CATORCE VÍRGENES

........................................................Es la contemplación de tantas bellezas

.................................................que se encaminan hacia la muerte lo que nos incita

.................................................a gozar de la vida.

...........................................................................Maurice BARRÈS

Catorce vírgenes

adolescentes, hímnicas,

solares, cristalinas, delicadas

lo mismo que el grosor de un colibrí,

sencillas,

hermosamente libres

se bañan en la playa, chapotean,

sonríen, inauguran claridades,

entregan sus cinturas a la espuma

apresurada con que abraza el mar,

sureñas, mágicas,

azules, a la espuma

en todo semejante a la saliva,

eléctricas,
desnudas, inmortales, a la espuma
en todo parecida al semen y al amor.

HE FOLLADO CON TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO


He follado con todas las mujeres del mundo.

Como un jabato.
No he dejado ninguna sin amar.
Altas, medias, bajas, libélulas, nenúfares,
blancas, negras, amarillas, rojas, azules, verdes o sin tinta,
guapas, pseudohabitables, prehistóricas, imposibles al ojo,
licenciadas en Medicina o enfermas de rock&roll...
Aunque muchas lo nieguen, no por insatisfechas
sino por no joder a sus parejas, arruinar a sus hijos
o verse señaladas por el dedo
índice de Dios.

Conste en acta:
sumando
los polvos que he gozado en esta vida
-qué importa si en la cama, el coche policía o los versículos lunares-,
sí que sí, puedo afirmar -mi esposa me mata, resucitaré-
que he follado con todas, todas, absolutamente todas
las mujeres del mundo.
Sin excepción.

No me acuséis de mentiroso porque no lo soy.
Llamadme Supermán.
O simplemente:
Poeta.

ESTOY


-Jodidamente vivo.
-Más loco que una cabra dadaísta.
-En deuda con el punk, los ríos de Saturno y algún que otro poeta maricón.
-Venciendo al ajedrez (con vendas en los ojos).
-Comiéndole las tetas, el alma y el yogurt a la Venus de Milo.
-Bailando sobre el agua del Mar Muerto, igual que Jesucristo, ese surfista.
-Pintando lunas en los ascensores.
-Detrás de ti.
-Enemistado con Friedrich Nietzsche.
-Enamorado de King Kong, el simio que boxea con aviones.
-Desnudo en todos y cada uno de los poemas cárnicos y libres que escribo.
-Feliz de que me leas, aprobándome (con la boca abierta).
-A punto de correrme, ay, aay, aaaay.

CHARLES B

La poesía ha ido a por tabaco.
Intoxicada... pero volverá.

POÉTICA DEL GORRIÓN

Gorrión,

escribir un poema es boxear

con Tyson, ese búfalo.

Que se jodan las nubes.

No se prohíbe

el juego sucio.

No se prohíbe

el barro,

donde los niños son

felices como canes.

No se prohíbe
el mal,

la mierda, la metáfora…

Una buena patada en los cojones.

Y la cosa está hecha.

Gorrión,

verbo del aire:

de rodillas ante ti

lo mismo que ante un dios,

ese búfalo, Tyson,

el poema.

ODIO LAS TETAS GRANDES

Odio las tetas grandes

como balones

de fútbol.

Es ver

dos siliconas,

aquí o allá, en la playa,

el porno, la mitología astral...

y enfermo, muere el sur,

llora Beethoven.

Mierda al quirófano.

Mujer artificial, conmigo no.

Hay que quererse

un poco.

Con naturalidad.

Hay que curarse de la superficie,
de la terrible máscara,

del oleaje.

Menos teatro y más buceo.

Más poesía.
Más ki. 

Hay que educar el alma:

la imperfección

os hace bellas, diferentes, únicas.

Importas tú:

no el canon de belleza,

esa frivolidad de las estatuas.

Sonríele al espejo: sonreirá.

Que sí, joder. Seguro.

Ámate.

Sé la que eres.

Descubre el arco iris interior.

Odio las tetas grandes

como balones

de fútbol.

Es ver

dos siliconas

y ¡coño! no me tienta echar un polvo

sino emular a Messi:

pisarlas, patearlas,

meterle un par

de goles

al diablo de las putas apariencias.

