LEEDME Y CONVERTÍOS EN ÁNGELES


Leedme
y convertíos en ángeles.
Salid al mundo y desplegad las alas.
Vivid cada minuto como si fuerais violinistas locos
a punto de incendiar
París.
Morded el pan de la alegría.
Pintad un perro y arrojadlo al mar, que lama a las sirenas.
Haced el bien.
Jugad al béisbol con la luna.
Rociad vuestros espíritus sobre la hierba de las discotecas:
¡Bailad, bailad, cabrones!
Y poco más:
amaos por el culo y por la mente,
como aman los grandes.

EL ÁNGEL DE LAS ALAS ROTAS

                              homenaje a Enrique Urquijo

Al pie del diablo, búscame en el bar,
sentado en el rincón de las derrotas,
que soy el ángel de las alas rotas
y, sin morder acohol, no sé volar.

Ayúdame a salir, seca este mar,
patéale las sienes con tus botas
a quien lidera el club de los idiotas,
a ver si a golpes deja de penar.

Nací para el dolor, una putada,
y voy del sufrimiento a la cerveza
lo mismo que el gorrión a la alambrada.

La luna se ha enredado en la maleza
y aquí no hay más que un hombre, polvo, nada,
haciéndole el amor a la tristeza.

LA JUVENTUD NO ESTÀ EN LOS 18


La juventud no está en los 18
ni en salivar la oreja a la más guapa ni en el tupé dorado de James Dean.
No apedreéis el coche policía. No boxeéis con lobos.
La juventud no está en el reggaetón
ni en arrojar naranjas a la luna ni en abrazar con miel rabiosa al diablo.
Lector de vacuidades, viejo amigo:
como todo lo bello, la juventud no está en ninguna parte...
Por eso el que no busca es quien la encuentra.
Por eso tú no has de morir jamás.

EL POEMA DE AMOR


El poema de amor
ha de ser tan sencillo como un vaso de agua.

Ven y dame tu boca.
A la prosa del mundo, verso libre y oasis. Ven y mójate en mí.
Saborea conmigo la pureza verbal. Hidratémonos juntos.
Salivemos belleza...

Ven y lánzate al mar.

El poema de amor
ha de ser tan sencillo como un beso con lengua.

INDOMABLE


Desnúdate, que vas a liberarte
al leer mis versos sucios e incendiarios,
que vivo para hacer del sexo arte
y muero por un par de orgasmos diarios.

La Venus sin braguitas, mi estandarte,
mi credo, antes que Dios, unos ovarios,
por eso busco amor en cualquier parte
y doy virilidad a cuerpos varios.

Nací para pecar, un mujeriego,
y, si no tiene nada de loable,
me río del demonio mientras juego.

Acéptame cual soy, un indomable,
y cierra este poema, a piel y fuego,
echándome un polvazo memorable.

LIBRE

Correré por la Gran Vía
en pelotas, con un par,
sin temor a terminar
con el pie en comisaría.
Puro tigre y osadía,
en un plus de rebeldía
besaré a la policía.
Nadie me podrá negar
el placer testicular
de ser libre por un día.

EL TIGRE DEL DESEO, NO LA ROSA 

Voy a negarme a la poeticidad
y a dedicarme a dar besos en prosa,
que el tigre del deseo, no la rosa,
está selvatizando la ciudad.

El verso sucio y la virilidad
son cuanto brindo a la mujer hermosa,
yo, el canto de la mala mariposa
que vuela hacia la puta libertad.

Al fuego de una vida licenciosa
y al triste don de la felicidad,
no aspiran los demonios a otra cosa.

Desnúdate, y abraza mi verdad:
me rindo al sexo, luz maravillosa
y no al amor, esa monstruosidad.

SÉ QUE NO LEES POESÍA NI BORRACHA

Sé que no lees poesía ni borracha
y que te suda el coño este soneto,
y, sin embargo, guapa, acepto el reto,
que amar es un gran verbo, y no se tacha.

Sé que te va la acción, triste muchacha,
y, aunque no te lo creas, te prometo
que gana el bardo con el alfabeto
más guerras que el vikingo con el hacha.

A ver si, recitándote al oído,
avivo en ti la literaria llama
y no me matas de prosaico olvido.

A ver si, tras jurarte musa y dama,
te quitas para mí el puto vestido
y mojas con metáforas mi cama.

NO POETRY

Podrías estar allí, donde tú sabes,
haciéndole el amor al universo.

Descamisándote en el Everest.
O, más abajo, dentro de tu alma,
que no reside Dios en las alturas
sino en el centro cárnico del hombre
(o la mujer, no entremos en polémica).

Podrías estar allí, sumando lunas,
aprovechando el tiempo y el espacio
junto a quien te hace palpitar de veras.
O solo, que no está reñido el aire
con los navíos que deambulan libres...

Vibrando con Los Beatles o Los Rolling,
según prefieras, tantra o rock&roll.

Sobre la torre Eiffel, besando pájaros.
Tiñendo tus cabellos de azul mar.
Bailando con los ángeles de Grecia.
O, si no hay presupuesto, que los dólares
no saben de poesía, respirando
a ojos cerrados, como los que sueñan.
Que basta con muy poco para mucho,
que el brillo está al alcance de tus pies...

Podrías estar allí, reinando, coño,
más tú que nadie en el aseo diario,
cantando a grito abierto en la bañera.
Jugando con el sol mientras dibujas
centauros y sirenas en las nubes.
Sembrando hierba fresca en la ciudad
a cada paso peatonal y humilde.
Rompiendo la mandíbula del diablo.
Mordiéndole el trasero a la alegría.

