POESÍA NO ERES TÚ
 
 
terriblemente
              HERMOSA
como un libro de bécquer cuando arde
como un rinoceronte
sobre la mano líquida de dios
como un ciclista en el instante pre
socrático de la
                C
                A
                Í
                D
                A
te he invitado a bailar
                        y HAS CORTADO MIS PIES
maldita oh maldita
avión que sirenea el amazonas
azote de los ángeles
omnívoros
VOY A ESCRIBIRTE UNA NOVELA
¿tan bella tan big bang tan hip hip hurra
                        y yo
                        comiendo mirra?
¡me cago en los ovarios de Cleopatra!
                        LA LUNA KAMIKAZE
                        HA MUERTO
me marcho a otra ciudad
con piernas
tan sólo de una cosa estoy seguro
                        POESÍA NO ERES TÚ


Ñ


lorca
es
un
caballo
azul

juan
de
la
cruz
una
paloma
verde

gil
de
biedma
un
rinoceronte
rojo

óscar
borona
un
gorila
blanco

se
reúnen
los
sábados
noche

juegan
al
futbolín

beben
uva
de
la
rioja

brindan
por
el
unicornio
y
siembran
girasoles
en
la
luna

bailan

arrojan
el
sombrero
a
las
estrellas

orinan
en
la
oreja
de
la
muerte
y
follan
con
la
página

lorca
juan
de
la
cruz
gil
de
biedma
óscar
borona

viva
el
zoo
de
la
poesía
ñ


MEJOR UN MAL ORGASMO QUE UN BUEN VERSO


lectoras y lectores
no quiero esclavos quiero gladiadores

con dos ovarios ¡dios! con dos testículos
la vida ha de beberse de una entrega
no por fascículos

así en la pista el que no baila ¡friega!

maría ave maría
abajo el tanga arriba la alegría
hasta tocar el cielo amén

menos poesía y más pornografía
misión pasarlo bien

obligatorio
quemar el dormitorio
pintar koalas en los ascensores
guerrear y guarrear
con las olas del mar la mar el mar la mar
joder a moralistas y censores
romperse la camisa
retar al unicornio de la brisa
reírse de la z y de la nada

lección inmaculada
mejor un mal orgasmo que un buen verso

lectoras y lectores
cerrad el puto libro viajad hacia las flores
y echad un polvo con el universo

BREVE CARTA A RUBÉN DARÍO


Rubén:
quiero decirte que no caben más caballos en mi pecho.
Y que me gustas tanto que mi pene escupe girasoles sobre el Sáhara
cuando sentencias: ser sincero es ser potente.
Así las olas, faraón tse-tsé: si has de aplaudir, apláudeme sin guantes.
Que viajo hacia mí mismo y no hay más evangelio que la risa.
He aquí un poeta puro de cojones:
a las mujeres rusas voy a darles amor, amor, amor;
a la melancolía del otoño,
un par de hostias.
EL ALPINISTA

                     homenaje a Pachi Navajas

Un milagro tu destello
en la nieve vertical.
Ni las brisas ni el cristal
te detienen, hombre bello.
Pon tu huella, pon tu sello
entre halcones y querubes.
Héroe puro, subes, subes
hacia dios, hacia la hazaña:
no es tu meta la montaña
sino el sexo con las nubes.

CANTAR DE SHINMEN


                 a mi Arancha Campoamor


Ahora que llueve afirmo que te amo.
 
Ahora que llueve
comprendo la templanza de los indios
descalzos de Torún.
 
Ahora que llueve
los niños de Sikmel cosen la luna
al árbol de las hojas
que ríen.
 
Ahora que llueve
me sé caballo libre en las praderas
desnudas de Yhamar.
 
Ahora que llueve
los ríos de Zoruma son un canto
sincero al corazón del hombre.
 
Ahora que llueve
invoco a los lagartos de ceniza
que moran en los árboles
sagrados de Kahví.
 
Ahora que llueve
despiertan en Bossanna los catorce
espíritus de la fertilidad.

Ahora que llueve, sí,
ahora que llueve afirmo que te amo.
 
ODA A JOHN RAMBO

 

Me pone la vagina al rojo vivo
pensar
que Rambo,
John Estados Unidos Rambo,
el hombre que ha comido cosas que harían vomitar a una cabra,
el hombre entrenado para ignorar
el sufrimiento
lo mismo que un faquir, una suela de zapato o un jesuíta,
el hombre que se limpia el culo
con piedras de río, hojas de palmera o la puta mano, qué cojones,
el hombre que derriba helicópteros enemigos a pollazos,
el hombre que no se habla ni con Dios,
el HOMBRE, con mayúsculas,
me pone la vagina al rojo vivo
iba diciendo que me pone la vagina al rojo vivo
pensar
que Rambo,
John Hollywood Rambo,
se yergue en auténtica montaña de hermosura, rock y músculo
no a golpe de gimnasio, jungla o metralla
sino a fuerza de escribir
secretamente
versos,
día y noche, versos, día y noche, versos, versos, versos...
¡Que la poesía o es puro bíceps o no es nada!