Yo quiero la verdad, no el arquetipo.

Yo quiero la mujer,

no el maniquí.

YO, EL ALPINISTA


Yo, el alpinista.
La meta no es subir a la montaña sino a la nube.
Así voy a tu cuerpo no en busca de tu cuerpo sino en busca de Dios.
Así conviven -2 páginas, 1 libro-, debajo de mi piel, en comunión, el animal y el ángel.
Criatura, aquí y ahora, tan cerca de los árboles, tan cerca de los astros.
Arde la catedral.
Criatura, aquí y ahora, tan cerca del poema, tan cerca del amor.
Afirman en Escocia: el beso es el camino más corto entre 2 almas.
Coño: ¡besémonos!

3 EN 1

 

La Trinidad Perfecta: Yin, Yang, Yo.

CABALLITO DE MAR


Caballito de mar,
quiero ser tu jinete
y escapar al galope
del amor, esa muerte.

Capitán de mil lunas,
mujeriego valiente,
entre bragas y besos
viviré para siempre.

Afirmando la fiesta
y negando la mente,
voy quemando colchones
en cabañas y hoteles.

Cada noche, con una;
cada cuerpo, celeste:
los orgasmos y Dios
en verdad se parecen.

Hombre puro que naces,
nunca cruces el puente:
quien se casa, se ahoga,
quien se esposa, se pierde.

Caballito de mar,
quiero ser tu jinete
y escapar al galope
del amor, esa muerte.

YO SOY AQUEL POETA QUE NO ESCRIBE


Yo soy aquel poeta que no escribe
más que palabras putas,
el monje zen
que reza con el pene en erección,
el vino azul,
el río de la Y griega,
el árbol de las frutas que sonríen,
el cristo que predica
en el supermercado que el amor
vuela más alto que los helicópteros,
el toro de las mil antorchas,
el piano de los libres,
el dios del pan
que se masturba duro en la bañera
en la que se secó
Jim Mórrison...

Yo soy el Sol.
Oscuridad, voy a follarte el culo.

BUENAS NOCHES, PELÍCANO


Buenas noches, pelícano.
Soy uno de esos hombres que ven de pronto Poesía
en un jodido rollo de papel
higiénico
lo mismo que se limpian
el culo con las páginas maestras y antiheroicas de El Quijote.
Boxeo con las olas:
mis manos son más verdes
que el sol de Sócrates, la religión tse-tsé o el taxi de las ranas.
Detesto madrugar.
No todos los caminos conducen a Siberia:
pregúntale al ahorcado por el significado de las nubes
y te responderá con la cabeza
mirando al underground.
El porno sin raíces, ¡qué delicia!
El día menos pensado
me guillotinaré los dos testículos con un cuchillo de cocina
y rezaré tres Padres Nuestros y te los meteré en la boca.
¿Has visto a Jesucristo en bicicleta?
París y las avispas.
Esto no es un poema, es un abrazo
que arrojo como piedra viva a los habitantes
eléctricos de la Constelación
de Piscis.

POESÍA NO ERES TÚ

 

 

terriblemente

              HERMOSA

como un libro de bécquer cuando arde

como un rinoceronte
sobre la mano líquida de dios
como un ciclista en el instante pre

socrático de la
                C
                A
                Í
                D
                A

te he invitado a bailar

                        y HAS CORTADO MIS PIES

maldita oh maldita
avión que sirenea el amazonas
azote de los ángeles
omnívoros
VOY A ESCRIBIRTE UNA NOVELA

¿tan bella tan big bang tan hip hip hurra
                        y yo
                        comiendo mirra?

