a Jesús Cobos Abengoza
Si fuera sheriff,
lanzaría la estrella de mi pecho al cosmos,
abriría las fronteras de América a los extraterrestres
y dejaría caer el puto revólver en un abrevadero,
glub glub.
Con espíritu apache,
me bañaría desnudo en el río sobrenatural del Yo
y me comería un bocadillo de hierba.
Los dioses dan fe de que libertaría a mi caballo,
tras besarlo en la boca y susurrarle al oído:
Eres un pájaro. ¡Vuela, cabrón!
Y, por supuesto, cogería la guitarra
y me adelantaría en casi una centuria a Lennon,
componiendo "Imagine"
con alas de ángel
sobre la rama musculosa y verde de algún árbol milenario.
lanzaría la estrella de mi pecho al cosmos,
abriría las fronteras de América a los extraterrestres
y dejaría caer el puto revólver en un abrevadero,
glub glub.
Con espíritu apache,
me bañaría desnudo en el río sobrenatural del Yo
y me comería un bocadillo de hierba.
Los dioses dan fe de que libertaría a mi caballo,
tras besarlo en la boca y susurrarle al oído:
Eres un pájaro. ¡Vuela, cabrón!
Y, por supuesto, cogería la guitarra
y me adelantaría en casi una centuria a Lennon,
componiendo "Imagine"
con alas de ángel
sobre la rama musculosa y verde de algún árbol milenario.
PELIGRO SURF
Esbribo
que mato.
Si odias el riesgo, cuídate de mí.
No tengo límites.
Soy el revólver
de Dios.
El whisky,
el sexo, los bisontes y las uvas.
El rock&roll,
el taxi en llamas, las valquirias,
el surf y los etcéteras...
Pum pum.
Escribo
que mato.
Lector hijo de puta, no saldrás
vivo de mis metáforas.
LA PERFECCIÓN
La perfección
es una puta que no existe.
Por muchos dólares
que pongas
encima de la cama,
no se abrirá
de piernas.
Tranquilo:
el ángel de Albert Einstein
afirma
en una conferencia celestial
que el corazón
importa
más que la ciencia.
Llueve sobre Salzburgo
y el arco iris nos enseña el coño.
Dios aplaudiendo.
Amén.
WALT DISNEY
Walt Disney,
has de saber que Blancanieves
y Cenicienta han superado el cásting...
¡Es cierto que nacieron para amar!
Te las regresaré en un par de días.
Pletóricas. Sonrientes.
Walt Disney,
estoy rodando mi primera porno.
No es apta para niños pero créeme:
habrá final
FELIZ.
***
Posdata:
que se jodan los príncipes.
HE VISTO A PAPÁ NOEL CON UNA RUBIA
He visto a Papá Noel con una rubia.
Joder con el abuelo. Qué cabrón.
No sé si la pasión nos adelgaza
o qué, pero creedme cuando afirmo
que no tenía rastro de barriga.
Afeitadito como un niño nórdico.
Y perfumado, sin olor a reno...
Me alegro por el viejo, coño. Y más
me alegro por vosotros, pecadores.
Que ha descendido Dios a daros miel.
Y nadie ha de privaros de volar.
La Navidad va estar de puta madre.
Haced lo que se os ponga en los testículos.
Haced lo que se os ponga en los ovarios.
He visto a Papá Noel con una rubia
y estaba más contento que la hostia.
Así que echad el resto, sinvergüenzas,
que habrá sobresaliente general.
No tiene ojos para andar juzgando
a nadie, sólo para su chavala…
Da igual cómo os portéis, demonios. Id
directos al amor, espada en mano.
La fiesta es más sagrada que la misa.
Aprovechad y dadle al cuerpo guerra.
Rendid tributo al animal salvaje.
Que la belleza caiga a vuestros pies.
Sed, en definitiva, un poco malos.
El infierno no existe. Y este invierno
sin ley habrá regalos para todos.
