EL BESO DE LA MUERTE ENAMORADA

            Cualquier tiempo pasado fue mujer.
                          Javier KRAHE

Estoy jodido porque la belleza
empieza a evaporarse de mis manos:
la piel marchita, los cabellos canos,
ningún verso feliz en la cabeza...

Maldigo envejecer con ligereza,
perder la miel solar de los veranos,
sentir que se aproximan los gusanos
y que nos vence la naturaleza.

Cualquier tiempo pasado fue mujer,
que todo va quedando en el ayer
y no hay mañana, no hay futuro, nada...

Tan sólo resignarse a lo que viene:
la tumba sola, con su mala higiene
y el beso de la muerte enamorada.

SURREALISMO

                 a Fernando Sánchez Arboleda

París de bragas verdes, Miss Europa,

tú que sonríes a los pecadores,

seduces a cantantes y pintores

colgando de la Torre Eiffel la ropa.

París de lunas célticas, galopa

igual que una centaura entre las flores

y toca el culo de los soñadores

que silban en el Sena, verso en popa.

París de gatos tristes, qué alegría

ver a los policías con pijama

y a Jesucristo en la cervecería.

París de besos libres, puta y dama,

afirma André Bretón que la poesía,

lo mismo que el amor, se hace en la cama.

LA BELLEZA SERÁ FOLLABLE O NO SERÁ

        a Noé Ortega Quijano

La belleza será convulsa o no será.

André BRETON

La belleza será comestible o no será.

Salvador DALÍ

Un 2x1.
El surrealismo es bello
y verde como el coño de la hierba.

El pan de los valientes.
Satán bajo el diluvio universal.
Un caballo con alas de libélula.
La luna en calzoncillos.

Un rifle en manos de una monja.

Yo, sin embargo,

ni estoy para lirismos imposibles
ni para el blues del blablablá.

Mejor te hago el amor.

Sencillamente.

Ni André Bretón ni Salvador Dalí:

la belleza será follable
o no será.

GRACIAS A DIOS


Gracias
a Dios
no eres sirena
y tienes pies para bailar
y piernas para abrir a los hermosos.
La rosa eléctrica
y el tren que colisiona con el barman.
El whisky con sabor a ira.
Los guantes de boxeo.
La Biblia sin leer.
La luna,
hija del diablo.
La bola de billar número 2,
azul
como la hierba de la Atlántida.
Petrarca en calzoncillos.
El pan
de cada noche, amor.
El manicomio del jinete en llamas.
Y yo, que mataré
por ti
como matan los osos... ¡abrazando!

INMORTAL


Cuando fui niño
empapelé la pared de mi habitación
con dibujos de Mickey Mouse.

Cuando fui adolescente
empapelé la pared de mi habitación
con pósters de Marilyn Monroe.

Cuando fui adulto
empapelé la pared de mi habitación
con versos de Walt Whitman.

Cuando fui viejo
empapelé la pared de mi habitación
con mantras de Buda.

Ahora soy inmortal: la pared es mi rostro.

EL POETA ESTÁ TRISTE


El poeta está triste.

Ama el amor,
el pan
silvestre,
el rock
sin riendas...

Vivir
en la ciudad...
¡y todo para nada!

El poeta está triste:
no hay ascensor,
joder,
       n
       o

       h
       a
       y

       a
       s
       c
       e
       n
       s
       o
       r
       que suba hasta las tetas de la luna.

PIRÁMIDE

Sobre la plaza, el pedestal. Sobre el pedestal, la estatua. Sobre la estatua, la paloma. Sobre la paloma, el cosmos. Sobre el cosmos, Dios. Sobre Dios, el Verbo. Sobre el Verbo, Óscar Borona. Sobre Óscar Borona, un cuerpo de mujer.

PÁJARO

Hoy
estoy que trino
de alegría.
Hoy
estoy que me como
todas las migajas
del mundo.
Hoy
estoy que abro las alas
y boxeo con las nubes
y me bebo
el sol.
Voy a segar
las flores del mal y a meártelas
en la cara, Baudelaire.
Voy a reírme del infierno
a 8.000 metros de altura.
Voy a tocarle el culo
santo a Dios.
Hoy
estoy más pluma
que bolígrafo.
Hoy
estoy que vuelo
hasta Plutón
y te traigo
la Poesía.
Hoy
estoy que subo al Amor
y te lo bajo a la Tierra
y te lo pongo
a los pies.

GÉNESIS DE UNA VIRGEN

Vestida de valor, se desnudó. Negó la mente. Entró en el manicomio del abrazo. El chico -negros ojos, bíceps rubios- la penetró una y otra vez, con navajazos amables al principio, con cuchilladas rudas al final. Gimió líricamente, igual que una libélula. Por vez primera hizo el amor. Ya nunca morirá. Está salvada. Los místicos -lo mismo que los ácratas- lo saben. Desde aquella noche es una virgen.

