HUEVO
todos
los
caminos
conducen al huevo
Pitágoras...¡jódete!...1 + 1 = 1
todos los caminos
conducen
al
sexo
EL MUY CABRÓN
........................homenaje a Charles Bukowski
El muy cabrón mastica marihuana.
El muy cabrón escucha blues añejo.
El muy cabrón escupe en el espejo.
El muy cabrón maldice la mañana.
El muy cabrón orina en la ventana.
El muy cabrón se sabe perro viejo.
El muy cabrón dispara al entrecejo.
El muy cabrón encula a la fulana.
El muy cabrón se baña con los potros.
El muy cabrón se nutre de cerveza.
El muy cabrón se viste con lo básico.
El muy cabrón se ríe de nosotros.
El muy cabrón se caga en la belleza.
El muy cabrón es un poeta clásico.
EL ARTE DE ORINAR
Orino en la utopía.
Orino en la sordera de Beethoven.
Orino en la cúpula del iglú sobre la que Luzbel practica yoga.
Orino en las avispas que moran en un guante de boxeo.
Orino en el pulmón de la Ñ.
Orino en el olvido y sus azúcares.
Orino en la Yamaha sin frenos del amor (tan virgen y tan puta).
Orino en la ciudad de los atletas búfalo.
Orino en el número 9.
Orino en el ADN de la melancolía.
Orino en la centaura de senos electrónicos.
Orino en los bigotes felices de Dalí (el genio que escupió sobre su madre momia).
Orino en la precrística antorcha de los Juegos Olímpicos.
Orino en el Kioskero que comercia helados con sabor a verga, lame, lame.
Orino en el artículo 44 (¡cultura es musculatura!) de la Constitución Española.
Orino en la masturbación atómica de los obispos.
Orino en las gárgolas de Notre Dame (que fuman marihuana).
Orino en la cuchara que subes a la boca, apático lector.
Orino en el ojo del culo no pisado de la luna.
Orino en la palabra oxígeno, ¡tan bella!
Orino en mi ataúd (yo, el inmortal).
Orino en tus ovarios, Poesía.
EL CRISTO DEL BIG BANG
Ordéñame.
Babel habita
en mí. La luna cae
lo mismo que un ciclista sobre el mundo.
Como el macho cabrío,
estoy hecho de amor,
guitarra heavy
y monte.
Y tú arrodíllate. Y abre la boca.
Y mírame con odio. Bello el mal
más que la primavera
en China.
Oh Dios.
Alcohol viril.
El reino del poema.
El universo late en mis testículos.
Yo soy la bomba atómica.
El Cristo del Big Bang.
Sacia tu sed,
valkiria.
ESCRIBO, FOLLO, ESCRIBO
Escribo
con alegría pistolera, rock big bang y pene táurico.
Escribo, follo, escribo.
Escribo para quienes enferman oasismente por amor
y ríen como atletas
y buscan novia, simio o dinamita en cada puerto
y bailan tango con la luna zen
y gozan la belleza del caimán entrando en la piscina.
Escribo, follo, escribo.
Escribo para quienes se orgasman como mal y poco 1 vez al día,
7 veces a la semana, 30 veces al mes,
365 veces al año.
Escribo, follo, escribo.
Escribo para quienes incendian la cabaña de Pitágoras
y tocan el trasero hispano a los ciclistas
y lamen los tobillos de las putas
y beben whisky, sol y leche
en el amanecer azul, comanche y pornostar de la resurrección.
Escribo, follo, escribo.
Y nada más. Y nada menos.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y mierda.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y muerte.
ME TIENES DE PARÍS HASTA LA POLLA
Me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
Re
pi
to:
me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
¡Que no!
No arroja
ré claveles
en el Sena.
No besaré tu
boca en los Elí
seos. Ni pediré tu
mano en Notre Dame.
No soy ningún román
tico, cojones. No pienso
en el amor, pienso en el
sexo. Igual que cualquier
hombre. Igual que cualquier
perro. Igual que cualquier dios.
Gioconda mía, déjate de Louvres.
Y ensúciame de porno, ese silencio.
¡Fóllame y calla!.......¡Fóllame y calla!
O juro aquí y ahora por las flores subterráneas
del mal cuervo Baudelaire que empuñaré la Torre Ei
ffel como un coloso y te la meteré rockeramente por el bello
OJO DE....................................................L CULO.
AMMMMM.........................................................ÉNNNNN.
Adoro ser amada por poetas
que dedican palabras a mi cuerpo
vencido y demacrado
que menstrua las noches de luna llena líquido
rancio.
Sangre y semen.
Rojo y leche.
Tiñendo el lienzo negro de
estrellas sabias
que iluminan montes de Venus y falos erectos.
Poemas manifiestos.
Cópulas sagradas.
Vértice y vórtice.
Concepción hemorrágica
que cae en la oscuridad mientras
una bala de plata se dispara perforándome
el pecho en el
último verso.
(Autora: Eleanor SMITH.)
HIGHWAY TO HELLAC/DC
que linchas a Jesús
-el Cristo-
a guitarrazos,
corbata colegial, piernas de niña,
rugiendo a toda hostia
en mi salvaje y nunca a jubilar
600, rum
rum, rum, no existe stop
ni ley ni blues
de policías
que pueda detenerme el alma, rum,
rum, rum, soy el león
con la melena de vikingo
al viento
y con los dos cojones, rum,
rum, rum, más grandes de la Tierra,
el mundo
está a mis pies,
quemando rueda, rum,
rum, rum, en la autopista con pestañas
que baja hasta el infierno
abierto de tus ingles, rum,
rum, rum, joder
qué buena estás,
cerveza en los ovarios, rum,
rum, rum, clavel y oxígeno,
lo mismo que un Atila
eléctrico
te voy a destrozar la hierba, rum,
rum, rum, del coño
a dentelladas
y que la noche orine en el poema,
me cago en el amor, oh rum,
rum, rum, princesa mía.
