BUENAS NOCHES, PELÍCANO


Buenas noches, pelícano.
Soy uno de esos hombres que ven de pronto Poesía
en un jodido rollo de papel
higiénico
lo mismo que se limpian
el culo con las páginas maestras y antiheroicas de El Quijote.
Boxeo con las olas:
mis manos son más verdes
que el sol de Sócrates, la religión tse-tsé o el taxi de las ranas.
Detesto madrugar.
No todos los caminos conducen a Siberia:
pregúntale al ahorcado por el significado de las nubes
y te responderá con la cabeza
mirando al underground.
El porno sin raíces, ¡qué delicia!
El día menos pensado
me guillotinaré los dos testículos con un cuchillo de cocina
y rezaré tres Padres Nuestros y te los meteré en la boca.
¿Has visto a Jesucristo en bicicleta?
París y las avispas.
Esto no es un poema, es un abrazo
que arrojo como piedra viva a los habitantes
eléctricos de la Constelación
de Piscis.

POESÍA NO ERES TÚ

 

 

terriblemente

              HERMOSA

como un libro de bécquer cuando arde

como un rinoceronte
sobre la mano líquida de dios
como un ciclista en el instante pre

socrático de la
                C
                A
                Í
                D
                A

te he invitado a bailar

                        y HAS CORTADO MIS PIES

maldita oh maldita
avión que sirenea el amazonas
azote de los ángeles
omnívoros
VOY A ESCRIBIRTE UNA NOVELA

¿tan bella tan big bang tan hip hip hurra
                        y yo
                        comiendo mirra?

¡me cago en los ovarios de Cleopatra!
                        LA LUNA KAMIKAZE
                        HA MUERTO
me marcho a otra ciudad
con piernas

tan sólo de una cosa estoy seguro

                        POESÍA NO ERES TÚ

Ñ


lorca
es
un
caballo
azul

juan
de
la
cruz
una
paloma
verde

gil
de
biedma
un
rinoceronte
rojo

óscar
borona
un
gorila
blanco

se
reúnen
los
sábados
noche

juegan
al
futbolín

beben
uva
de
la
rioja

brindan
por
el
unicornio
y
siembran
girasoles
en
la
luna

bailan

arrojan
el
sombrero
a
las
estrellas

orinan
en
la
oreja
de
la
muerte
y
follan
con
la
página

lorca
juan
de
la
cruz
gil
de
biedma
óscar
borona

viva
el
zoo
de
la
poesía
ñ

MEJOR UN MAL ORGASMO QUE UN BUEN VERSO


lectoras y lectores
no quiero esclavos quiero gladiadores

con dos ovarios ¡dios! con dos testículos
la vida ha de beberse de una entrega
no por fascículos

así en la pista el que no baila ¡friega!

maría ave maría
abajo el tanga arriba la alegría
hasta tocar el cielo amén

menos poesía y más pornografía
misión pasarlo bien

obligatorio
quemar el dormitorio
pintar koalas en los ascensores
guerrear y guarrear
con las olas del mar la mar el mar la mar
joder a moralistas y censores
romperse la camisa
retar al unicornio de la brisa
reírse de la z y de la nada

lección inmaculada
mejor un mal orgasmo que un buen verso

lectoras y lectores
cerrad el puto libro viajad hacia las flores
y echad un polvo con el universo

BREVE CARTA A RUBÉN DARÍO


Rubén:
quiero decirte que no caben más caballos en mi pecho.
Y que me gustas tanto que mi pene escupe girasoles sobre el Sáhara
cuando sentencias: ser sincero es ser potente.
Así las olas, faraón tse-tsé: si has de aplaudir, apláudeme sin guantes.
Que viajo hacia mí mismo y no hay más evangelio que la risa.
He aquí un poeta puro de cojones:
a las mujeres rusas voy a darles amor, amor, amor;
a la melancolía del otoño,
un par de hostias.

EL ALPINISTA

                     homenaje a Pachi Navajas

Un milagro tu destello
en la nieve vertical.
Ni las brisas ni el cristal
te detienen, hombre bello.
Pon tu huella, pon tu sello
entre halcones y querubes.
Héroe puro, subes, subes
hacia dios, hacia la hazaña:
no es tu meta la montaña
sino el sexo con las nubes.

CANTAR DE SHINMEN


                 a mi Arancha Campoamor


Ahora que llueve afirmo que te amo.
 
Ahora que llueve
comprendo la templanza de los indios
descalzos de Torún.
 
Ahora que llueve
los niños de Sikmel cosen la luna
al árbol de las hojas
que ríen.
 
Ahora que llueve
me sé caballo libre en las praderas
desnudas de Yhamar.
 
Ahora que llueve
los ríos de Zoruma son un canto
sincero al corazón del hombre.
 
Ahora que llueve
invoco a los lagartos de ceniza
que moran en los árboles
sagrados de Kahví.
 
Ahora que llueve
despiertan en Bossanna los catorce
espíritus de la fertilidad.

Ahora que llueve, sí,
ahora que llueve afirmo que te amo.

 

ODA A JOHN RAMBO

 

Me pone la vagina al rojo vivo
pensar

que Rambo,
John Estados Unidos Rambo,
el hombre que ha comido cosas que harían vomitar a una cabra,
el hombre entrenado para ignorar
el sufrimiento
lo mismo que un faquir, una suela de zapato o un jesuíta,
el hombre que se limpia el culo
con piedras de río, hojas de palmera o la puta mano, qué cojones,
el hombre que derriba helicópteros enemigos a pollazos,
el hombre que no se habla ni con Dios,
el HOMBRE, con mayúsculas,
me pone la vagina al rojo vivo
iba diciendo que me pone la vagina al rojo vivo
pensar
que Rambo,
John Hollywood Rambo,
se yergue en auténtica montaña de hermosura, rock y músculo
no a golpe de gimnasio, jungla o metralla
sino a fuerza de escribir
secretamente
versos,
día y noche, versos, día y noche, versos, versos, versos...
¡Que la poesía o es puro bíceps o no es nada!

