LA ROBOTIZACIÓN DE LA BELLEZA
Hoy he viajado al futuro. Año 2150. Apunte ecologista: la cosa está que jode. Ni un árbol en pie. Apaga y vámonos de copas. El planeta relincha lo mismo que una yegua del infierno. Qué penita. En lo personal: mi nombre no aparece en los manuales de literatura. ¿Yo, un maldito? Camarero, ponte otra. La educación oficial permanece igual que siempre: monjil y metálica. Hay mierdas que no cambian: los poderosos continúan asegurándose el aborregamiento zzz y la mecanización zombi de la masa. Mis metáforas son demasiado carnales: tocan. Y el tacto atenta contra el pedestal de los gobiernos. ¡AUTOR NO APTO. STOP. PROHIBIDO LEER! Para cagarse. Voy al servicio. Entro y cierro... ¡Dios! Sobre la puerta underground, en el culo graffitado del pub, alguien que me ama en el tiempo ha grabado estas palabras sorprendentes, minotáuricas y resucitadoras: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Joder, qué bonito. Que lo cincelen en mi lápida: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Buen epitafio. Moriré tranquilo.
Hoy he viajado al futuro. Año 2150. Apunte ecologista: la cosa está que jode. Ni un árbol en pie. Apaga y vámonos de copas. El planeta relincha lo mismo que una yegua del infierno. Qué penita. En lo personal: mi nombre no aparece en los manuales de literatura. ¿Yo, un maldito? Camarero, ponte otra. La educación oficial permanece igual que siempre: monjil y metálica. Hay mierdas que no cambian: los poderosos continúan asegurándose el aborregamiento zzz y la mecanización zombi de la masa. Mis metáforas son demasiado carnales: tocan. Y el tacto atenta contra el pedestal de los gobiernos. ¡AUTOR NO APTO. STOP. PROHIBIDO LEER! Para cagarse. Voy al servicio. Entro y cierro... ¡Dios! Sobre la puerta underground, en el culo graffitado del pub, alguien que me ama en el tiempo ha grabado estas palabras sorprendentes, minotáuricas y resucitadoras: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Joder, qué bonito. Que lo cincelen en mi lápida: Óscar Borona. Poeta grande como la polla de un negro. Buen epitafio. Moriré tranquilo.
7 comentarios:
De nada.
S.
La paranoia habita en mí como el cuchillo en el charco del columpio. Que no quede un niño vivo en Praga. S.
No te aguanto pero te la chuparía. Sí. Vete a la mierda... pero llévame contigo. S.
Vaya trasto. Dimensión suficiente para un poeta...
Los míos son los dos primeros.
Superman
PD: ¿ya estáis con las amenazas?
Me descubriste ...
Fuí yo la que escribió esas líneas
;)
Sí que eres GRANDE Caballero ~
Un beso o 2 #
Pues ahora me descubriste tú a mí. Porque cada vez que te leo... Zas zas y zas zas; cómo me pones. A ver si me escribes a mi correo. Que yo no tengo novia y dinero hay y poesía.
Wally el robot
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