Podrías estar viviendo, así de simple...
Y estás aquí, leyéndome, ¡no jodas!

BLANCANIEVES, VEN ACÁ


Blancanieves, ven acá,
mata a Disney por momentos
y dejémonos de cuentos,
que los niños duermen ya.
No te quiero hacer mamá
pero métete en mi cama,
que te espero sin pijama.
Bienvenida al reino adulto,
que te voy a rendir culto
y a enseñarte cómo se ama.

EL BESO DE LA MUERTE ENAMORADA

            Cualquier tiempo pasado fue mujer.
                          Javier KRAHE

Estoy jodido porque la belleza
empieza a evaporarse de mis manos:
la piel marchita, los cabellos canos,
ningún verso feliz en la cabeza...

Maldigo envejecer con ligereza,
perder la miel solar de los veranos,
sentir que se aproximan los gusanos
y que nos vence la naturaleza.

Cualquier tiempo pasado fue mujer,
que todo va quedando en el ayer
y no hay mañana, no hay futuro, nada...

Tan sólo resignarse a lo que viene:
la tumba sola, con su mala higiene
y el beso de la muerte enamorada.

SURREALISMO

                 a Fernando Sánchez Arboleda

París de bragas verdes, Miss Europa,

tú que sonríes a los pecadores,

seduces a cantantes y pintores

colgando de la Torre Eiffel la ropa.

París de lunas célticas, galopa

igual que una centaura entre las flores

y toca el culo de los soñadores

que silban en el Sena, verso en popa.

París de gatos tristes, qué alegría

ver a los policías con pijama

y a Jesucristo en la cervecería.

París de besos libres, puta y dama,

afirma André Bretón que la poesía,

lo mismo que el amor, se hace en la cama.

LA BELLEZA SERÁ FOLLABLE O NO SERÁ

        a Noé Ortega Quijano

La belleza será convulsa o no será.

André BRETON

La belleza será comestible o no será.

Salvador DALÍ

Un 2x1.
El surrealismo es bello
y verde como el coño de la hierba.

El pan de los valientes.
Satán bajo el diluvio universal.
Un caballo con alas de libélula.
La luna en calzoncillos.

Un rifle en manos de una monja.

Yo, sin embargo,

ni estoy para lirismos imposibles
ni para el blues del blablablá.

Mejor te hago el amor.

Sencillamente.

Ni André Bretón ni Salvador Dalí:

la belleza será follable
o no será.

GRACIAS A DIOS


Gracias
a Dios
no eres sirena
y tienes pies para bailar
y piernas para abrir a los hermosos.
La rosa eléctrica
y el tren que colisiona con el barman.
El whisky con sabor a ira.
Los guantes de boxeo.
La Biblia sin leer.
La luna,
hija del diablo.
La bola de billar número 2,
azul
como la hierba de la Atlántida.
Petrarca en calzoncillos.
El pan
de cada noche, amor.
El manicomio del jinete en llamas.
Y yo, que mataré
por ti
como matan los osos... ¡abrazando!

INMORTAL


Cuando fui niño
empapelé la pared de mi habitación
con dibujos de Mickey Mouse.

Cuando fui adolescente
empapelé la pared de mi habitación
con pósters de Marilyn Monroe.

Cuando fui adulto
empapelé la pared de mi habitación
con versos de Walt Whitman.

Cuando fui viejo
empapelé la pared de mi habitación
con mantras de Buda.

Ahora soy inmortal: la pared es mi rostro.

EL POETA ESTÁ TRISTE


El poeta está triste.

Ama el amor,
el pan
silvestre,
el rock
sin riendas...

Vivir
en la ciudad...
¡y todo para nada!

El poeta está triste:
no hay ascensor,
joder,
       n
       o

       h
       a
       y

       a
       s
       c
       e
       n
       s
       o
       r
       que suba hasta las tetas de la luna.

PIRÁMIDE

Sobre la plaza, el pedestal. Sobre el pedestal, la estatua. Sobre la estatua, la paloma. Sobre la paloma, el cosmos. Sobre el cosmos, Dios. Sobre Dios, el Verbo. Sobre el Verbo, Óscar Borona. Sobre Óscar Borona, un cuerpo de mujer.

PÁJARO

Hoy
estoy que trino
de alegría.
Hoy
estoy que me como
todas las migajas
del mundo.
Hoy
estoy que abro las alas
y boxeo con las nubes
y me bebo
el sol.
Voy a segar
las flores del mal y a meártelas
en la cara, Baudelaire.
Voy a reírme del infierno
a 8.000 metros de altura.
Voy a tocarle el culo
santo a Dios.
Hoy
estoy más pluma
que bolígrafo.
Hoy
estoy que vuelo
hasta Plutón
y te traigo
la Poesía.
Hoy
estoy que subo al Amor
y te lo bajo a la Tierra
y te lo pongo
a los pies.

GÉNESIS DE UNA VIRGEN

Vestida de valor, se desnudó. Negó la mente. Entró en el manicomio del abrazo. El chico -negros ojos, bíceps rubios- la penetró una y otra vez, con navajazos amables al principio, con cuchilladas rudas al final. Gimió líricamente, igual que una libélula. Por vez primera hizo el amor. Ya nunca morirá. Está salvada. Los místicos -lo mismo que los ácratas- lo saben. Desde aquella noche es una virgen.