MARICÓN

....................homenaje a Allen Ginsberg

He decidido echarle dos cojones
y caminar desnudo por la calle,
sin miedo a que la tribu me ametralle
por confesarme adicto a los varones.

He dedicado el as de corazones
al tigre que palpita sobre el valle,
feliz el macho que viril estalle
salvando el mundo con sus erecciones.

Aquí y ahora, luna, miel quemada,
yo mato por un hombre y eyaculo
esperma con sabor a madrugada.

Aquí y ahora, nada importa nada,
el universo es un hermoso culo
y muero por amar al camarada.

CARPE NOCTEM

Muchacho, adéntrate en la discoteca
lo mismo que un león en la sabana
y pídete un Jack Daniel´s, copa sana
con la que refrescar la luna seca.

Aquí se salva sólo aquél que peca
mordiendo en otra boca la manzana,
feliz el que los fines de semana
se baila un rock&roll con su muñeca.

Despéinate, libera la energía,
con masculinidad, sin disimulo
levántale la falda a la alegría.

Disfruta, vive al máximo, sé chulo,
hoy nada importa que un maldito día
la muerte venga a darte por el culo.

TESTÍCULOS

.......................................homenaje a Jaime Urrutia

derribo
los
aviones
a
pedradas
poeta
made
in
útero
viva
el
surf
medalla
de
oro
para
aquél
que
viole
el
pene
egipcio
de
las
nubes
se
puede
reír
se
puede
llorar
felices
los
honestos
tú
pinta
de
verde
la
cabaña
desplumo
las
gaviotas
a
mordiscos
no
soy
ningún
farsante
odio
el
teatro
bye
bye
baudelaire
no
sé
mentirle
al
oleaje
pura
tierra
más
rock
y
menos
ópera
yo
pongo
los
testículos
encima
de
la
página

EL FÚTBOL

el

fútbol
por
un
gol
al
arco
iris
abofeteas
a
tu
puta
madre
el
fútbol
el
deporte
rey
la
belleza
de
la
bomba
atómica
explotando
en
el
camp
nou
el
fútbol
la
santa
estupidez
de
patear
el
culo
de
la
luna
el
pan
del
pueblo
el
bmw
atropellando
al
dalái
lama
el
manicomio
de
vilolines
el
fútbol
qué
jodida
mierda
el
fútbol
22
hombres
en
calzoncillos
y
ninguno
acabará
en
mi
cama

EL INFIERNO ES UN CHISTE


samurái
no
me
jodas
el
infierno
es
un
chiste
déjate
de
palillos
la
alegría
se
come
con
cuchara
sopera

BÉCQUER


métete
las
oscuras
golondrinas
por
el
culo
la
poesía
no
se
escribe
con
la
pluma
estilográfica
requiescat
in
pace
tú
fúmate
un
canuto
y
llena
el
aire
de
vaginas
tú
vitorea
a
king
kong
gran
mono
cachas
y
sonámbulo
que
corona
el
empire
state
building
y
juega
al
golf
con
las
estrellas
de
la
vía
láctea
adiós
a
los
taxistas
ñ
del
romanticismo
adiós
a
los
enamorados
con
leucemia
y
a
las
momias
verdes
y
a
las
putas
piedras
yo
soy
un
man
con
vocación
de
búfalo
el
enfant
terrible
de
la
triple
x
el
discípulo
del
pan
yo
riego
como
nadie
los
jardines
ácratas
del
sábado
noche
y
crecen
las
gardenias
escocesas
del
orgasmo
bíblico
y
Dios
bucea
en
leche
seminal
y
vivan
las
cerezas
y
platón
ha
muerto
y
guau
guau
guau
más
perra
es
imposible
la
poesía
qué
cojones
la
poesía
se
escribe
con
la
polla

O SUDAS O NO HAY ARTE

bienvenido
coño
estás
en
una
habitación
con
vistas
al
tsunami
muerde
el
kiwi
del
amor
aquí
es
posible
la
felicidad
james
dean
toca
el
violín
con
la
punta
de
la
polla
y
no
no
llores
reina
no
aquí
queda
prohibida
la
fabricación
de
sauces
y
un
cisne
de
tchaikovsky
se
masturba
dentro
de
la
oreja
de
van
gogh
desnúdate
de
alma
para
arriba
dios
desnúdate
de
cuerpo
para
abajo
el
sexo
se
parece
al
circo
zen
un
tigre
un
trapecista
un
bumerán
el
hombre
bala
la
mujer
barbuda
tú
prepárate
para
la
acción
o
sudas
o
no
hay
arte
tú
prepárate
para
la
fiesta
ensúciate
rompe
la
tv
entra
en
ti
mismo
y
vive
que
la
noche
es
joven
ha
cantado
el
búho
y
comienza
el
interplanetario
show
del
poeta
follamusas