Colgarse de una nube: ¿con qué soga?

Óscar Borona
(Dibujo de Jesucristo Cobos.)

COCAÍNA PARA EL SOL


Bienaventurado
quien niega la mente.
Súbete al tejado
y orina en la gente.

HUEVO

todos
los
caminos
conducen al huevo

Pitágoras...¡jódete!...1 + 1 = 1

todos los caminos
conducen
al
sexo

QUÉ BUENA ESTÁS


me cago
en Dios
qué buena
estás

cansado
de musas
con culo
de monja

no quiero
mear
más libros

mejor
te clavo
la polla

LA POLLA DE ROCCO


la polla
de Rocco
nos salva
del mal

derriba
dragones
machaca
demonios

bendita
la polla
de Rocco

el bate
de béisbol
de Dios

EL MUY CABRÓN

........................homenaje a Charles Bukowski

El muy cabrón mastica marihuana.
El muy cabrón escucha blues añejo.
El muy cabrón escupe en el espejo.
El muy cabrón maldice la mañana.

El muy cabrón orina en la ventana.
El muy cabrón se sabe perro viejo.
El muy cabrón dispara al entrecejo.
El muy cabrón encula a la fulana.

El muy cabrón se baña con los potros.
El muy cabrón se nutre de cerveza.
El muy cabrón se viste con lo básico.

El muy cabrón se ríe de nosotros.
El muy cabrón se caga en la belleza.
El muy cabrón es un poeta clásico.

MI PENE CABALLO


mi pene
caballo
invade
Venecia

relincho
encima
debajo
de ti

se cumple
mi sueño
vikingo

echar
un polvo
en góndola

EL ARTE DE ORINAR


Orino en la utopía.
Orino en la sordera de Beethoven.
Orino en la cúpula del iglú sobre la que Luzbel practica yoga.
Orino en las avispas que moran en un guante de boxeo.
Orino en el pulmón de la Ñ.
Orino en el olvido y sus azúcares.
Orino en la Yamaha sin frenos del amor (tan virgen y tan puta).
Orino en la ciudad de los atletas búfalo.
Orino en el número 9.
Orino en el ADN de la melancolía.
Orino en la centaura de senos electrónicos.
Orino en los bigotes felices de Dalí (el genio que escupió sobre su madre momia).
Orino en la precrística antorcha de los Juegos Olímpicos.
Orino en el Kioskero que comercia helados con sabor a verga, lame, lame.
Orino en el artículo 44 (¡cultura es musculatura!) de la Constitución Española.
Orino en la masturbación atómica de los obispos.
Orino en las gárgolas de Notre Dame (que fuman marihuana).
Orino en la cuchara que subes a la boca, apático lector.
Orino en el ojo del culo no pisado de la luna.
Orino en la palabra oxígeno, ¡tan bella!
Orino en mi ataúd (yo, el inmortal).
Orino en tus ovarios, Poesía.

EL CRISTO DEL BIG BANG



Ordéñame.
Babel habita
en mí. La luna cae
lo mismo que un ciclista sobre el mundo.
Como el macho cabrío,
estoy hecho de amor,
guitarra heavy
y monte.
Y tú arrodíllate. Y abre la boca.
Y mírame con odio. Bello el mal
más que la primavera
en China.
Oh Dios.
Alcohol viril.
El reino del poema.
El universo late en mis testículos.
Yo soy la bomba atómica.
El Cristo del Big Bang.
Sacia tu sed,
valkiria.

ESCRIBO, FOLLO, ESCRIBO


Escribo
con alegría pistolera, rock big bang y pene táurico.
Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes enferman oasismente por amor
y ríen como atletas
y buscan novia, simio o dinamita en cada puerto
y bailan tango con la luna zen
y gozan la belleza del caimán entrando en la piscina.

Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes se orgasman como mal y poco 1 vez al día,
7 veces a la semana, 30 veces al mes,
365 veces al año.

Escribo, follo, escribo.

Escribo para quienes incendian la cabaña de Pitágoras
y tocan el trasero hispano a los ciclistas
y lamen los tobillos de las putas
y beben whisky, sol y leche
en el amanecer azul, comanche y pornostar de la resurrección.

Escribo, follo, escribo.
Y nada más. Y nada menos.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y mierda.
Que el resto es manicomio, arpón glacial y muerte.

POEMA PURO


Escala
el
Everest,
con dos cojones,
corónate de paz, tócale el culo
a
Dios,
respira con hondura, danza
y, lejos de caer, ¡arriba el punk!,
igual que un perro libre en los neumáticos
de un BMW, méate
en
el
mundo.

ME TIENES DE PARÍS HASTA LA POLLA


Me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
Re
pi
to:
me
tie
nes
de
París
has
ta la
polla.
¡Que no!
No arroja
ré claveles
en el Sena.
No besaré tu
boca en los Elí
seos. Ni pediré tu
mano en Notre Dame.
No soy ningún román
tico, cojones. No pienso
en el amor, pienso en el
sexo. Igual que cualquier
hombre. Igual que cualquier
perro. Igual que cualquier dios.
Gioconda mía, déjate de Louvres.
Y ensúciame de porno, ese silencio.
¡Fóllame y calla!.......¡Fóllame y calla!
O juro aquí y ahora por las flores subterráneas
del mal cuervo Baudelaire que empuñaré la Torre Ei
ffel como un coloso y te la meteré rockeramente por el bello
OJO DE....................................................L CULO.
AMMMMM.........................................................ÉNNNNN.