SI FUERA SHERIFF

                        a Jesús Cobos Abengoza

Si fuera sheriff,
lanzaría la estrella de mi pecho al cosmos,
abriría las fronteras de América a los extraterrestres
y dejaría caer el puto revólver en un abrevadero,
glub glub.

Con espíritu apache,
me bañaría desnudo en el río sobrenatural del Yo
y me comería un bocadillo de hierba.

Los dioses dan fe de que libertaría a mi caballo,
tras besarlo en la boca y susurrarle al oído:
Eres un pájaro. ¡Vuela, cabrón!

Y, por supuesto, cogería la guitarra
y me adelantaría en casi una centuria a Lennon,
componiendo "Imagine"
con alas de ángel
sobre la rama musculosa y verde de algún árbol milenario.

SÍ

niego la soledad

niego perro que ladra

como vaso de vodka

en la noche de plomo

niego dios latigado

niego piedra del norte

y vagina sin pez

niego página negra

niego sauce de frío

coronando la nuca

del ahorcado lunar

niego la negación:
soy el macho del SÍ

PELIGRO SURF


Esbribo
que mato.
Si odias el riesgo, cuídate de mí.
No tengo límites.

Soy el revólver
de Dios.

El whisky,
el sexo, los bisontes y las uvas.
El rock&roll,
el taxi en llamas, las valquirias,
el surf y los etcéteras...

Pum pum.

Escribo
que mato.
Lector hijo de puta, no saldrás
vivo de mis metáforas.

LA PERFECCIÓN


La perfección
es una puta que no existe.
Por muchos dólares
que pongas
encima de la cama,
no se abrirá
de piernas.
Tranquilo:
el ángel de Albert Einstein
afirma
en una conferencia celestial
que el corazón
importa
más que la ciencia.
Llueve sobre Salzburgo
y el arco iris nos enseña el coño.
Dios aplaudiendo.
Amén.

WALT DISNEY


Walt Disney,
has de saber que Blancanieves
y Cenicienta han superado el cásting...
¡Es cierto que nacieron para amar!

Te las regresaré en un par de días.
Pletóricas. Sonrientes.

Walt Disney,
estoy rodando mi primera porno.
No es apta para niños pero créeme:
habrá final
FELIZ.

***

Posdata:
que se jodan los príncipes.

HE VISTO A PAPÁ NOEL CON UNA RUBIA

He visto a Papá Noel con una rubia.
Joder con el abuelo. Qué cabrón.
No sé si la pasión nos adelgaza
o qué, pero creedme cuando afirmo
que no tenía rastro de barriga.
Afeitadito como un niño nórdico.
Y perfumado, sin olor a reno...
Me alegro por el viejo, coño. Y más
me alegro por vosotros, pecadores.
Que ha descendido Dios a daros miel.
Y nadie ha de privaros de volar.
La Navidad va estar de puta madre.
Haced lo que se os ponga en los testículos.
Haced lo que se os ponga en los ovarios.
He visto a Papá Noel con una rubia
y estaba más contento que la hostia.
Así que echad el resto, sinvergüenzas,
que habrá sobresaliente general.
No tiene ojos para andar juzgando
a nadie, sólo para su chavala…
Da igual cómo os portéis, demonios. Id
directos al amor, espada en mano.
La fiesta es más sagrada que la misa.
Aprovechad y dadle al cuerpo guerra.
Rendid tributo al animal salvaje.
Que la belleza caiga a vuestros pies.
Sed, en definitiva, un poco malos.
El infierno no existe. Y este invierno
sin ley habrá regalos para todos.

AULLIDO

He visto
los mejores cerebros
de mi generación
destruidos
por la cordura...
¡Tú sálvate,
demonios!
¡Haz el amor!
¡Haz el apache!
¡Haz el idiota!

BUENAS NOCHES

Apaguemos el flexo
y encendamos el sexo.

CRIATURAS IMPOSIBLES

Amor, barco de lunas.

Remar, reman los dioses,
y, sin embargo, ocurre a veces que se escucha el blues
del mal naufragio y de la arena rota, allá donde las olas golpean como tauros.

No sueño. No gaviota. No timón.

Ocurre a veces
que dos criaturas imposibles coinciden en la misma hectárea de jardín
y se hace inhabitable el universo.

De nada sirve entonces
arder, besar el sur o abrazar nubes.

¿Quién puede equilibrar
la luz
y el caos
que bullen más allá de sus insostenibles estaturas? ¡Nadie! ¡Oh nadie!

No sueño. No gaviota. No timón.

Ocurre a veces que el amor es ancla.