORTE EXTREMO

...................La poésie est un sport de l’extrême.
.......................................Miss Tic

La poesía es un deporte extremo.
O sudas o no hay mar.
He cincelado
el bíceps
a golpe de metáfora.
¿Más duro? Ni el diamante.
He fabricado
un arma de matar
el prosaísmo:
mi cuerpo.
¿Más fuerte? Ni el león.
Paradisíaco.
Piramidal.
Hollywoodiense.
Estoy seguro:
si Eva,
Cleopatra
o Marilyn vivieran hoy,
se morirían por echarme un polvo.
Y dos. Y tres.
La poesía es un deporte extremo.
Y nadie, coño, nadie
arriesga más
que yo.

EL APOCALIPSIS SEGÚN SAN ÓSCAR BORONA

...............Dios siempre está de buen humor.
............................Jaime Sabines

Qué mal.
Un monje trinitario, en un canal
de la televisión hispana,
declara, con pupila esquizofrénica
y voz dolménica:
¡El mundo morirá en una semana!

Joder.
Que ladre el optimismo:
contra la destrucción, vodka y dandismo.
Ya puestos a caer, ¿por qué no oler
la flor que se masturba en el abismo?

El Jesucristo de las discotecas
afirma que te salvas cuando pecas.
Qué bien. Qué bien.
Amén.

No pido más:
un poco de alegría...
y que le den por culo a Satanás.

Es mi evangelio la pornografía.
No quiero la raíz, quiero la fruta:
en mi jardín
igual que en Córdoba o Pekín
la virgen vale menos que la puta.

Así que desnudaos
y entremos juntos en el mar del caos
sin miedo a los Atilas de la Nada:
el pene por espada.

Bonitas:
dejaos de novelas, bajaos las braguitas
y dadme manicomio, rock y cama.
...Y en el poema el semen se derrama.

Escrito por Adán:
hijo del Verbo y padre de Tarzán.

Y pinto a Dios, bailando,
por si no regresara jamás la primavera.
Las malas lunas fuera:
reíos del infierno y uníos a mi bando.
Que si el apocalipsis va a llegar,
nos va a encontrar
follando.

BREVE ODA A LA NATACIÓN


El sol
fulgura en la piscina
igual que un piercing en el coño.
¡Me cago en Zeus! Ni te lo pienses: lánzate
ya mismo y cómete
el agua.

HERÁCLITO

.........................homenaje a Nicanor Hernández Martín

Heráclito,
filósofo del footing, todo fluye, todo fluye
y si has de ahogarte, hazlo en el río fray Judas de la mente,
y a plena luz del día,
y entre chavalas nórdicas con tetas como pulpos
que puedan reanimarte, mua, mua, mua...
Oh griego,
escúchate a Leed Zeppelin, desnudo sobre un nido de cigüeñas,
el paraíso y el infierno están en ti,
no tengas prisa, stop,
rompe el cerebro a golpe de martillo ferroviario,
vive, baila, folla, porque el futuro
es un ciclomotor de telepizza que no llega nunca a tu cabaña,
vive, baila, folla, aquí y ahora,
vive, baila, folla, igual que un gran Atila
extraterrestre, hippie y andaluz...
¡Y que le den por culo
a la tristeza!

FEMENINO PLURAL

Mira, no me importa lo que digas sobre mí, pero no me presentes como un mujeriego: es demasiado elemental. Algún día escribiré un libro sobre mí mismo, sobre mis ideas. No me refiero a un simple análisis introspectivo... quiero decir que me tumbaré en el quirófano y pondré al descubierto todas mis entrañas... sin omitir un puñetero detalle.
....................................................Henry Miller

