YO CANTO LA POBREZA DE SUS BARCAS
.....................................Yo no me cansaré de decir que los naturales
........................................de estas islas son dulces y melancólicos
..................................y que prefieren la muerte inmediata a renunciar
........................................a sus danzas, a sus fiestas, a sus prodigios
............................................desnudos sobre aguas y hojas...
.................................................................Reinaldo ARENAS
Yo canto la pobreza de sus barcas.
Jamás
han hecho
más que bailar al son de los tambores,
jugar con las gaviotas o pescar.
Adoran por igual soles y lluvias.
Sus ojos melancólicos ofrecen
dulzura por doquier.
Sus fiestas las agotan
desnudos, en la arena de la noche,
al lado de alacranes y palmeras.
Aplauden el milagro de la brisa.
Edénicos
descifran desde antiguo
las páginas primeras del amor.
No buscan otra cosa que vivir.
Los reyes de la playa. Ved qué bellos.
Jamás me cansaré
de proclamar
que son
los hombres más sencillos del planeta.
.
Tengo una banda de rock and pop (la etiqueta es del batería pura inocencia, Rubén Pioli). Tengo una banda de Rollings and Beatles (la etiqueta es del guitarrista metamístico, David Vegue). Tengo una banda de rockmánticos and pupis (la etiqueta es del guitarrista psicólogo del agua, Héctor García Rodicio). Tengo una banda de muerdebirras and mostos (la etiqueta es del bajista cuidador de sonrisas, Paco Reyes). Tengo una banda, digo. Somos 5, como El Equipo A. Nos hacemos llamar Deseo de ser piel roja. Me encanta fragmentar el nombre: Deseo/Deseo de ser/Deseo de ser piel/Deseo de ser piel roja. O lo que es lo mismo, jodorowskianamente: Amor/Amor al espíritu/Amor al cuerpo/Amor a la libertad. Baste esta explicación para desvelar no sólo nuestra apuesta colectiva sino también mi grito personal. Siempre haciendo el indio. Que les den por el culo a los vaqueros. Sobre todo si la tía está buena. Más que el progreso me interesa el regreso. Más que el rascacielos me interesa la nube. Más que el mueble me interesa el árbol. Más que internet me interesa la mirada. Más que el Apocalipsis me interesa el Génesis. Más que la cabeza me interesa el corazón. Más que la prosa me interesa la poesía. Más que el olvido me interesas tú. Gracias por leerme. Garcias por leerte. Me pregunto qué guepardo corre más que tu belleza..
David Borona - Óscar Vegue.
DESEO DE SER PIEL ROJA: Poeta
POETA
Es poeta, rema contracorriente, silba a las maniquíes, búfalo en la ciudad,
ha pintado de verde pradera los labios de la Estatua de la Libertad,
colecciona nubes y otras cenizas, ha mordido la flor de la virginidad,
ha titulado así su último libro: "4 sílabas: Felicidad".
Y cada día se sube a la higuera
a contemplar el mundo con calma.
Y cada noche sobre la acera
baila un vals con el alma.
Y cada día se baña en el río,
en vinos quema su fortuna.
Y cada noche se ríe del frío
y le hace el amor a la luna.
Es poeta, leñador de semáforos, hijo de nadie, blanco bombín,
guiña siempre frente al espejo, en el hombro tatuado un arenoso delfín,
ha convertido en biblioteca un vagón de tren en mitad del jardín,
reza desnudo al dios de las sábanas, con los pies gusta tocar el violín.
Y cada día se sube a la higuera
a contemplar el mundo con calma.
Y cada noche sobre la acera
baila un vals con el alma.
Y cada día se baña en el río,
en vinos quema su fortuna.
Y cada noche se ríe del frío
y le hace el amor a la luna.
Es poeta, muerde la manzana, multiplica los panes y los peces por diez,
jaque mate a la melancolía, con los ojos vendados vence al ajedrez,
no posee motocicleta ni coche, acostumbra a viajar en cáscara de nuez,
ha liberado de la jaula al jaguar, eterno joven dice ¡no! a la vejez.
Y cada día se sube a la higuera
a contemplar el mundo con calma.
Y cada noche sobre la acera
baila un vals con el alma.
Y cada día se baña en el río,
en vinos quema su fortuna.
Y cada noche se ríe del frío
y le hace el amor a la luna.
.
LA TRISTEZA DEL CUERPO
........................................Oscuro es, como la noche, el canto.
..........................................................José Ángel VALENTE
La tristeza del cuerpo.
La vez primera que me fui de putas
no pude menos que orinarme en Dios.
Metamísticamente. Con un par.
Yo, Cristo con bolígrafo, poeta.
Enfrente la fulana.
Mi corazón, un ring:
el ángel boxeando con la bestia.
Caderas imposibles. Ojos bíblicos.
Opté por preguntar, antes del fuego.