¡me cago en los ovarios de Cleopatra!
                        LA LUNA KAMIKAZE
                        HA MUERTO
me marcho a otra ciudad
con piernas

tan sólo de una cosa estoy seguro

                        POESÍA NO ERES TÚ

Ñ


lorca
es
un
caballo
azul

juan
de
la
cruz
una
paloma
verde

gil
de
biedma
un
rinoceronte
rojo

óscar
borona
un
gorila
blanco

se
reúnen
los
sábados
noche

juegan
al
futbolín

beben
uva
de
la
rioja

brindan
por
el
unicornio
y
siembran
girasoles
en
la
luna

bailan

arrojan
el
sombrero
a
las
estrellas

orinan
en
la
oreja
de
la
muerte
y
follan
con
la
página

lorca
juan
de
la
cruz
gil
de
biedma
óscar
borona

viva
el
zoo
de
la
poesía
ñ

MEJOR UN MAL ORGASMO QUE UN BUEN VERSO


lectoras y lectores
no quiero esclavos quiero gladiadores

con dos ovarios ¡dios! con dos testículos
la vida ha de beberse de una entrega
no por fascículos

así en la pista el que no baila ¡friega!

maría ave maría
abajo el tanga arriba la alegría
hasta tocar el cielo amén

menos poesía y más pornografía
misión pasarlo bien

obligatorio
quemar el dormitorio
pintar koalas en los ascensores
guerrear y guarrear
con las olas del mar la mar el mar la mar
joder a moralistas y censores
romperse la camisa
retar al unicornio de la brisa
reírse de la z y de la nada

lección inmaculada
mejor un mal orgasmo que un buen verso

lectoras y lectores
cerrad el puto libro viajad hacia las flores
y echad un polvo con el universo

BREVE CARTA A RUBÉN DARÍO


Rubén:
quiero decirte que no caben más caballos en mi pecho.
Y que me gustas tanto que mi pene escupe girasoles sobre el Sáhara
cuando sentencias: ser sincero es ser potente.
Así las olas, faraón tse-tsé: si has de aplaudir, apláudeme sin guantes.
Que viajo hacia mí mismo y no hay más evangelio que la risa.
He aquí un poeta puro de cojones:
a las mujeres rusas voy a darles amor, amor, amor;
a la melancolía del otoño,
un par de hostias.

EL ALPINISTA

                     homenaje a Pachi Navajas

Un milagro tu destello
en la nieve vertical.
Ni las brisas ni el cristal
te detienen, hombre bello.
Pon tu huella, pon tu sello
entre halcones y querubes.
Héroe puro, subes, subes
hacia dios, hacia la hazaña:
no es tu meta la montaña
sino el sexo con las nubes.

CANTAR DE SHINMEN


                 a mi Arancha Campoamor


Ahora que llueve afirmo que te amo.
 
Ahora que llueve
comprendo la templanza de los indios
descalzos de Torún.
 
Ahora que llueve
los niños de Sikmel cosen la luna
al árbol de las hojas
que ríen.
 
Ahora que llueve
me sé caballo libre en las praderas
desnudas de Yhamar.
 
Ahora que llueve
los ríos de Zoruma son un canto
sincero al corazón del hombre.
 
Ahora que llueve
invoco a los lagartos de ceniza
que moran en los árboles
sagrados de Kahví.
 
Ahora que llueve
despiertan en Bossanna los catorce
espíritus de la fertilidad.

Ahora que llueve, sí,
ahora que llueve afirmo que te amo.

 

ODA A JOHN RAMBO

 

Me pone la vagina al rojo vivo
pensar

que Rambo,
John Estados Unidos Rambo,
el hombre que ha comido cosas que harían vomitar a una cabra,
el hombre entrenado para ignorar
el sufrimiento
lo mismo que un faquir, una suela de zapato o un jesuíta,
el hombre que se limpia el culo
con piedras de río, hojas de palmera o la puta mano, qué cojones,
el hombre que derriba helicópteros enemigos a pollazos,
el hombre que no se habla ni con Dios,
el HOMBRE, con mayúsculas,
me pone la vagina al rojo vivo
iba diciendo que me pone la vagina al rojo vivo
pensar
que Rambo,
John Hollywood Rambo,
se yergue en auténtica montaña de hermosura, rock y músculo
no a golpe de gimnasio, jungla o metralla
sino a fuerza de escribir
secretamente
versos,
día y noche, versos, día y noche, versos, versos, versos...
¡Que la poesía o es puro bíceps o no es nada!

Colgarse de una nube: ¿con qué soga?

Óscar Borona
(Dibujo de Jesucristo Cobos.)

COCAÍNA PARA EL SOL


Bienaventurado
quien niega la mente.
Súbete al tejado
y orina en la gente.