Tengo una mujer más hermosa que el agua.
Y una hija divina, que te sonríe y te salva el espíritu, me cago en Dios.
Y dos perras negras como el arte africano o como la cocacola o como el ojo del culo de un chimpancé.
Y una casa de 7om² a la que no estás invitado si fumas mierda, descrees de los ángeles o te divierte la caza (te divierte la muerte).
Y una furgoneta que se apellida Picasso en la que caben todas las flores del planeta.
Y una nómina laboral de 1.6oo puñetazos.
Y una televisión philips que jamás enciendo y que arrojaré al vacío el día menos pensado lo mismo que una estrella de rock.
Y una máxima cojonuda: ¡Whisky para los pájaros!
Y una bicicleta verde.
Y una camiseta del Atleti con el 10 de Paulo Futre a la espalda.
Y una revista sobre OVNIS en la que se asegura que Jesús de Nazaret era un extraterrestre nacido en la Constelación de Piscis.
Y una devoción mariconeril y trasatlántica por los versículos de Walt Whitman.
Y una mano pajera que estrecho con malicia a los hombres de zapatos parisinos, corbata londinense y despacho en Bruselas.
Y una ristra de metáforas carnales y lunáticas que atentan contra el sacerdocio.
Y una polla de búfalo que no se rinde nunca (repito: nunca).
Y por esto, y por eso, y por aquello,
y porque estoy hecho un amor y, sobre todo, un sin vergüenza,
finalmente, quiero creer que sí, coño, que sí,
que tengo una legión de lectoras eléctricas deseosas de encontrarme,
seguirme al fin del mundo, soltarse la melena, bajarse las braguitas y pegarme una follada de 3 pares de ovarios.

ESTOY PLETÓRICO, LECTOR


Estoy pletórico, lector:
hoy puedo
pisar
el culo de las calles
y ser el gran poeta de la vida.
Cantarle un rock&roll a la kioskera.
Regar con whisky
el hospital.
Vender
la Biblia en un sex shop.
Cortarle la corbata al presidente.
Bailar
un tango con la estatua de Aristóteles.
Jugar al fútbol con los pájaros.
Robar la moto a un policía.
Mear en el infierno.
Reírme de la luna.
Follar contigo.
Amén.

LUNA

..............Sólo la luna sospecha la verdad.
................Y es que el hombre no existe.
.......................Vicente Aleixandre

Joder.
San Federico te dibuja en Nueva York
como la calavera de un caballo.
No crece hierba
en ti.
Estás hecha de cráteres.
O escrito en ohlalá: estás hecha de coños.
Vista desde Madrid, pareces una adolescente británica, gripal y triste.
No existe hombre lobo, poeta punk o astronauta pisacráneos
que pueda penetrarte por completo.
Gioconda antártica,
el universo cae lo mismo que un cigarro con bíceps sobre ti.
Y yo no tengo tiempo para cuervas.
Así que una de dos:
o te masturbas o te pintaré
bigote.

LA ROBOTIZACIÓN DE LA BELLEZA


Hoy he viajado al futuro. Año 2150. Apunte ecologista: la cosa está que jode. Ni un árbol en pie. Apaga y vámonos de copas. El planeta relincha lo mismo que una yegua del infierno. Qué penita. En lo personal: mi nombre no aparece en los manuales de literatura. ¿Yo, un maldito? Camarero, ponte otra. La educación oficial permanece igual que siempre: monjil y metálica. Hay mierdas que no cambian: los poderosos continúan asegurándose el aborregamiento zzz y la mecanización zombi de la masa. Mis metáforas son demasiado carnales: tocan. Y el tacto atenta contra el pedestal de los gobiernos. ¡AUTOR NO APTO. STOP. PROHIBIDO LEER! Para cagarse. Voy al servicio. Entro y cierro... ¡Dios! Sobre la puerta underground, en el culo graffitado del pub, alguien que me ama en el tiempo ha grabado estas palabras sorprendentes, minotáuricas y resucitadoras: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Joder, qué bonito. Que lo cincelen en mi lápida: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Buen epitafio. Moriré tranquilo.