ODIO EL MCDONALD'S


hoy
he
pisado
la
catedral
de
burgos
con
una
camiseta
de
los
sex
pistols
y
esa
osadía
entre
gótica
underground
e
inútil
constituye
mi
mejor
poética
y
he
exhibido
con
raza
neandertal
unos
vaqueros
cortos
más
gastados
que
el
amor
y
he
caminado
hacia
el
infierno
de
la
pureza
y
he
sacado
la
lengua
a
una
monja
jorobada
con
el
rostro
más
blanco
que
la
cocaína
y
he
recordado
ante
el
altar
mayor
a
iria
la
princesa
sucia
con
el
pubis
velludo
como
la
cabeza
de
un
león
y
le
he
pedido
matrimonio
fantasmal
y
efímero
y
he
acariciado
la
caries
católica
de
las
piedras
bañadas
por
la
orina
del
gran
órgano
y
he
lanzado
un
puñetazo
sideral
al
aire
y
he
plantado
un
pino
atómico
en
la
capilla
de
san
enrique
y
me
he
limpiado
el
culo
con
el
alma
y
he
salido
al
mundo
hecho
un
adán
y
viva
el
punk
dios
viva
el
punk
el
arte
de
comerse
una
paloma
cruda
en
medio
de
la
calle
porque
no
hay
que
olvidar
oh
pavarotti
en
calzoncillos
tú
que
te
bebes
el
mediterráneo
a
sorbos
no
no
hay
que
olvidar
que
la
felicidad
no
se
cocina

PRINCESA TIBETANA


princesa
tibetana
que
preguntas
por
la
flor
anal
de
rilke
inyéctate
serrín
en
el
cerebro
agarra
el
labio
izquierdo
de
tu
coño
con
tu
mano
izquierda
agarra
el
labio
derecho
de
tu
coño
con
tu
mano
derecha
y
ábrete
ábrete
ábrete
hasta
que
el
mundo
todo
te
penetre
igual
que
una
hache
intercalada
y
se
vacíe
en
ti
y
te
preñe
de
plumas
y
oh
entonces
sólo
entonces
taura
de
mil
yates
parirás
caballos
con
las
crines
verdes
y
bautizarás
con
whisky
a
buda
y
bailarás
sobre
el
rolls
royce
de
la
mañana
y
serás
coronada
oficialmente
reina
de
la
poesía

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL AMOR


Estoy hasta los huevos del amor
que juran profesarnos los políticos,
sonrientes hienas, mentirosos míticos,
te venden el Ferrari sin motor.

Que matan a la madre a la menor
por verse en La Moncloa, paralíticos
tras el sufragio, levantemos críticos
el puño contra tanto estafador.

Votad en blanco, desde las entrañas:
igual es la derecha que la izquierda,
igual es el desierto que el desierto.

Españolitos de las dos Españas:
los unos y los otros, misma mierda.
¡Descanse en paz, la democracia ha muerto!

12 PIEDRAS


el
onanismo
a
dos
manos
es
la
PRIMERA PIEDRA
de
mi
templo

la
poesía
herbívora
y
rabiosa
de
Walt
Whitman
es
la
SEGUNDA PIEDRA
de
mi
templo

el
chocolate
con
leche
es
la
TERCERA PIEDRA
de
mi
templo

el
rock
felino
y
tronante
de
AC/DC
es
la
CUARTA PIEDRA
de
mi
templo

el
club
Atlético
de
Madrid
viva
el
fútbol
suicida
es
la
QUINTA PIEDRA
de
mi
templo

el
mar
el
mar
distante
como
un
ovni
es
la
SEXTA PIEDRA
de
mi
templo

Disneylandia
de
los
sueños
subterráneos
es
la
SÉPTIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
tigre
verde
de
los
optimistas
es
la
OCTAVA PIEDRA
de
mi
templo

el
corazón
puro
y
duro
es
la
NOVENA PIEDRA
de
mi
templo

la
desobediencia
sioux
contra
el
western
políticamente
correcto
es
la
DÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
puñetazo
de
King
Kong
en
los
cojones
del
capitalismo
es
la
UNDÉCIMA PIEDRA
de
mi
templo

el
coño
depilado
de
la
mujer
barbuda
es
la
ÚLTIMA PIEDRA
de
mi
templo

soy el que soy
PISADME

YO

yo
el
hombre
más
lascivo
de
la
tierra
un
puto
minotauro
un
huracán
un
dorian
gray
no
lloro
nunca
y
riego
con
azúcar
los
rosales
y
stop
a
los
apóstoles
sin
verga
y
frío
un
huevo
y
escucho
a
richard
wagner
y
orino
en
la
bañera
y
subo
al
everest
y
toco
los
pezones
de
la
luna
y
viva
el
mal
y
abofeteo
a
don
quijote
a
dulcinea
o
la
cabalgas
tú
o
la
cabalga
el
viento
y
pinto
monas
y
compro
una
barra
de
pan
y
dios
existe
la
hermosura
hasta
en
la
mierda
y
voto
en
blanco
y
juego
al
rugby
con
los
tiburones
y
morirse
es
un
poema
en
prosa
que
jamás
yo
juro
que
jamás
escribiré