Joder con el abuelo. Qué cabrón.
No sé si la pasión nos adelgaza
o qué, pero creedme cuando afirmo
que no tenía rastro de barriga.
Afeitadito como un niño nórdico.
Y perfumado, sin olor a reno...
Me alegro por el viejo, coño. Y más
me alegro por vosotros, pecadores.
Que ha descendido Dios a daros miel.
Y nadie ha de privaros de volar.
La Navidad va estar de puta madre.
Haced lo que se os ponga en los testículos.
Haced lo que se os ponga en los ovarios.
He visto a Papá Noel con una rubia
y estaba más contento que la hostia.
Así que echad el resto, sinvergüenzas,
que habrá sobresaliente general.
No tiene ojos para andar juzgando
a nadie, sólo para su chavala…
Da igual cómo os portéis, demonios. Id
directos al amor, espada en mano.
La fiesta es más sagrada que la misa.
Aprovechad y dadle al cuerpo guerra.
Rendid tributo al animal salvaje.
Que la belleza caiga a vuestros pies.
Sed, en definitiva, un poco malos.
El infierno no existe. Y este invierno
sin ley habrá regalos para todos.
CRIATURAS IMPOSIBLES
Amor, barco de lunas.
Remar, reman los dioses,
y, sin embargo, ocurre a veces que se escucha el blues
del mal naufragio y de la arena rota, allá donde las olas golpean como tauros.
y, sin embargo, ocurre a veces que se escucha el blues
del mal naufragio y de la arena rota, allá donde las olas golpean como tauros.
No sueño. No gaviota. No timón.
Ocurre a veces
que dos criaturas imposibles coinciden en la misma hectárea de jardín
y se hace inhabitable el universo.
que dos criaturas imposibles coinciden en la misma hectárea de jardín
y se hace inhabitable el universo.
De nada sirve entonces
arder, besar el sur o abrazar nubes.
arder, besar el sur o abrazar nubes.
¿Quién puede equilibrar
la luz
y el caos
que bullen más allá de sus insostenibles estaturas? ¡Nadie! ¡Oh nadie!
la luz
y el caos
que bullen más allá de sus insostenibles estaturas? ¡Nadie! ¡Oh nadie!
No sueño. No gaviota. No timón.
Ocurre a veces que el amor es ancla.
CATORCE VÍRGENES
........................................................Es la contemplación de tantas bellezas
.................................................que se encaminan hacia la muerte lo que nos incita
.................................................a gozar de la vida.
...........................................................................Maurice BARRÈS
Catorce vírgenes
adolescentes, hímnicas,
solares, cristalinas, delicadas
lo mismo que el grosor de un colibrí,
sencillas,
hermosamente libres
se bañan en la playa, chapotean,
sonríen, inauguran claridades,
entregan sus cinturas a la espuma
apresurada con que abraza el mar,
sureñas, mágicas,
azules, a la espuma
en todo semejante a la saliva,
eléctricas,
desnudas, inmortales, a la espuma
en todo parecida al semen y al amor.
desnudas, inmortales, a la espuma
en todo parecida al semen y al amor.
He follado con todas las mujeres del mundo.
Como un jabato.
No he dejado ninguna sin amar.
Altas, medias, bajas, libélulas, nenúfares,
blancas, negras, amarillas, rojas, azules, verdes o sin tinta,
guapas, pseudohabitables, prehistóricas, imposibles al ojo,
licenciadas en Medicina o enfermas de rock&roll...
Aunque muchas lo nieguen, no por insatisfechas
sino por no joder a sus parejas, arruinar a sus hijos
o verse señaladas por el dedo
índice de Dios.
Conste en acta:
sumando
los polvos que he gozado en esta vida
-qué importa si en la cama, el coche policía o los versículos lunares-,
sí que sí, puedo afirmar -mi esposa me mata, resucitaré-
que he follado con todas, todas, absolutamente todas
las mujeres del mundo.
Sin excepción.