F DE FOLLAR


Esto es poesía.
Aquí
no hay normas.
Ni cisnes con cerebro newtoniano.
Ni matemática conventual.
Esto es poesía.
Eyacular belleza a puñetazos.
El esperma que nace
de los huevos del alma.
El don de lo brutal.
Esto es poesía.
Un grito X.
Tarzán erecto
en el capó de un taxi.
No confundir
con prosa.
Esto es poesía.
Joder
con uno mismo.
Gritarse ¡guapo!
en el espejo.
Meterse el dedo corazón
en la caverna
del culo.
Esto es poesía.
La luna ahorcándose en las Torres Kio.
Amén por la metáfora.
Qué crack.
Esto es poesía.
Mearse
en los endecasílabos
cansados de Petrarca.
Jugar al fútbol con las gafas de Quevedo.
Pintar a Borges con guitarra eléctrica.
Esto es poesía.
Un pene
con forma de caballo
en la M-30
pisando a golpe de rosal y trueno
el coño depilado de Madrid.
El arte de romper
la cama.
Please, fuck.
Esto es poesía.
Naturaleza
en la metrópoli.
Peatones cromañones.
Orangutanidad en los semáforos.
Tam tam.
Esto es poesía.
F de furia. F
de fuego. F de fiesta.

Esto es poesía. F de follar.

POÉTICA BRUTAL O EL ARTE DE PISAR LOS CARACOLES

Arranca la Harley. Rum rum. Mastica chicle de menta. Siéntete joven. Cágate en Dios. Rum rum. Imprescindible: los pectorales al aire y unos deseos locos jodidamente locos de follarte el mundo. Gafas de sol. Sin casco, por supuesto. Rum rum. Acelera a tope. Con chulería vaquera. Ponte a 165 Kilómetros por hora en la autopista que conduce al Parnaso. Rum rum. 170 kilómetros por hora. 175 kilómetros por hora. 180 kilómetros por hora y subiendo. Rum rum. Adelanta a Federico García Lorca por la izquierda y tírale un beso. Adelanta a Francesco Petrarca por la derecha y sácale la lengua. Adelanta a Horacio por encima y enséñale el culo. Rum rum. Escribe. Sin complejos. Con un par. Dejándote la vida. Rum rum. Y recuerda: Matarse en una curva es una gran putada. Matarse en una recta, una obra de arte.

SOY

-Poeta.
-Adiestrador de grillos.
-Hincha del Atlético de Madrid.
-Peter Pan los lunes.
-Conan el Bárbaro los viernes.
-Un poco hijo de puta con los muy hijos de puta. No te jode.
-Rockero en Transilvania.
-Taxista de Dios.
-Padre de una princesa.
-Pene de 500 años.
-Pecho lobo.
-Vitamina C.
-Feliz.

TOP-LESS

.................homenaje a Amy Whinehouse

Morena.
Te crucificaré.
O es la poesía de tus pechos esquimales
o es el apocalipsis.

Más whisky, por favor.

Tú, cordera que lavas los pecados del mundo.
Te gusta caminar sobre las olas.
La playa del ay ay.
El soul carnívoro.
Mi polla la mejor
tabla de surf.

Yo te bautizo: ¡Jesucrista!

EL QUINTO JINETE

...................Si pierdo la memoria, qué pureza.
.................................Pere Gimferrer

He aquí
el quinto jinete del Apocalipsis:
Internet. La mierda del exceso informativo. El mundo
y yo. Felicidad en las palabras
de Guido Ceronetti:
El Cantar de los Cantares es puro porque está libre
de rastros de pensamiento.
Sí, el corazón.
El arte de latir y de ignorar.
Cierra los ojos, búho. El exterior no existe. Arde Babel.
Y, por supuesto, príncipe: la mente en off.
Atila, pisa fuerte: que no crezca la hierba del cerebro.
Según la Universidad de Cambridge,
el día más aburrido de la historia fue el domingo
11 de abril de 1954. No aconteció
nada de nada. Nada.
Biblia vacía.
Qué gozo.
Amén.

DON'T STOP THE PARTY

......................Prefiero tener una casa con césped
..............................que ir de putas.
............................Cesc Fortuny i Fabré

Camarera, por favor:
-JB cola.
-Luz verde en el semáforo de la locura.
-Prisión para los tristes.
-Un póster de Jesús de Nazaret con guantes de boxeo.
-Marihuana para la luna.
-El Himalaya.
-Un pelo del tupé de Elvis.
-Munición para acabar con la gaviota del PP.
-Munición para acabar con la rosa del PSOE.
-Las Poesías Completas de Catulo.
-Un caballo árabe.
-Una mamada.