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ



me
persigno
rompo
la
camisa
tatuada
con
el
rostro
de
jim
morrison
empuño
un
hacha
sioux
entro
como
un
atila
en
la
pinacoteca
del
prado
y
le
toco
los
ovarios
al
arte
y
crece
la
hierba
y
talo
el
cristo
de
velázquez
y
lo
tumbo
en
la
pradera
astral
y
le
practico
el
boca
a
boca
y
resucita
el
muy
judío
igual
que
un
rey
o
una
tenca
de
río
o
una
hoja
de
marihuana
y
ya
me
arrastra
de
los
pelos
la
puta
policía
por
atentar
contra
el
otoño
clásico
y
nadie
entiende
nada
salvo
yo
y
el
viento
y
las
hormigas
y
dios
se
caga
en
dios
porque
ha
perdido
a
un
hijo
y
el
redentor
que
pide
un
taxi
y
vuela
hacia
ningún
lugar
y
sonríe
a
los
dráculas
guapos
y
a
las
gárgolas
culonas
y
se
jarrea
a
jb
cola
hasta
abrazarse
a
un
árbol
y
vomitar
palomas
en
la
noche
con
claveles
celtas
de
madrid
mientras
un
servidor
del
verbo
impuro
escupe
este
poema
en
los
sótanos
caníbales
de
la
comisaría

MATÉ A MI PADRE


Maté a mi padre.
No precisé
navaja bandolera,
revólver policial o flecha sioux.
Qué coños.
Maté a mi padre.
Sin emplear
siquiera el arma prístina:
las manos.
El día en que cumplí los 16.
A sangre fría. Tras el desayuno.
Con autenticidad
de pájaro.
Maté a mi padre.
Qué muerte más antigua.
Qué muerte más moderna.
Maté a mi padre.
Y que le den por culo al Código Penal.
No se arrepiente el árbol.
No pediré
perdón.
Maté a mi padre.
Heroicamente, más allá del alma.
Centauro sideral.
En el jardín
del ¡vive!
Maté a mi padre.
Y qué cojones:
bastó
con confesarle que su hijo amado
leía cada noche
a Whitman.
Y que adoraba
a los vikingos grandes.
Y que la luna parecía un pene.
Y que era maricón.

HOMO SAPIENS

...............................a Embarek Zsegan
..................¿De dónde venimos? Un equipo de genetistas
.................y matemáticos ya tiene la respuesta: nuestros
..............primeros padres eran bosquimanos y se comunicaban
...............en khoisán: la lengua ancestral de la humanidad,
.....................donde las consonantes eran chasquidos
...........................como el sonido de un beso.
........................Javier SAMPEDRO

El ser
humano actual
desciende de una tribu
de cazadores que poblaba el sur
de África
hace 200.000 otoños:
los bosquimanos.
Curioseando en google,
encuentro
infinidad de datos felicísimos:
son anteriores a la raza negra
y, por lo tanto, al góspel,
la música total;
son animistas,
al punto de pedir
perdón
y dar las gracias
a cada antílope caído
con el que han de nutrirse o arroparse
-inconcebible, pues,
matar
por diversión, el sacrificio ocioso,
la sangre porque sí-;
son libres,
sin jerarquía -nadie sobre nadie-;
son nómadas,
sin privatización
de propiedades -todo para todos-;
son sanos,
no saben del cianuro de las prisas,
no rompen en urbanas depresiones
mentales, no contemplan el suicidio;
son pedagógicos,
el niño al lado del adulto, siempre,
-on a la praxis, off a la teoría-
creciendo
a base de seguir
al experimentado y arriesgar;
son religiosos,
entierran a los suyos, danzan
al pie del fuego
y duermen en las ramas de los árboles;
y, sobre todo, finalmente, son
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en todos los rincones
del mundo,
-repito-
poetas,
comunicándose en khoisán,
lenguaje clic
donde las consonantes suenan
igual que suenan hoy en día
los besos
en Indianápolis,
Melbourne, Avellaneda,
Shanghái, El Cairo o Salamanca, sitio
en el que, sol tras sol,
abrazo
a una mujer hermosa, compadezco
a quienes robotizan el futuro
y firmo con asombro
antiguo
esta postal.

