EL ARTE DE ORINAR


Orino en la utopía.
Orino en la sordera de Beethoven.
Orino en la cúpula del iglú sobre la que Luzbel practica yoga.
Orino en las avispas que moran en un guante de boxeo.
Orino en el pulmón de la Ñ.
Orino en el olvido y sus azúcares.
Orino en la Yamaha sin frenos del amor (tan virgen y tan puta).
Orino en la ciudad de los atletas búfalo.
Orino en el número 9.
Orino en el ADN de la melancolía.
Orino en la centaura de senos electrónicos.
Orino en los bigotes felices de Dalí (el genio que escupió sobre su madre momia).
Orino en la precrística antorcha de los Juegos Olímpicos.
Orino en el Kioskero que comercia helados con sabor a verga, lame, lame.
Orino en el artículo 44 (¡cultura es musculatura!) de la Constitución Española.
Orino en la masturbación atómica de los obispos.
Orino en las gárgolas de Notre Dame (que fuman marihuana).
Orino en la cuchara que subes a la boca, apático lector.
Orino en el ojo del culo no pisado de la luna.
Orino en la palabra oxígeno, ¡tan bella!
Orino en mi ataúd (yo, el inmortal).
Orino en tus ovarios, Poesía.

EL CRISTO DEL BIG BANG



Ordéñame.
Babel habita
en mí. La luna cae
lo mismo que un ciclista sobre el mundo.
Como el macho cabrío,
estoy hecho de amor,
guitarra heavy
y monte.
Y tú arrodíllate. Y abre la boca.
Y mírame con odio. Bello el mal
más que la primavera
en China.
Oh Dios.
Alcohol viril.
El reino del poema.
El universo late en mis testículos.
Yo soy la bomba atómica.
El Cristo del Big Bang.
Sacia tu sed,
valkiria.

ESCRIBO, FOLLO, ESCRIBO


Escribo
con alegría pistolera, rock big bang y pene táurico.
Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes enferman oasismente por amor
y ríen como atletas
y buscan novia, simio o dinamita en cada puerto
y bailan tango con la luna zen
y gozan la belleza del caimán entrando en la piscina.

Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes se orgasman como mal y poco 1 vez al día,
7 veces a la semana, 30 veces al mes,
365 veces al año.

Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes incendian la cabaña de Pitágoras
y tocan el trasero hispano a los ciclistas
y lamen los tobillos de las putas
y beben whisky, sol y leche
en el amanecer azul, comanche y pornostar de la resurrección.

Escribo, follo, escribo.
Y nada más. Y nada menos.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y mierda.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y muerte.

POEMA PURO


Escala
el
Everest,
con dos cojones,
corónate de paz, tócale el culo
a
Dios,
respira con hondura, danza
y, lejos de caer, ¡arriba el punk!,
igual que un perro libre en los neumáticos
de un BMW, méate
en
el
mundo.

ME TIENES DE PARÍS HASTA LA POLLA


Me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
Re
pi
to:
me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
¡Que no!
No arroja
ré claveles
en el Sena.
No besaré tu
boca en los Elí
seos. Ni pediré tu
mano en Notre Dame.
No soy ningún román
tico, cojones. No pienso
en el amor, pienso en el
sexo. Igual que cualquier
hombre. Igual que cualquier
perro. Igual que cualquier dios.
Gioconda mía, déjate de Louvres.
Y ensúciame de porno, ese silencio.
¡Fóllame y calla!.......¡Fóllame y calla!
O juro aquí y ahora por las flores subterráneas
del mal cuervo Baudelaire que empuñaré la Torre Ei
ffel como un coloso y te la meteré rockeramente por el bello
OJO DE....................................................L CULO.
AMMMMM.........................................................ÉNNNNN.