THE PRINCE OF THE AIR


hijo
de
las
nubes
húngaras
houdini
dios
de
harina
la
manera
correcta
de
hacer
el
mal
the
right
way
to
do
wrong
empieza
con
la
masturbación
táurica
en
el
balcón
de
las
flores
funk
y
finaliza
con
el
vuelo
kármico
hip
hip
hurra
de
3.ooo
litros
de
leche
varonil
sobre
las
cabezas
dadaístas
de
los
¡
mississippi
va
!
putos
transeúntes
sin
paraguas

AUTORRETRATO SIN BOZAL

yo
el
poeta
platónico
que
te
ladra
de
día
yo
el
poeta
plutónico
que
te
muerde
de
noche
yo
el
poeta
+
perro
el
poeta
más
guau
el
poeta
más
ñam
yo
el
rottwelier
de
Dios

RIMBAUD


Rimbaud
se me presenta en sueños
con forma de caballo sioux.
Y no hay metáfora:
me come el pene con violencia cósmica.
Sin medias tintas.
En el altar
mayor de la Sagrada
Familia de Gaudí.
Y yo eyaculo
un sol.
Y se ilumina el mundo.
Y Cristo me sonríe con un rifle
de hierba
entre las manos.
Y guerra contra el mal.
Y pim
y pam y pum.
Y que no quede la tristeza viva.
Y tócate otro rock.
Y aquí
despierto:
tranquilo como un ganso.
Y cua cua cua.
Y nada importa nada.
Y ducha fría.
Y desayuno cereal.
Y baile con los gatos.
Y viaje en bicicleta a la oficina.
Y buenos días, gente:
el diablo
está a mis pies.
Y que no se columpie.
Y que no azuze mucho los cojones.
Que basta con la orina de un poeta
para apagar
las llamas del infierno.

I LOVE USA


Nueva York. La Gran Manzana. Gotham. Esa puta ciudad del tamaño del odio. Ya saben: 1 millón de taxis amarillos bisonteando de aquí para allá + 1 tsunami de gente ojerosa, líquida y sin espíritu + 1 negro ignorado que vomita hermosura con un saxofón. Nada nuevo bajo el útero solar. Viajemos a la noche. ¿Y la luna? Demonios: apuesto el santo santísimo ojo del culo a que está rodando sobre los tejados de Broadway, teatralmente, blanca igual que una pelota de béisbol. Me he ligado a una cubana. Estamos en un pub de malas uvas. Atrincherados en el aseo de señoras. Va a comerme la polla en 15 segundos. 14 segundos. 13 segundos. Abre la cremallera y desenfunda un pene duro como el diente de un caballo o las guitarras de Metallica. Sentencia: -¡Chico, esto no es un príapo, esto es la Estatua de la Libertad! Y uno sonríe. 3 segundos. 2 segundos. 1 segundo. Buen provecho, reina. I love USA.

THE END


no
quiero
ser
romántico
ni
hundir
la
mano
en
la
vagina
de
la
decadencia
oh
muerte
golfa
de
lord
byron
eva
de
mil
dóbermans
luna
nazi
vístete
no
me
la
pones
dura
no
no
tengo
un
puto
poema
para
ti
pisa
relámpagos
yo
tarareo
el
rap
de
la
alegría
móntate
en
tu
kawasaki
negra
y
rum
rum
acelera
a
tope
lárgate
del
mundo
vete
a
tomar
vientos
piérdete
en
la
jungla
intergaláctica
y
mátate
a
210
kilómetros
por
hora
mátate
ofréndale
a
los
ángeles
sin
sexo
ese
placer
anal
estréllate
de
frente
contra
el
cráneo
de
un
tranvía
y
rómpete
en
pedazos
y
adiós
adiós
diciembre
no
me
gusta
no
sonríe
apruebo
su
expulsión
del
calendario
y
qué
demonios
si
la
zorra
de
tu
madre
ansía
honrar
tu
féretro
con
flores
africanas
conmigo
que
no
cuente
estoy
viviendo
bye
bye
miss
guadaña
bye
bye
the
end

MARICÓN

....................homenaje a Allen Ginsberg

He decidido echarle dos cojones
y caminar desnudo por la calle,
sin miedo a que la tribu me ametralle
por confesarme adicto a los varones.