SI TODOS HABLAN BIEN DE TI, VOMITASi todos hablan bien de ti, vomita
sobre la rosa
eléctrica de los acantilados:
o eres imbécil y pretenden -¡ándate con ojo!-
que sigas siéndolo o estás podrido,
sembrando un huracán
de búhos ciegos,
comiendo nieve negra dentro del ataúd.
Feliz el Yo.
Tú mismo. Siempre.
Que nadie te separe de tus lunas.
No subordines al revólver de los otros la belleza
heroica de tus pies.
Reina en el corazón del valle. Vive
tu propia vida. Baila
tu propio tango.
DICIEMBRE................¡Odio la Navidad!
¡Felices Fiestas!
La Nochebuena cae
igual que el muslo azul de un maniquí
sobre el capó del coche policía.
Se lo cuentas a un cura
y se orina en la virgen.
Qué fashion.
Más cocaína, Dios.
Y un oso paseando por la luna.
Y arde el árbol de los mil testículos.
Y guapo soy más guapo que la hostia.
Y maman mi botella de champán
en el asiento último
del taxi.
Y vuela la ceniza.
Y ladro el villancico de los locos.
Y stop:
un huracán
de lindos japoneses
fotografía a Papá Noël ahorcado
en un semáforo de Atlantic City.
Y jou jou jou.
YO AMO
A LOS POETAS
QUE ESCUPEN Y SE VAN
...........Rimbaud fue el primer niño del punk rock.
...........................Patti Smith
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.
Rimbaud,
que tras tatuarle
un puñetazo sideral
a la poesía
francesa
y fragmentarle
la puta cara
en dos,
sin persignarse
abominó de las metáforas,
lanzó la pluma
al culo
ardiente de la chimenea,
vendió a la madre por ajenjo
y sidra y ron,
ladró a las nubes,
juró morir
de pie,
durmió
bajo los puentes celtas,
ató la luna kamikaze
a un árbol,
viajó por norte
y sur
como un pelícano,
se masturbó
con guantes de boxeo,
bailó sobre la orina
del diablo
y consagró
el resto de sus golfos
y abominables días
al tráfico de armas.
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.
No tengo nada
más que decir.
BABEL. LA CONSTRUCCIÓN DEL ARCO IRIS
..................homenaje a Paul Nicklen
Babel,
caballo líquido,
yo como la belleza a cucharadas.
Sabedlo, futuristas:
el labio que no besa no es un labio,
es el arpón
de un esquimal.
Y Sócrates que orina en la bañera.
Y fiesta sadomaso
en el jardín.
Melancolía,
te juro por mi rey, el rock vikingo,
que morirás
a hostias.
Y que no existe sheriff
capaz de detener
un corazón
gozoso y minotáurico y bang bang.
Si no regreso, risas:
decidle
a mis 10 padres,
a los poetas más cenizos de París
y al dios de las canoas
que un OVNI me ha lamido
el falo
y que, con arte heroico,
mississippesco, puto y radical,
he eyaculado al fin
el arco iris.
LA POESÍA ES UN DEPORTE EXTREMO
...................La poésie est un sport de l’extrême.
.......................................Miss Tic
La poesía es un deporte extremo.
O sudas o no hay mar.
He cincelado
el bíceps
a golpe de metáfora.
¿Más duro? Ni el diamante.
He fabricado
un arma de matar
el prosaísmo:
mi cuerpo.
¿Más fuerte? Ni el león.
Paradisíaco.
Piramidal.
Hollywoodiense.
Estoy seguro:
si Eva,
Cleopatra
o Marilyn vivieran hoy,
se morirían por echarme un polvo.
Y dos. Y tres.
La poesía es un deporte extremo.
Y nadie, coño, nadie
arriesga más
que yo.
EL APOCALIPSIS SEGÚN SAN ÓSCAR BORONA
...............Dios siempre está de buen humor.
............................Jaime Sabines
Qué mal.
Un monje trinitario, en un canal
de la televisión hispana,
declara, con pupila esquizofrénica
y voz dolménica:
¡El mundo morirá en una semana!
Joder.
Que ladre el optimismo:
contra la destrucción, vodka y dandismo.
Ya puestos a caer, ¿por qué no oler
la flor que se masturba en el abismo?
El Jesucristo de las discotecas
afirma que te salvas cuando pecas.
Qué bien. Qué bien.
Amén.
No pido más:
un poco de alegría...
y que le den por culo a Satanás.
Es mi evangelio la pornografía.
No quiero la raíz, quiero la fruta:
en mi jardín
igual que en Córdoba o Pekín
la virgen vale menos que la puta.
Así que desnudaos
y entremos juntos en el mar del caos
sin miedo a los Atilas de la Nada:
el pene por espada.
Bonitas:
dejaos de novelas, bajaos las braguitas
y dadme manicomio, rock y cama.
...Y en el poema el semen se derrama.
Escrito por Adán:
hijo del Verbo y padre de Tarzán.
Y pinto a Dios, bailando,
por si no regresara jamás la primavera.
Las malas lunas fuera:
reíos del infierno y uníos a mi bando.
Que si el apocalipsis va a llegar,
nos va a encontrar
follando.
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