UN GENIO CADA SIGLO, Y GRACIAS


Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe hasta mi perra,
una terrier
amante del sofá y los sándwiches
que ladra más que muerde: guau guau guau.
Como la mayoría: bla bla bla
pero poco full contact.
Joder. Que hay más rapsodas que peatones.
Y un elefante ahorcado en el semáforo.
Y un tiburón comiéndose a las cebras.
¿Y quién cojones lee?

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
De buena fe. Los cristos de la lírica.
Ajenos a la ley universal: un genio cada siglo,
y gracias. Ignorantes
del gran secreto, lejos del imán,
a 23 millones de años luz: con la intención no basta,
sudar la camiseta no garantiza el gol,
sin uvas, ¿dónde el vino?,
taxista del infierno,
el arte de la inspiración
nace del mal.

Yo escribo.
Tú escribes. Ella y él escriben.
Aquí escribir escribe todo el mundo.
Bolígrafos y lunas.
Aquí escribir
escribe todo dios pero poeta
poeta, ese clavel
auténtico tocado por el blues,
señor de la verdad, no es más que el Diablo.
Punto y final.
Amén.

ME GUSTA FORNICAR MÁS QUE A LOS MONOS

....................El camino del exceso
............conduce al palacio de la sabiduría............................William BLAKE

Me gusta fornicar más que a los monos.
Yo, de chaval, quería ser avión,
vikingo o panadera.
Gioconda,
invítame a danzar.
Qué puro el arte de pisar las sienes
a pitagóricos y newtonianos.
Pessoa dice:
a única inocência é não pensar.
Soy inocente.
Adiós al homo sapiens. Hasta nunca.
He aquí la nueva era. Bienvenidos
a la expansión
poética del homo pornus. Jau.
Que triunfe la hermosura. Oro y laurel.
Que la felicidad se suba al podio.
Que Dios masturbe a Dios.
Y nada más.
Nos vemos en las nubes.
Queridas y queridos,
tatuadlo
en vuestras nalgas:
Amor, Amor, y lo demás es Mierda.

EL ZEN ESTÁ EN LA UCI


Criatura
que caes en el poema de los mil
espíritus,
adiós y buena suerte,
en una sociedad como la nuestra,
contraria a la oriental
(¿contraria
a la oriental?, qué coños,
más seriedad, no te columpies, genio,
no vivas en la treta literaria
de bendecir
el culo que no tocas:
a día de hoy,
debajo de la máscara
de té, sardina
y gong,
la contaminación del Sol Naciente
-tecnología punta por aquí,
McDonald's por allá-
asfixia
la tradición
más verde y pulmonar
del mundo,
con Buda en coma,
tumbado en una cama de hospital,
decapitada flor
de loto, tigre que despierta), sí,
en una sociedad como la nuestra,
más educada en el placer del vino
que en el placer
del agua,
más adiestrada en la guitarra eléctrica
que en el silencio
artesanal,
más entrenada en la pornografía
que en el amor,
más puta que poeta, en fin,
en una sociedad como la nuestra,
que un hombre
enfermo de metrópoli
(igual que tú o igual que yo) se siente
-stop-
sobre la hierba,
descalzo, al pie de un fresno, junto al río,
a ver
sencillamente el paso de la tarde
gozando la dulzura de la nada,
con naturalidad,
con limpidez,
con lentitud,
no es una práctica cualquiera, no:
es un jodido
milagro.

ENRIQUE BÚNBURY


Enrique Búnbury,
oscuro como libro sin abrir
o sexo con cadáver,
la bola de billar
número 8,
Enrique Búnbury,
jinete del Atlántico,
señor
de la pobreza,
oruga y pan y pan y pan
y vino y el avión
del alma,
Enrique Búnbury,
boxea con el viento,
el tango de los cristos en minúscula,
la noche,
el sheriff del ay ay,
la puta coca cola al microondas,
mastica
igual que un taxi de uñas verdes
la flor
de la locura,
Enrique Búnbury,
te quiero,
soy el otoño, marinera rubia,
soy el otoño, mierda al rock & roll,
soy el otoño, cásate tú cásate,
te odio, big bang,
conmigo.

ARCÁNGELES, MEAD. EL NIÑO ETÍOPE


Arcángeles, mead.
El niño etíope
no quiere seducir con sus pupilas
color
escarabajo
a los fotógrafos
de National Geographic.
Ni celebrar los goles de la Juve.
Ni conocer el pánico
jovial
en la montaña rusa
de Disneyland
París.
Arcángeles, mead, mead.
El niño etíope
no quiere caminar sobre la luna.
Ni acariciar
un tigre
en el zoológico de Buenos Aires.
Ni protagonizar
este poema,
cojones.
Arcángeles, mead, mead, mead.