He dedicado el as de corazones
al tigre que palpita sobre el valle,
feliz el macho que viril estalle
salvando el mundo con sus erecciones.

Aquí y ahora, luna, miel quemada,
yo mato por un hombre y eyaculo
esperma con sabor a madrugada.

Aquí y ahora, nada importa nada,
el universo es un hermoso culo
y muero por amar al camarada.

CARPE NOCTEM

Muchacho, adéntrate en la discoteca
lo mismo que un león en la sabana
y pídete un Jack Daniel´s, copa sana
con la que refrescar la luna seca.

Aquí se salva sólo aquél que peca
mordiendo en otra boca la manzana,
feliz el que los fines de semana
se baila un rock&roll con su muñeca.

Despéinate, libera la energía,
con masculinidad, sin disimulo
levántale la falda a la alegría.

Disfruta, vive al máximo, sé chulo,
hoy nada importa que un maldito día
la muerte venga a darte por el culo.

TESTÍCULOS

.......................................homenaje a Jaime Urrutia

derribo
los
aviones
a
pedradas
poeta
made
in
útero
viva
el
surf
medalla
de
oro
para
aquél
que
viole
el
pene
egipcio
de
las
nubes
se
puede
reír
se
puede
llorar
felices
los
honestos
tú
pinta
de
verde
la
cabaña
desplumo
las
gaviotas
a
mordiscos
no
soy
ningún
farsante
odio
el
teatro
bye
bye
baudelaire
no
sé
mentirle
al
oleaje
pura
tierra
más
rock
y
menos
ópera
yo
pongo
los
testículos
encima
de
la
página

EL FÚTBOL

el

fútbol
por
un
gol
al
arco
iris
abofeteas
a
tu
puta
madre
el
fútbol
el
deporte
rey
la
belleza
de
la
bomba
atómica
explotando
en
el
camp
nou
el
fútbol
la
santa
estupidez
de
patear
el
culo
de
la
luna
el
pan
del
pueblo
el
bmw
atropellando
al
dalái
lama
el
manicomio
de
vilolines
el
fútbol
qué
jodida
mierda
el
fútbol
22
hombres
en
calzoncillos
y
ninguno
acabará
en
mi
cama

EL INFIERNO ES UN CHISTE


samurái
no
me
jodas
el
infierno
es
un
chiste
déjate
de
palillos
la
alegría
se
come
con
cuchara
sopera

BÉCQUER


métete
las
oscuras
golondrinas
por
el
culo
la
poesía
no
se
escribe
con
la
pluma
estilográfica
requiescat
in
pace
tú
fúmate
un
canuto
y
llena
el
aire
de
vaginas
tú
vitorea
a
king
kong
gran
mono
cachas
y
sonámbulo
que
corona
el
empire
state
building
y
juega
al
golf
con
las
estrellas
de
la
vía
láctea
adiós
a
los
taxistas
ñ
del
romanticismo
adiós
a
los
enamorados
con
leucemia
y
a
las
momias
verdes
y
a
las
putas
piedras
yo
soy
un
man
con
vocación
de
búfalo
el
enfant
terrible
de
la
triple
x
el
discípulo
del
pan
yo
riego
como
nadie
los
jardines
ácratas
del
sábado
noche
y
crecen
las
gardenias
escocesas
del
orgasmo
bíblico
y
Dios
bucea
en
leche
seminal
y
vivan
las
cerezas
y
platón
ha
muerto
y
guau
guau
guau
más
perra
es
imposible
la
poesía
qué
cojones
la
poesía
se
escribe
con
la
polla