Cayeron sobre mí vocablos de ceniza:
María Magdalena no es feliz.
¡Ay San Amor!
¡Ay San Apocalipsis!
La vez primera que me fui de putas
pagué sin derramarme. No mordió
la carne del anzuelo el pez puñal.
Jamás he regresado a los burdeles.
Conmigo el agua, novias de la tierra.
Sé que el camino es largo.
Eternamente lavo vuestros pies.
Eternamente beso vuestras huellas.
Oscuro es, como la noche, el sexo.
Benditas seáis, malditas.
.
DESEO DE SER PIEL ROJA: Caballos salvajes
CABALLOS SALVAJES
Yo, que he retado al mar de rudos oleajes,
yo, que he bailado con la nieve en primavera,
yo, que he rezado rock & roll en los garajes
y vacía de dinero he llenado de flores mi cartera,
yo, que he fumado tequila en mis viajes,
yo, que he guardado el arco iris en mi chistera,
yo, que he vestido mis bíceps con tatuajes
y desnudo en los puentes he izado la luna por bandera,
voy a escribir para ti una historia de caballos salvajes.
Que tu hermosura
bien merece un poco de brisa pura,
corazón en libertad... y una llanura.
Yo, que he dormido en hostal sin cortinajes,
yo, que he silbado a la sombra de una higuera,
yo, que he pisado Saturno sin chantajes
y ardiendo he dejado mis zapatos flotando en la pecera,
voy a escribir para ti una historia de caballos salvajes.
Que tu hermosura
bien merece un poco de brisa pura,
corazón en libertad... y una llanura.
Voy a escribir para ti una historia de caballos salvajes.
Que tu hermosura
bien merece un poco de brisa pura,
corazón en libertad... y una llanura.
Caballos salvajes… Caballos salvajes… Caballos salvajes...
***
Arthur Miller, dramaturgo y guionista. Sin un atractivo físico notorio y más bien arisco en el trato, enamoró a Marilyn Monroe con estas oxigenantes palabras: "Voy a escribir para ti una historia de caballos salvajes". Se casó con la rubia universal en 1956.
***
Jau. Deseo de ser piel roja nace de las noches quemadas, hombro a hombro, hombre a hombre, por el sargento metamístico David Vegue y el capitán dermócrata Óscar Borona, humildemente conocidos hasta entonces en el mundo de las letras por sus recitales ACOJONANTES de poesía (no menos acojonante). Poco después se incorpora a la aventura de las plumas el coronel psicólogo del agua, Héctor García Rodicio, decisivo en adelante -además de abriendo nuevos frentes en la composición- como arreglista. El teniente pura inocencia Rubén Pioli a los tambores y el soldado raso cuidador de sonrisas Paco Reyes al bajo completan finalmente la tribu, poniendo la alegría cervecera y una contundencia sioux en el galope que terminan por conformar el sonido con sabor a flecha de la banda. "Caballos salvajes" es la primera canción de una maqueta grabada recientemente, aún sin título. Guerra al rock&roll. Siempre con las mejillas pintadas. Siempre haciendo el indio.
.
. CALAVERA DE BUEY
.....................................................................................a Raúl V. Polo
tic tac tic
calavera de buey
besarte
es
invocar
a
los
tac tic tac
dioses del absurdo
carpe diem carpe noctem
ADN
del
verano:
manzana bibliocida
+
ojo saxofón
hay quien ha graffitado
¡amo ergo sum!
tic tac tic
en
los
glúteos de Grecia
un
español
bebía
tac tic tac
el impaciente esperma de la Ñ
.
NO LO ANOTARÁ EN EL DIARIO
.......................................a Rubén Hernández Sánchez
..............................................en su masturbación
......................................................primera
No tiene barba aún, bigote apenas,
pero batallará espartanamente
.......................................a Rubén Hernández Sánchez
..............................................en su masturbación
......................................................primera
No tiene barba aún, bigote apenas,
pero batallará espartanamente
contra los asesinos de palomas.
Sobre paredes muertas tatuará
graffitis que celebren el amor.
No beberá más agua en vaso o grifo:
como los limpios bajará a la fuente
o aguardará a que llueva. De mujer
el corazón dos muslos le golpean
y empieza a comprender que tanta luz
ha de venir de lejos, más allá
de la ventana azul, como los pájaros.
Hoy ha perdido por primera vez
caricias en su masculinidad
y no lo anotará en el diario. No
dirá de sí el calor ni la ceniza.
No certificará sobre papel
el nacimiento, la inauguración
del hombre que será a partir de ahora.
Hoy por primera vez ha visto el mar.
Sus ojos ahora son interminables
lo mismo que una escama de sirena
o un pétalo de miel. Ahora descifra
el mundo desde el más alto escalón.
Jamás disociará cuerpo y espíritu.
