DEL ARTE CUTREPOP Y EL BLABLABLÁ


Afirma Oscar Wilde:
Que hablen de uno, aunque sea mal.
Con bofetada paranoico-crítica,
corrige Salvador Dalí:
Que hablen de uno, aunque sea bien.
Sencillamente: ¡mierda a la apatía!

Confieso, qué puñetas:
12 de marzo del 91 (en breve
entenderán por qué recuerdo el día
con fiebre pitagórica).
La casa de mis padres. Han salido.
En una misma habitación, 3 jóvenes
muy jóvenes miramos babeantes
un póster de Samantha Fox
(la diosa de la época).
Guardamos
silencio monacal:
verbalizar la fe, ¿con qué palabras?

Comienzo yo, qué toro.
Me siguen. Sí. Me siguen. Amistad
en ese masturbarnos
furiosos como aviones de combate.
Qué cracks.
Más bienaventurados, nunca, nunca.
Espíritus del monte.
Los más felices reyes que jamás
han galopado a lomos de las nubes.

En el instante del derramamiento
(qué sincronización,
trío de ases),
en el momento de la maravilla,
-agárrense, que viene el huracán-
abre la puerta (no Satán, peor)
la santa que me trajo en mala noche
al mundo. ¡Tierra, tráganos!
Vergüenza es poco. Para encañonarse
con un revólver magnum 38
y derramar la vida por el suelo.
¡Joder! ¡Qué copla!

2 décadas después, no existe whisky
que borre del cerebro aquella página
oscura como lunes o neumático.
Terrible.
Que tu progenitora te descubra
en la liberación
del animal que bulle
en tus entrañas. Y con los colegas.

Ya ven.
Nevó en Nigeria. Cosas del directo.
En estos tiempos de los contertulios
histéricos, del arte cutrepop
y de la anécdota
morbosa,
al menos, un consuelo, sí que sí:
eyacular delante de mamá
en compañía de los camaradas
es un magnífico
final
para un poema.

Magnífico. Y que hablen, ¡qué cojones!
¡Que hablen! Blablablá.