O SUDAS O NO HAY ARTE

bienvenido
coño
estás
en
una
habitación
con
vistas
al
tsunami
muerde
el
kiwi
del
amor
aquí
es
posible
la
felicidad
james
dean
toca
el
violín
con
la
punta
de
la
polla
y
no
no
llores
reina
no
aquí
queda
prohibida
la
fabricación
de
sauces
y
un
cisne
de
tchaikovsky
se
masturba
dentro
de
la
oreja
de
van
gogh
desnúdate
de
alma
para
arriba
dios
desnúdate
de
cuerpo
para
abajo
el
sexo
se
parece
al
circo
zen
un
tigre
un
trapecista
un
bumerán
el
hombre
bala
la
mujer
barbuda
tú
prepárate
para
la
acción
o
sudas
o
no
hay
arte
tú
prepárate
para
la
fiesta
ensúciate
rompe
la
tv
entra
en
ti
mismo
y
vive
que
la
noche
es
joven
ha
cantado
el
búho
y
comienza
el
interplanetario
show
del
poeta
follamusas

ODIO EL MCDONALD'S


hoy
he
pisado
la
catedral
de
burgos
con
una
camiseta
de
los
sex
pistols
y
esa
osadía
entre
gótica
underground
e
inútil
constituye
mi
mejor
poética
y
he
exhibido
con
raza
neandertal
unos
vaqueros
cortos
más
gastados
que
el
amor
y
he
caminado
hacia
el
infierno
de
la
pureza
y
he
sacado
la
lengua
a
una
monja
jorobada
con
el
rostro
más
blanco
que
la
cocaína
y
he
recordado
ante
el
altar
mayor
a
iria
la
princesa
sucia
con
el
pubis
velludo
como
la
cabeza
de
un
león
y
le
he
pedido
matrimonio
fantasmal
y
efímero
y
he
acariciado
la
caries
católica
de
las
piedras
bañadas
por
la
orina
del
gran
órgano
y
he
lanzado
un
puñetazo
sideral
al
aire
y
he
plantado
un
pino
atómico
en
la
capilla
de
san
enrique
y
me
he
limpiado
el
culo
con
el
alma
y
he
salido
al
mundo
hecho
un
adán
y
viva
el
punk
dios
viva
el
punk
el
arte
de
comerse
una
paloma
cruda
en
medio
de
la
calle
porque
no
hay
que
olvidar
oh
pavarotti
en
calzoncillos
tú
que
te
bebes
el
mediterráneo
a
sorbos
no
no
hay
que
olvidar
que
la
felicidad
no
se
cocina

PRINCESA TIBETANA


princesa
tibetana
que
preguntas
por
la
flor
anal
de
rilke
inyéctate
serrín
en
el
cerebro
agarra
el
labio
izquierdo
de
tu
coño
con
tu
mano
izquierda
agarra
el
labio
derecho
de
tu
coño
con
tu
mano
derecha
y
ábrete
ábrete
ábrete
hasta
que
el
mundo
todo
te
penetre
igual
que
una
hache
intercalada
y
se
vacíe
en
ti
y
te
preñe
de
plumas
y
oh
entonces
sólo
entonces
taura
de
mil
yates
parirás
caballos
con
las
crines
verdes
y
bautizarás
con
whisky
a
buda
y
bailarás
sobre
el
rolls
royce
de
la
mañana
y
serás
coronada
oficialmente
reina
de
la
poesía

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL AMOR


Estoy hasta los huevos del amor
que juran profesarnos los políticos,
sonrientes hienas, mentirosos míticos,
te venden el Ferrari sin motor.

Que matan a la madre a la menor
por verse en La Moncloa, paralíticos
tras el sufragio, levantemos críticos
el puño contra tanto estafador.

Votad en blanco, desde las entrañas:
igual es la derecha que la izquierda,
igual es el desierto que el desierto.

Españolitos de las dos Españas:
los unos y los otros, misma mierda.
¡Descanse en paz, la democracia ha muerto!

