NO POETRY

Podrías estar allí, donde tú sabes,
haciéndole el amor al universo.

Descamisándote en el Everest.
O, más abajo, dentro de tu alma,
que no reside Dios en las alturas
sino en el centro cárnico del hombre
(o la mujer, no entremos en polémica).

Podrías estar allí, sumando lunas,
aprovechando el tiempo y el espacio
junto a quien te hace palpitar de veras.
O solo, que no está reñido el aire
con los navíos que deambulan libres...

Vibrando con Los Beatles o Los Rolling,
según prefieras, tantra o rock&roll.

Sobre la torre Eiffel, besando pájaros.
Tiñendo tus cabellos de azul mar.
Bailando con los ángeles de Grecia.
O, si no hay presupuesto, que los dólares
no saben de poesía, respirando
a ojos cerrados, como los que sueñan.
Que basta con muy poco para mucho,
que el brillo está al alcance de tus pies...

Podrías estar allí, reinando, coño,
más tú que nadie en el aseo diario,
cantando a grito abierto en la bañera.
Jugando con el sol mientras dibujas
centauros y sirenas en las nubes.
Sembrando hierba fresca en la ciudad
a cada paso peatonal y humilde.
Rompiendo la mandíbula del diablo.
Mordiéndole el trasero a la alegría.

Podrías estar viviendo, así de simple...
Y estás aquí, leyéndome, ¡no jodas!

BLANCANIEVES, VEN ACÁ


Blancanieves, ven acá,
mata a Disney por momentos
y dejémonos de cuentos,
que los niños duermen ya.
No te quiero hacer mamá
pero métete en mi cama,
que te espero sin pijama.
Por misión, rendirte culto,
invitarte al reino adulto
y enseñarte cómo se ama.


EL BESO DE LA MUERTE ENAMORADA

            Cualquier tiempo pasado fue mujer.
                          Javier KRAHE

Estoy jodido porque la belleza
empieza a evaporarse de mis manos:
la piel marchita, los cabellos canos,
ningún verso feliz en la cabeza...

Maldigo envejecer con ligereza,
perder la miel solar de los veranos,
sentir que se aproximan los gusanos
y que nos vence la naturaleza.

Cualquier tiempo pasado fue mujer,
que todo se concentra en el ayer
y no hay mañana, no hay futuro, nada...

Tan sólo resignarse a lo que viene:
la tumba sola, con su mala higiene
y el beso de la muerte enamorada.


SURREALISMO

                 a Fernando Sánchez Arboleda

París de bragas verdes, Miss Europa,
tú que sonríes a los pecadores,
seduces a cantantes y pintores
colgando de la Torre Eiffel la ropa.

París de lunas góticas, galopa
igual que una centaura entre las flores
y toca el culo de los soñadores
que silban en el Sena, verso en popa.

París de gatos locos, qué alegría
ver a los policías con pijama
y a Jesucristo en la cervecería.

París de besos libres, puta y dama,
afirma André Bretón que la poesía,
lo mismo que el amor, se hace en la cama.


LA BELLEZA SERÁ FOLLABLE O NO SERÁ

        a Noé Ortega Quijano

La belleza será convulsa o no será.
André BRETON
La belleza será comestible o no será.
Salvador DALÍ

Un 2x1.
El surrealismo es bello
y verde como el coño de la hierba.
El pan de los valientes.
Satán bajo el diluvio universal.
Un caballo con alas de libélula.
La luna en calzoncillos.
Un rifle en manos de una monja.
Yo, sin embargo,
ni estoy para lirismos imposibles
ni para el blues del blablablá.
Mejor te hago el amor.
Sencillamente.
Ni André Bretón ni Salvador Dalí:
la belleza será follable
o no será.

GRACIAS A DIOS


Gracias
a Dios
no eres sirena
y tienes pies para bailar
y piernas para abrir a los hermosos.
La rosa eléctrica
y el tren que colisiona con el barman.
El whisky con sabor a ira.
Los guantes de boxeo.
La Biblia sin leer.
La luna,
hija del diablo.
La bola de billar número 2,
azul
como la hierba de la Atlántida.
Petrarca en calzoncillos.
El pan
de cada noche, amor.
El manicomio del jinete en llamas.
Y yo, que mataré
por ti
como matan los osos... ¡abrazando!

INMORTAL


Cuando fui niño
empapelé la pared de mi habitación
con un dibujo de Mickey Mouse.

Cuando fui adolescente
empapelé la pared de mi habitación
con un póster de Marilyn Monroe.

Cuando fui adulto
empapelé la pared de mi habitación
con un retrato de Walt Whitman.

Cuando fui viejo
empapelé la pared de mi habitación
con un grabado de Buda.

Ahora soy inmortal: la pared es mi rostro.

EL POETA ESTÁ TRISTE


El poeta está triste.

Ama el amor
todoterreno, el pan silvestre,
el rock sin riendas del caballo sioux...
Vivir en la ciudad...
¡y todo para nada!

El poeta está triste:
no hay ascensor,
joder,
       n
       o

       h
       a
       y

       a
       s
       c
       e
       n
       s
       o
       r
       que suba hasta las tetas de la luna.


PIRÁMIDE

Sobre la plaza, el pedestal. Sobre el pedestal, la estatua. Sobre la estatua, la paloma. Sobre la paloma, el cosmos. Sobre el cosmos, Dios. Sobre Dios, el Verbo. Sobre el Verbo, Óscar Borona. Sobre Óscar Borona, un cuerpo de mujer.

PÁJARO

Hoy
estoy que trino
de alegría.
Hoy
estoy que como
todas las migajas
del mundo.
Hoy
estoy que abro las alas
y boxeo con las nubes
y me bebo
el sol.
Voy a segar
las flores del mal y a meártelas
en la cara, Baudelaire.
Voy a reírme del infierno
a 8.000 metros de altura.
Voy a tocarle el culo
santo a Dios.
Hoy
estoy más pluma
que bolígrafo.
Hoy
estoy que vuelo
hasta Plutón
y traigo la Poesía.
Hoy
estoy que subo al Amor
y lo bajo a la Tierra
y lo pongo
a tus pies.