Oscuras carabelas y ponientes
y máscaras y abismos y demonios
no pueden nada contra la hermosura.
Dios es naturaleza. Dios es músculo.
Jamás estuvo de la salvación
tan cerca. Todo el universo cabe
Sobre paredes muertas tatuará
graffitis que celebren el amor.
No beberá más agua en vaso o grifo:
como los limpios bajará a la fuente
o aguardará a que llueva. De mujer
el corazón dos muslos le golpean
y empieza a comprender que tanta luz
ha de venir de lejos, más allá
de la ventana azul, como los pájaros.
Hoy ha perdido por primera vez
caricias en su masculinidad
y no lo anotará en el diario. No
dirá de sí el calor ni la ceniza.
No certificará sobre papel
el nacimiento, la inauguración
del hombre que será a partir de ahora.
Hoy por primera vez ha visto el mar.
Sus ojos ahora son interminables
lo mismo que una escama de sirena
o un pétalo de miel. Ahora descifra
el mundo desde el más alto escalón.
Jamás disociará cuerpo y espíritu.
Oscuras carabelas y ponientes
y máscaras y abismos y demonios
no pueden nada contra la hermosura.
Dios es naturaleza. Dios es músculo.
Jamás estuvo de la salvación
tan cerca. Todo el universo cabe
en su virginidad manoseada.
.
.
ENCIMA DEL TRAPECIO DEL AMOR
Acércate a la costa este verano,
acércate y admira la fresca redondez de los moluscos
que arriban a la arena milenaria, acércate, corónate de sal,
empuña el corazón de los bañistas que abrazan el espíritu del agua,
acércate, colúmpiate en el vértigo de la improvisación
y besa así
los labios de la estatua
que posa victoriosa en medio de la plaza con palmeras,
acércate, celebra los días trasparentes lo mismo que delfines libertados,
la limpia claridad de las gaviotas, acércate, no niegues la aventura,
acércate y acepta
y adéntrate en el arco de los jóvenes
hermosos
que gozan en antiguas cabañas de madera, junto al mar,
encima del trapecio del amor.
Acércate a la costa este verano,
acércate y admira la fresca redondez de los moluscos
que arriban a la arena milenaria, acércate, corónate de sal,
empuña el corazón de los bañistas que abrazan el espíritu del agua,
acércate, colúmpiate en el vértigo de la improvisación
y besa así
los labios de la estatua
que posa victoriosa en medio de la plaza con palmeras,
acércate, celebra los días trasparentes lo mismo que delfines libertados,
la limpia claridad de las gaviotas, acércate, no niegues la aventura,
acércate y acepta
y adéntrate en el arco de los jóvenes
hermosos
que gozan en antiguas cabañas de madera, junto al mar,
encima del trapecio del amor.
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LA POESÍA NO SE ESCRIBE EN WORD
La poesía no se escribe en word
sino sobre la arena de la playa.
Las olas lamen. Nada que perdure
más en el universo que lo efímero.
La poesía no se escribe en word
sino sobre la bola de cristal.
Sin pitonisa. Porque tu futuro
es una fiesta que decides tú.
La poesía no se escribe en word
sino sobre las alas de los ángeles.
No basta con vivir: ¡hay que volar!
La poesía no se escribe en word
sino sobre la carne de quien amas.
La poesía no se escribe en word
sino sobre la arena de la playa.
Las olas lamen. Nada que perdure
más en el universo que lo efímero.
La poesía no se escribe en word
sino sobre la bola de cristal.
Sin pitonisa. Porque tu futuro
es una fiesta que decides tú.
La poesía no se escribe en word
sino sobre las alas de los ángeles.
No basta con vivir: ¡hay que volar!
La poesía no se escribe en word
sino sobre la carne de quien amas.
Orgasmo, aquí y ahora. Sé poeta.
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VIII recital ACOJONANTE
de poesía no menos ACOJONANTE .
jueves 12, 22.30 h.
EL SAVOR
C/ San Justo 28
(Salamanca)
Aprovechando la onanista mano ancha que me han dado para redactar esta nota, afirmaré que Óscar BORONA (Salamanca, 1980) y David VEGUE (Talavera de la Reina, 1980) son dos auténticos hijos de puta. La mayoría de mujeres desnudas dirá que sobre todo dos auténticos. La minoría de hombres vestidos, que bajo nada un par de hijos de puta. Escriben bien. Rock&rollean bien. El resto poco importa. Como acompañante de lujo, acariciando los seis muslos de la guitarra eléctrica, un genio (y no es cobarde cumplido ni valiente broma), el psicólogo del agua, el hombre que hizo sonreír al sauce llorón, el coronel piel roja, Héctor GARCÍA RODICIO (Santander, 1981). Contribuid al caos con más luz. Tatuadlo en vuestras nalgas: Amor, Amor, y lo demás es mierda.
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