12 PIEDRAS


el
onanismo
a
dos
manos
es
la
PRIMERA PIEDRA
de
mi
templo

la
poesía
herbívora
y
rabiosa
de
Walt
Whitman
es
la
SEGUNDA PIEDRA
de
mi
templo

el
chocolate
con
leche
es
la
TERCERA PIEDRA
de
mi
templo

el
rock
felino
y
tronante
de
AC/DC
es
la
CUARTA PIEDRA
de
mi
templo

el
club
Atlético
de
Madrid
viva
el
fútbol
suicida
es
la
QUINTA PIEDRA
de
mi
templo

el
mar
el
mar
distante
como
un
ovni
es
la
SEXTA PIEDRA
de
mi
templo

Disneylandia
de
los
sueños
subterráneos
es
la
SÉPTIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
tigre
verde
de
los
optimistas
es
la
OCTAVA PIEDRA
de
mi
templo

el
corazón
puro
y
duro
es
la
NOVENA PIEDRA
de
mi
templo

la
desobediencia
sioux
contra
el
western
políticamente
correcto
es
la
DÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
puñetazo
de
King
Kong
en
los
cojones
del
capitalismo
es
la
UNDÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
coño
depilado
de
la
mujer
barbuda
es
la
ÚLTIMA PIEDRA
de
mi
templo

soy el que soy
PISADME

YO

yo
el
hombre
más
lascivo
de
la
tierra
un
puto
minotauro
un
huracán
un
dorian
gray
no
lloro
nunca
y
riego
con
azúcar
los
rosales
y
stop
a
los
apóstoles
sin
verga
y
frío
un
huevo
y
escucho
a
richard
wagner
y
orino
en
la
bañera
y
subo
al
everest
y
toco
los
pezones
de
la
luna
y
viva
el
mal
y
abofeteo
a
don
quijote
a
dulcinea
o
la
cabalgas
tú
o
la
cabalga
el
viento
y
pinto
monas
y
compro
una
barra
de
pan
y
dios
existe
la
hermosura
hasta
en
la
mierda
y
voto
en
blanco
y
juego
al
rugby
con
los
tiburones
y
morirse
es
un
poema
en
prosa
que
jamás
yo
juro
que
jamás
escribiré

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ



me
persigno
rompo
la
camisa
tatuada
con
el
rostro
de
jim
morrison
empuño
un
hacha
sioux
entro
como
un
atila
en
la
pinacoteca
del
prado
y
le
toco
los
ovarios
al
arte
y
crece
la
hierba
y
talo
el
cristo
de
velázquez
y
lo
tumbo
en
la
pradera
astral
y
le
practico
el
boca
a
boca
y
resucita
el
muy
judío
igual
que
un
rey
o
una
tenca
de
río
o
una
hoja
de
marihuana
y
ya
me
arrastra
de
los
pelos
la
puta
policía
por
atentar
contra
el
otoño
clásico
y
nadie
entiende
nada
salvo
yo
y
el
viento
y
las
hormigas
y
dios
se
caga
en
dios
porque
ha
perdido
a
un
hijo
y
el
redentor
que
pide
un
taxi
y
vuela
hacia
ningún
lugar
y
sonríe
a
los
dráculas
guapos
y
a
las
gárgolas
culonas
y
se
jarrea
a
jb
cola
hasta
abrazarse
a
un
árbol
y
vomitar
palomas
en
la
noche
con
claveles
celtas
de
madrid
mientras
un
servidor
del
verbo
impuro
escupe
este
poema
en
los
sótanos
caníbales
de
la
comisaría

MATÉ A MI PADRE


Maté a mi padre.
No precisé
navaja bandolera,
revólver policial o flecha sioux.
Qué coños.
Maté a mi padre.
Sin emplear
siquiera el arma prístina:
las manos.
El día en que cumplí los 16.
A sangre fría. Tras el desayuno.
Con autenticidad
de pájaro.
Maté a mi padre.
Qué muerte más antigua.
Qué muerte más moderna.
Maté a mi padre.
Y que le den por culo al Código Penal.
No se arrepiente el árbol.
No pediré
perdón.
Maté a mi padre.
Heroicamente, más allá del alma.
Centauro sideral.
En el jardín
del ¡vive!
Maté a mi padre.
Y qué cojones:
bastó
con confesarle que su hijo amado
leía cada noche
a Whitman.
Y que adoraba
a los vikingos grandes.
Y que la luna parecía un pene.
Y que era maricón.