Adoro ser amada por poetas
que dedican palabras a mi cuerpo
vencido y demacrado
que menstrua las noches de luna llena líquido
rancio.
Sangre y semen.
Rojo y leche.
Tiñendo el lienzo negro de
estrellas sabias
que iluminan montes de Venus y falos erectos.
Poemas manifiestos.
Cópulas sagradas.
Vértice y vórtice.
Concepción hemorrágica
que cae en la oscuridad mientras
una bala de plata se dispara perforándome
el pecho en el
último verso.

(Autora: Eleanor SMITH.)

HIGHWAY TO HELL


AC/DC
que linchas a Jesús
-el Cristo-
a guitarrazos,
corbata colegial, piernas de niña,
rugiendo a toda hostia
en mi salvaje y nunca a jubilar
600, rum
rum, rum, no existe stop
ni ley ni blues
de policías
que pueda detenerme el alma, rum,
rum, rum, soy el león
con la melena de vikingo
al viento
y con los dos cojones, rum,
rum, rum, más grandes de la Tierra,
el mundo
está a mis pies,
quemando rueda, rum,
rum, rum, en la autopista con pestañas
que baja hasta el infierno
abierto de tus ingles, rum,
rum, rum, joder
qué buena estás,
cerveza en los ovarios, rum,
rum, rum, clavel y oxígeno,
lo mismo que un Atila
eléctrico
te voy a destrozar la hierba, rum,
rum, rum, del coño
a dentelladas
y que la noche orine en el poema,
me cago en el amor, oh rum,
rum, rum, princesa mía.

SI TODOS HABLAN BIEN DE TI, VOMITA



Si todos hablan bien de ti, vomita
sobre la rosa
eléctrica de los acantilados:
o eres imbécil y pretenden -¡ándate con ojo!-
que sigas siéndolo o estás podrido,
sembrando un huracán
de búhos ciegos,
comiendo nieve negra dentro del ataúd.

Feliz el Yo.
Tú mismo. Siempre.
Que nadie te separe de tus lunas.
No subordines al revólver de los otros la belleza
heroica de tus pies.
Reina en el corazón del valle. Vive
tu propia vida. Baila
tu propio tango.

BUEN POETA


el
BUEN POETA
debe
perforar
los
ojos
del
lector
con
el
bolígrafo
:
cegarlo
:
oxigenarle
el
culo
y
la
mirada
---
no
leas
:
VIVE

DICIEMBRE

................¡Odio la Navidad!

¡Felices Fiestas!
La Nochebuena cae
igual que el muslo azul de un maniquí
sobre el capó del coche policía.
Se lo cuentas a un cura
y se orina en la virgen.
Qué fashion.
Más cocaína, Dios.
Y un oso paseando por la luna.
Y arde el árbol de los mil testículos.
Y guapo soy más guapo que la hostia.
Y maman mi botella de champán
en el asiento último
del taxi.
Y vuela la ceniza.
Y ladro el villancico de los locos.
Y stop:
un huracán
de lindos japoneses
fotografía a Papá Noël ahorcado
en un semáforo de Atlantic City.
Y jou jou jou.

UN PAR DE COSAS


Lector,
un par de cosas:
1ª) El culo de las rosas
se riega con buen whisky. Y con sudor
vikingo. Y con amor.
2ª) Estoy hecho un Adán.
Metáforas y lunas: ¿me sobrevivirán?
Sexo sobre el papel.
Si escribes, coño, déjate la piel.

Posdata:
el buen poeta o eyacula o mata.

YO AMO
A LOS POETAS
QUE ESCUPEN Y SE VAN

...........Rimbaud fue el primer niño del punk rock.
...........................Patti Smith
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

Rimbaud,
que tras tatuarle
un puñetazo sideral
a la poesía
francesa
y fragmentarle
la puta cara
en dos,
sin persignarse
abominó de las metáforas,
lanzó la pluma
al culo
ardiente de la chimenea,
vendió a la madre por ajenjo
y sidra y ron,
ladró a las nubes,
juró morir
de pie,
durmió
bajo los puentes celtas,
ató la luna kamikaze
a un árbol,
viajó por norte
y sur
como un pelícano,
se masturbó
con guantes de boxeo,
bailó sobre la orina
del diablo
y consagró
el resto de sus golfos
y abominables días
al tráfico de armas.

Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.

No tengo nada
más que decir.

BABEL. LA CONSTRUCCIÓN DEL ARCO IRIS

..................homenaje a Paul Nicklen

Babel,
caballo líquido,
yo como la belleza a cucharadas.
Sabedlo, futuristas:
el labio que no besa no es un labio,
es el arpón
de un esquimal.
Y Sócrates que orina en la bañera.
Y fiesta sadomaso
en el jardín.
Melancolía,
te juro por mi rey, el rock vikingo,
que morirás
a hostias.
Y que no existe sheriff
capaz de detener
un corazón
gozoso y minotáurico y bang bang.
Si no regreso, risas:
decidle
a mis 10 padres,
a los poetas más cenizos de París
y al dios de las canoas
que un OVNI me ha lamido
el falo
y que, con arte heroico,
mississippesco, puto y radical,
he eyaculado al fin
el arco iris.

LA POESÍA ES UN DEPORTE EXTREMO

...................La poésie est un sport de l’extrême.
.......................................Miss Tic

La poesía es un deporte extremo.
O sudas o no hay mar.
He cincelado
el bíceps
a golpe de metáfora.
¿Más duro? Ni el diamante.
He fabricado
un arma de matar
el prosaísmo:
mi cuerpo.
¿Más fuerte? Ni el león.
Paradisíaco.
Piramidal.
Hollywoodiense.
Estoy seguro:
si Eva,
Cleopatra
o Marilyn vivieran hoy,
se morirían por echarme un polvo.
Y dos. Y tres.
La poesía es un deporte extremo.
Y nadie, coño, nadie
arriesga más
que yo.

EL APOCALIPSIS SEGÚN SAN ÓSCAR BORONA

...............Dios siempre está de buen humor.
............................Jaime Sabines

Qué mal.
Un monje trinitario, en un canal
de la televisión hispana,
declara, con pupila esquizofrénica
y voz dolménica:
¡El mundo morirá en una semana!

Joder.
Que ladre el optimismo:
contra la destrucción, vodka y dandismo.
Ya puestos a caer, ¿por qué no oler
la flor que se masturba en el abismo?

El Jesucristo de las discotecas
afirma que te salvas cuando pecas.
Qué bien. Qué bien.
Amén.

No pido más:
un poco de alegría...
y que le den por culo a Satanás.

Es mi evangelio la pornografía.
No quiero la raíz, quiero la fruta:
en mi jardín
igual que en Córdoba o Pekín
la virgen vale menos que la puta.

Así que desnudaos
y entremos juntos en el mar del caos
sin miedo a los Atilas de la Nada:
el pene por espada.

Bonitas:
dejaos de novelas, bajaos las braguitas
y dadme manicomio, rock y cama.
...Y en el poema el semen se derrama.

Escrito por Adán:
hijo del Verbo y padre de Tarzán.

Y pinto a Dios, bailando,
por si no regresara jamás la primavera.
Las malas lunas fuera:
reíos del infierno y uníos a mi bando.
Que si el apocalipsis va a llegar,
nos va a encontrar
follando.

BREVE ODA A LA NATACIÓN


El sol
fulgura en la piscina
igual que un piercing en el coño.
¡Me cago en Zeus! Ni te lo pienses: lánzate
ya mismo y cómete
el agua.