No me acuséis de mentiroso porque no lo soy.
Llamadme Supermán.
O simplemente:
Poeta.
ESTOY
-Jodidamente vivo.
-Más loco que una cabra dadaísta.
-En deuda con el punk, los ríos de Saturno y algún que otro poeta maricón.
-Venciendo al ajedrez (con vendas en los ojos).
-Comiéndole las tetas, el alma y el yogurt a la Venus de Milo.
-Bailando sobre el agua del Mar Muerto, igual que Jesucristo, ese surfista.
-Pintando lunas en los ascensores.
-Detrás de ti.
-Enemistado con Friedrich Nietzsche.
-Enamorado de King Kong, el simio que boxea con aviones.
-Desnudo en todos y cada uno de los poemas cárnicos y libres que escribo.
-Feliz de que me leas, aprobándome (con la boca abierta).
-A punto de correrme, ay, aay, aaaay.
POÉTICA DEL GORRIÓN
Gorrión,
escribir
un poema es boxear
con
Tyson, ese búfalo.
Que se jodan las nubes.
No
se prohíbe
el
juego sucio.
No
se prohíbe
el
barro,
donde
los niños son
felices
como canes.
No
se prohíbe
el mal,
el mal,
la
mierda, la metáfora…
Una
buena patada en los cojones.
Y
la cosa está hecha.
Gorrión,
verbo del aire:
de
rodillas ante ti
lo
mismo que ante un dios,
ese
búfalo, Tyson,
el
poema.
ODIO LAS TETAS GRANDES
Odio las tetas grandes
como balones
de fútbol.
Es ver
dos siliconas,
aquí o allá, en la playa,
el porno, la mitología astral...
y enfermo, muere el sur,
llora Beethoven.
Mierda al quirófano.
Mujer artificial, conmigo no.
Hay que quererse
un poco.
Con naturalidad.
Hay que curarse de la superficie,
de la terrible máscara,
de la terrible máscara,
del oleaje.
Menos teatro y más buceo.
Más poesía.
Más ki.
Más ki.
Hay que educar el alma:
la imperfección
os hace bellas, diferentes, únicas.
Importas tú:
no el canon de belleza,
esa frivolidad de las estatuas.
Sonríele al espejo: sonreirá.
Que sí, joder. Seguro.
Ámate.
Sé la que eres.
Descubre el arco iris interior.
Odio las tetas grandes
como balones
de fútbol.
Es ver
dos siliconas
y ¡coño! no me tienta echar un polvo
sino emular a Messi:
pisarlas, patearlas,
meterle un par
de goles
al diablo de las putas apariencias.
Yo quiero la verdad, no el arquetipo.
Yo quiero la mujer,
no el maniquí.
Yo, el alpinista.
La meta no es subir a la montaña sino a la nube.
Así voy a tu cuerpo no en busca de tu cuerpo sino en busca de Dios.
Así conviven -2 páginas, 1 libro-, debajo de mi piel, en comunión, el animal y el ángel.
Criatura, aquí y ahora, tan cerca de los árboles, tan cerca de los astros.
Arde la catedral.
Criatura, aquí y ahora, tan cerca del poema, tan cerca del amor.
Afirman en Escocia: el beso es el camino más corto entre 2 almas.
Coño: ¡besémonos!
CABALLITO DE MAR
Caballito de mar,
quiero ser tu jinete
y escapar al galope
del amor, esa muerte.
Capitán de mil lunas,
mujeriego valiente,
entre bragas y besos
viviré para siempre.
Afirmando la fiesta
y negando la mente,
voy quemando colchones
en cabañas y hoteles.
Cada noche, con una;
cada cuerpo, celeste:
los orgasmos y Dios
en verdad se parecen.
Hombre puro que naces,
nunca cruces el puente:
quien se casa, se ahoga,
quien se esposa, se pierde.
Caballito de mar,
quiero ser tu jinete
y escapar al galope
del amor, esa muerte.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)