HOMO SAPIENS

...............................a Embarek Zsegan
..................¿De dónde venimos? Un equipo de genetistas
.................y matemáticos ya tiene la respuesta: nuestros
..............primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban
...............en khoisán: la lengua ancestral de la humanidad,
.....................donde las consonantes eran chasquidos
...........................como el sonido de un beso.
........................Javier SAMPEDRO

El ser
humano actual
desciende de una tribu
de cazadores que poblaba el sur
de África
hace 200.000 otoños:
los bosquimanos.
Curioseando en google,
encuentro
infinidad de datos felicísimos:
son anteriores a la raza negra
y, por lo tanto, al góspel,
la música total;
son animistas,
al punto de pedir
perdón
y dar las gracias
a cada antílope caído
con el que han de nutrirse o arroparse
-inconcebible, pues,
matar
por diversión, el sacrificio ocioso,
la sangre porque sí-;
son libres,
sin jerarquía -nadie sobre nadie-;
son nómadas,
sin privatización
de propiedades -todo para todos-;
son sanos,
no saben del cianuro de las prisas,
no rompen en urbanas depresiones
mentales, no contemplan el suicidio;
son pedagógicos,
el niño al lado del adulto, siempre,
-on a la praxis, off a la teoría-
creciendo
a base de seguir
al experimentado y arriesgar;
son religiosos,
entierran a los suyos, danzan
al pie del fuego
y duermen en las ramas de los árboles;
y, sobre todo, finalmente, son
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en todos los rincones
del mundo,
-repito-
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en Indianápolis,
Melbourne, Avellaneda,
Shanghái, El Cairo o Salamanca, sitio
en el que, sol tras sol,
abrazo
a una mujer hermosa, compadezco
a quienes robotizan el futuro
y firmo con asombro
antiguo
esta postal.

UN GENIO CADA SIGLO, Y GRACIAS


Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe hasta mi perra,
una terrier
amante del sofá y los sándwiches
que ladra más que muerde: guau guau guau.
Como la mayoría: bla bla bla
pero poco full contact.
Joder. Que hay más rapsodas que peatones.
Y un elefante ahorcado en el semáforo.
Y un tiburón comiéndose a las cebras.
¿Y quién cojones lee?

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
De buena fe. Los cristos de la lírica.
Ajenos a la ley universal: un genio cada siglo,
y gracias. Ignorantes
del gran secreto, lejos del imán,
a 23 millones de años luz: con la intención no basta,
sudar la camiseta no garantiza el gol,
sin uvas, ¿dónde el vino?,
taxista del infierno,
el arte de la inspiración
nace del mal.

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe todo el mundo.
Bolígrafos y lunas.
Aquí escribir
escribe todo dios pero poeta
poeta, ese clavel
auténtico tocado por el blues,
señor de la verdad, no es más que el Diablo.
Punto y final.
Amén.

ME GUSTA FORNICAR MÁS QUE A LOS MONOS

....................El camino del exceso
............conduce al palacio de la sabiduría............................William BLAKE

Me gusta fornicar más que a los monos.
Yo, de chaval, quería ser avión,
vikingo o panadera.
Gioconda,
invítame a danzar.
Qué puro el arte de pisar las sienes
a pitagóricos y newtonianos.
Pessoa dice:
a única inocência é não pensar.
Soy inocente.
Adiós al homo sapiens. Hasta nunca.
He aquí la nueva era. Bienvenidos
a la expansión
poética del homo pornus. Jau.
Que triunfe la hermosura. Oro y laurel.
Que la felicidad se suba al podio.
Que Dios masturbe a Dios.
Y nada más.
Nos vemos en las nubes.
Queridas y queridos,
tatuadlo
en vuestras nalgas:
Amor, Amor, y lo demás es Mierda.