HERÁCLITO

.........................homenaje a Nicanor Hernández Martín

Heráclito,
filósofo del footing, todo fluye, todo fluye
y si has de ahogarte, hazlo en el río fray Judas de la mente,
y a plena luz del día,
y entre chavalas nórdicas con tetas como pulpos
que puedan reanimarte, mua, mua, mua...
Oh griego,
escúchate a Leed Zeppelin, desnudo sobre un nido de cigüeñas,
el paraíso y el infierno están en ti,
no tengas prisa, stop,
rompe el cerebro a golpe de martillo ferroviario,
vive, baila, folla, porque el futuro
es un ciclomotor de telepizza que no llega nunca a tu cabaña,
vive, baila, folla, aquí y ahora,
vive, baila, folla, igual que un gran Atila
extraterrestre, hippie y andaluz...
¡Y que le den por culo
a la tristeza!

FEMENINO PLURAL

Mira, no me importa lo que digas sobre mí, pero no me presentes como un mujeriego: es demasiado elemental. Algún día escribiré un libro sobre mí mismo, sobre mis ideas. No me refiero a un simple análisis introspectivo... quiero decir que me tumbaré en el quirófano y pondré al descubierto todas mis entrañas... sin omitir un puñetero detalle.
....................................................Henry Miller

Tengo una mujer más hermosa que el agua.
Y una hija divina, que te sonríe y te salva el espíritu, me cago en Dios.
Y dos perras negras como el arte africano o como la cocacola o como el ojo del culo de un chimpancé.
Y una casa de 7om² a la que no estás invitado si fumas mierda, descrees de los ángeles o te divierte la caza (te divierte la muerte).
Y una furgoneta que se apellida Picasso en la que caben todas las flores del planeta.
Y una nómina laboral de 1.6oo puñetazos.
Y una televisión philips que jamás enciendo y que arrojaré al vacío el día menos pensado lo mismo que una estrella de rock.
Y una máxima cojonuda: ¡Whisky para los pájaros!
Y una bicicleta verde.
Y una camiseta del Atleti con el 10 de Paulo Futre a la espalda.
Y una revista sobre OVNIS en la que se asegura que Jesús de Nazaret era un extraterrestre nacido en la Constelación de Piscis.
Y una devoción mariconeril y trasatlántica por los versículos de Walt Whitman.
Y una mano pajera que estrecho con malicia a los hombres de zapatos parisinos, corbata londinense y despacho en Bruselas.
Y una ristra de metáforas carnales y lunáticas que atentan contra el sacerdocio.
Y una polla de búfalo que no se rinde nunca (repito: nunca).
Y por esto, y por eso, y por aquello,
y porque estoy hecho un amor y, sobre todo, un sin vergüenza,
finalmente, quiero creer que sí, coño, que sí,
que tengo una legión de lectoras eléctricas deseosas de encontrarme,
seguirme al fin del mundo, soltarse la melena, bajarse las braguitas y pegarme una follada de 3 pares de ovarios.

ESTOY PLETÓRICO, LECTOR


Estoy pletórico, lector:
hoy puedo
pisar
el culo de las calles
y ser el gran poeta de la vida.
Cantarle un rock&roll a la kioskera.
Regar con whisky
el hospital.
Vender
la Biblia en un sex shop.
Cortarle la corbata al presidente.
Bailar
un tango con la estatua de Aristóteles.
Jugar al fútbol con los pájaros.
Robar la moto a un policía.
Mear en el infierno.
Reírme de la luna.
Follar contigo.
Amén.

LUNA

..............Sólo la luna sospecha la verdad.
................Y es que el hombre no existe.
.......................Vicente Aleixandre

Joder.
San Federico te dibuja en Nueva York
como la calavera de un caballo.
No crece hierba
en ti.
Estás hecha de cráteres.
O escrito en ohlalá: estás hecha de coños.
Vista desde Madrid, pareces una adolescente británica, gripal y triste.
No existe hombre lobo, poeta punk o astronauta pisacráneos
que pueda penetrarte por completo.
Gioconda antártica,
el universo cae lo mismo que un cigarro con bíceps sobre ti.
Y yo no tengo tiempo para cuervas.
Así que una de dos:
o te masturbas o te pintaré
bigote.